PREMIO NAZIONALE DI LETTERATURA POESIA E FANTASY "CRIS PIETROBELLI" 2010

I VINCITORI DEL CONCORSO

2011-04-14T13:56:00.006+02:00

Dopo tanta attesa e dopo esser stati costretti a dover posticipare per ben due volte la data della premiazione sono, anzi siamo davvero lieti di nominare oggi i vincitori di questo Concorso Letterario perchè il 14 aprile per noi non è una data qualunque, ma è quella che ci ricorda il compleanno della donna, della mamma e dell'Artista alla quale è dedicata questa rassegna: Cristina "Cris" Pietrobelli. Allora quale giorno poteva essere migliore di questo per decretare i primi tre vincitori di ciascuna sezione letteraria? io sinceramente credo nessuno e detto questo prima di svelare i nomi di chi ha vinto questa edizione 2010 ci tengo a fare dei ringraziamenti cominciando dalla dolcissima e competente Jolanda "Jo" Pietrobelli, editor ed organizzatrice della competizione che ha creduto in me, nelle mie capacità gestionali e "competenze" artistiche per la realizzazione di questo concorso che per la prima volta è stato organizzato completamente online; l'ho già ringraziata personalmente, ma ci tenevo a farlo pubblicamente: come pubblicamente voglio ringraziare Massimiliano Pegorini, un Artista davvero completo che ha messo a disposizione del Premio Cris Pietrobelli tutto il suo entusiasmo e la sua esperienza. Concludo ringraziando tutti gli Autori che hanno preso parte al concorso ed hanno avuto la pazienza di saper aspettare quando abbiamo avuto delle difficoltà e mi hanno riempito la casella postale di mail con consigli, critiche, impressioni, complimenti e tanto altro ancora. Mi sono divertito ed emozionato leggendo i vostri manoscritti che indipendentemente da come è andato poi il concorso sono tutti pieni di sogni e ai sogni bisogna continuare a credere...sempre. A tutti voi mando un caro in bocca al lupo ed un invito a scrivere e a crederci sempre, con la speranza di incrociare ancora i nostri destini e le nostre penne vi saluto con affetto.

Tiziano De Martino

SEZIONE NARRATIVA

1. Athe Gracci - Il podere del nonno a Vicopisano

2. Pasquale Faseli - Una scuola di Mafia

3. Marco De Mattia - Gomma Pane

SEZIONE POESIA

1. Sir Ardor D.Drake - Cuore di drago

2. Francesca Napoli - L'altalena di Alzheimer

3. Patrizia Chini - Il verde sereno degli olmi

SEZIONE FANTASY

1. Carlo Loforti - Le stanze della vista

2. Alexia Bianchini - Il Difensore

3. Mauro Banfi - Cosa sogna la mia gatta

Una segnalazione va al piccolo Michele Calandriello - Certa gente, che invitiamo a non smettere di scrivere.

SCHEDE DI VALUTAZIONE

2010-08-24T19:49:00.003+02:00

Roma: come precedentemente promesso ecco un brevissimo post di aggiornamento per rispondere ad alcune delle domande più frequenti che mi arrivano via mail o attraverso facebook cominciando col scrivere che anche se tutto sembra fermo (complici le vacanze estive) non è così, anzi sono (e siamo) in continuo "work in progress" ed ho da poco terminato di leggere tutti i racconti in gara; è stato un "lavoro" complesso, ma anche estremamente piacevole e devo dire che sono piuttosto soddisfatto del ritorno di "pubblico" che ha avuto questa prima edizione online del Premio Pietrobelli. Alla mia casella postale sono arrivate molte opere, alcune estremamente interessanti e ben scritte, altre un pochino meno anche se attraverso ciascuna riga di ciascun partecipante si "leggeva" una grandissima voglia di esprimersi, di raccontare e di raccontarSI. Sono molto felice che tutti quelli che mi hanno mandato un racconto, un saggio o una poesia hanno capito le molte difficoltà che abbiamo incontrato nell'organizzare questa rassegna-concorso mostrando un'estrema pazienza. Mi ha fatto molto piacere ricevere mail e messaggi di complimenti ed anche di critica costruttiva che considero spesso più utile delle belle parole; ma mi sto un pò perdendo così tornando al discorso dell'inizio di commento e del famoso "work in progress" vi posso solo dire che probabilmente questo "esperimento" non sarà l'ultimo e che in futuro forse ci sarà la possibilità di abbracciare nei nostri progetti anche altri campi artistici oltre a quello della scrittura creativa, che però adesso rimane la mia-nostra priorità; ed è per questo che a giorni vi arriverà in forma privata una Scheda di Valutazione sul vostro elaborato. La SDV è una mia iniziativa personale che influirà solo parzialmente sul giudizio finale e sulla selezione dei finalisti del concorso. Poche righe, qualche consiglio e qualche curiosità per cercare ove possibile di "migliorare" la vostra opera e di "migliorarmi" grazie al continuo confronto con chi condivide la mia stessa passione. Detto questo qualche risposta lampo: per ottobre dovrebbe concludersi il concorso con la nomina dei vincitori; sicuramente la narrativa ed il fantasy verranno unite come categorie e verrà premiato un solo scrittore; la Giuria, oltre al vincitore, provvederà a segnalare qualche autore considerato meritevole; i finalisti dovrebbero essere tre, ma visti i molti "lavori" di qualità è possibile un allargamento a cinque autori finalisti; ai finalisti, se ritenuto necessario, potrebbe essere richiesto l'invio di uno-due nuovi racconti-poesie per meglio giudicare e scegliere i vincitori; la pubblicazione verrà realizzata entro i 18 mesi previo accordo con la casa editrice responsabile; potrebbe essere realizzata un'antologia con tutti i racconti e le poesie ritenute migliori. Al momento mi sembra di aver scritto tutto; non mi resta che salutarvi ed augurare delle buone vacanze a chi ha la fortuna di essere ancora al mare, in collina o in montagna e un ben tornato a chi come me è di nuovo a casa...

P.S. spero sia di vostro gradimento la nuova veste grafica del sito...siamo in dirittura (quasi) finale e mi sembrava giusto un "cambiamento"...

AFRICA - LUCA CADEDDU (20)

2010-06-07T22:37:00.002+02:00

Piove in Africamentre il resto va in fiamme
paradosso mortale
paradosso che ha fame
pochi uomini accanto a me
cantano sino a quando il sole si nasconde
mangiato dalla polvere
esce solamente per brillare
al vigliacco suono
del soldo sulla mano dell'uomo bianco
un uomo accanto a me sussurra
il tempo porterà alla luce ogni cosa.

Piove in Africa
mentre le strade
continuano a colorare rosso sangue
fucili e bombe
impediscono ad ogni cosa di udire
ombre che cadono come foglie morte
accanto a me
una madre col figlio
indifferenti sorridono e cantano
lei sa che la voce del bambino è diversa
sciocca e innocente
non cè esercito, non c'è bomba
che possa spazzarla via
persino quando si avvicina
per bisbigliare all'orecchio della madre
il tempo porterà alla luce ogni cosa.

IL PRIMO E ULTIMO AMORE - CLEZIANO RICCETTI (41)

2010-06-07T22:35:00.001+02:00

Ricordo quando ero quasi un uomo, avevo 15 anni, ricordo che ero innamorato perso della ragazza di un amico di mio fratello. Impersonava la quint’essenza della bellezza. Ai tempi padroneggiavano al cinema film con Alvaro Vitali, Lino Banfi ed altri ancora di cui non ricordo il nome, c’erano donne come la Carmen Russo, la Edwige Fenech la Gloria Guida. Allora noi ragazzi correvamo al cinema a guardarle e a sognare di avere un giorno una ragazza simile a loro. Io l’avevo al mio fianco e ricordo che mi voleva un bene della madonna, ad ogni occasione mi abbracciava soffocandomi tra le tette, a quel tempo ero piu’ timido di adesso, diventavo rosso e certe volte mi nascondevo ogni qual volta veniva a far visita a mia madre.
Era una donna ed io solo un bambino. Ci masturbavamo in gruppo sognando la Carmen la Fenech e la Gloria, ognuno aveva la sua preferita, certe volte ne discutevamo anche da “veri uomini” come se stessimo parlando di cavalli o di macchine con tutte le prestazioni che puo’ dare l’una o l’altra, ma io sognavo lei. Ero un ragazzo fortunato, ricordo che presi la rosolia, ero a letto cercando di non grattarmi sotto consiglio di mia madre. La sentii che rideva con mia madre in cucina. Il suo riso mi riempi’ di gioia e mi spavento’, mi rannichiai sotto le coperte fingendo di dormire. Entro’ nella mia stanza ed il suo profumo mi assali’ fino a dentro le viscere. La sua bocca carnosa e rossa, il suo seno abbondante, i capezzoli scuri che tentavano di bucare la maglietta e io che tentavo di nascondere una dolorosa erezione. I lunghi capelli scuri che portava sempre sciolti come una piccola selvaggia mi accarezzarono il viso quando mi bacio’, mi strinse ancora una volta forte a se ed io non avevo scampo. Per la prima volta stavo soffrendo d’amore, questa malattia che rimane dentro di te per tutta la vita e che ogni volta quando meno te lo aspetti si fa viva e ti colpisce il cuore fino a spezzartelo.
Ero fiero e facevo l’uomo quando andavo al mare con lei. Una volta mi buttai sott’acqua per la vergogna di aver visto il suo seno che le fuoriusciva dal costume, stavo quasi morendo affogato, stavo morendo per tutta la tenerezza che mi dava, forse aveva capito che ero un ragazzo che aveva qualche problema con i propri simili, ero nato solitario, certe volte ero solo e ne soffrivo ma certe volte ne gioivo mentre altri coetanei mi guardavano di nascosto. Amici invidiosi per la nostra amicizia mi chiedevano tutti i minimi particolari, ci chiudevamo nella mia stanza e per un ora diventavo il protagonista raccontando il tutto lasciando il piu delle volte libero spazio la fantasia. Raccontai di aver fatto l’amore con lei, certo l’avevo fatto mentre ero rannicchiato nel mio letto a tarda sera, l’avevo fatta mia. Morivo di rabbia quando il ragazzo la faceva piangere, volevo abbracciarla, stringerla a me, farla mia per tutta la vita. Ero solo un bambino.
Ci incontrammo di nuovo che io ero un uomo. Avevo 25 anni e lei 35. Io mi bucavo e lei era in astinenza. Ci incontrammo in piazza, non una parola tra noi, solo uno sguardo ed un abbraccio da spezzare le ossa, piangemmo ognuno sulla spalla dell’altro. Le asciugai una lacrima dalla guancia e la guardai, era ancora bella, era ancora un sogno da far impazzire qualsiasi uomo o bimbo sulla faccia della terra. Poi l’istinto del tossico prese il sopravvento, comprammo della robba e andammo a casa sua. Casa sua era un letamaio, puzza di merda e vomito che provenivano dal cesso, piatti sporchi nel lavandino, mutande e calzini infeltriti da tutte le parti. Mi sedetti vicino ad un tavolo ed iniziai a far bollire dell’acqua nel cucchiaio con un po’ di limone e un’abbondante dose di eroina per festeggiare.
L’eroina mi ha sempre dato quel calore e affetto che non ho avuto dalla mia famiglia, mi bucavo e mi sentivo protetto e al sicuro, coccolato. Questa volta l’abbracciai, avevo perso un po’ di quella timidezza che avevo da bimbo e che mi aveva fatto tanto soffrire. La baciai con tenerezza, le sciolsi i lunghi capelli e per un attimo fui catapultato dieci anni indietro. Le raccontai del mio amore, ne rise e ne pianse con quella risata che solo lei aveva. Il mio cuore esplose, nella mia testa vorticavano scelte di vita diverse: un matrimonio, un figlio con lei, l’amore eterno, accettavo gia l’idea di essere simile ai miei simili che avevo tanto evitato quando ero giovane. Lei di nuovo pianse piano ed io di nuovo le asciugai le lacrime e la strinsi a me. Avevo ritrovato la vecchia droga che mandava avanti il mondo: L amore. Lei mi racconto’ della morte per overdose del suo ex a Berlino, dei suoi tre aborti, del carcere. Poi come un macigno che ti viene addosso mi dice:“Clezia’, devo dirti che sono sieropositiva”.
Non ricordo cosa dissi, cosa ci dicemmo, volevo solo fuggire, volevo solo non aver sentito quella rivelazione. Piansi come sto facendo adesso mentre ve lo sto raccontando. L’avrei voluta prendere a schiaffi e baciarla, avrei voluto salvarla e ucciderla per non farla piu’ soffrire.
Amore mio, non sono piu’, non ho piu parole, forse il mio amore e’ solo egoismo. Ora sento solo un silenzio dentro di me, non ho piu parole per maledire questo amore e questo mondo, non ho piu’ parole per confessarti che rimarrai nel mio cuore per tutta la mia stupida esistenza. Ti voglio bene, buona notte, buona notte Alice.

COLORAMI - FABRIZIA ZAMMATTEO (43)

2010-05-23T12:10:00.000+02:00

Nel nudo segno
mutevole rosso sorriso.
Parole incompiute
in lacrime di rugiada.
Lungo bacio
sui tuoi carichi
petali pesanti.
Tempo fermo
testimone in gialli tramonti.

PELLE - GLORIA BATTAGGIA (33)

2010-05-23T12:08:00.000+02:00

Pelle contro.
La mia pelle contro la distanza di oggi, al confine di domani.
Contro la luce, la polvere di questo tempo.
Contro venti di burrasca e al sale sciolto.
Contro il ghiaccio del contatto e le parole senza oggetto.
Pelle contro il bacio della tua bocca, che mi rompe il cuore.
Che mi scompone il tempo.
Contro il vetro, di questa finestra, perche’ fuori piove.
E la pioggia contro , spinge sui nostri vetri ,
appannati.
Pelle, pelle vestita contro ogni fatica,
contro quello che io sono.
E sono.

IL DIFENSORE - ALEXIA BIANCHINI (36)

2010-05-12T00:17:00.003+02:00

Appoggiata a terra, con l’orecchio teso a sentire.
Sentire cosa poi, io non saprei dire, io ricordo solo frammenti.
Stralci di memoria riaffiorano sempre più spesso, mentre dovrei rimanere tranquilla, concentrata sul mio lavoro, sulla mia famiglia.
Mischio, confondo, sussulto. Cosa c’è dall’altra parte?
Io ricordo due occhi verdi, come quelli di un felino, oscuri e maligni, non umani.
Ricordo l’odore acre del sangue e grida, urla, così forti da terrorizzare ancora i miei sogni.
Ma cosa ci sia aldilà di quella porta, ancora non lo so. E forse sarebbe un bene non scoprirlo affatto.
Ma la curiosità è donna e io non riesco più a resistere a questa tentazione.
Ero solo una bambina quando mi sono ritrovata in questo mondo, catapultata da un altro spazio, un altro tempo. Ricordo quelle braccia forti, nerbute, che mi gettarono al di qua di questo varco.
Sola, spaurita, iniziai a piangere e non sentivo più gli odori della mia terra, il torpore di quei due soli grandi che riempivano il cielo di luce.
Mi trovarono dopo due lunghi giorni, addormentata dagli stenti, stremata dai pianti.
Mi assomigliavano quegli esseri indigeni, solo l’odore era acre e pungente. Io sentivo il loro sudore, ascoltavo la loro salivazione e il pulsare incessante nel loro petto, ma non capivo le loro parole.
Non ci fu nessuna risposta da parte mia. Zitta, intimorita, li seguii fuori da quello scantinato abbandonato e quando vidi come era fatto questo mondo rimasi pietrificata.
Era così diverso, così tetro. Rumori metallici, rimbombanti ed un continuo vociare che disturbarono i miei acuti sensi. C’era vita, centinaia di corpi, ma la vegetazione era quasi nulla, schiacciata da enormi edifici.
Solo un dolce canto mi destò da quell’incubo atroce: c’erano animali leggeri, che danzavano nel cielo, che mi ricordarono i Modian, i guardiani del tempio vicino a casa mia, creature intelligenti e aggraziate con cui era facile parlare dei propri problemi, dei propri dolori.
Ma a forza fui caricata in quella scatola strana, che in un lampo fece un gran frastuono, un rumore torvo, feroce e che una persona obbligò al movimento. Un auto, niente di ché per chi è nato in questo mondo, ma un mostro freddo e sconosciuto per me, che venivo da lontano.
Sono vissuta in un orfanotrofio, ho imparato le regole della vostra vita, la vostra lingua e anche se il male regna sovrano su questa terra, ho imparato ad amarvi.
Mi avete dato un nome, Solidea, e per questo vi ringrazio.
Apprezzo il cibo, la musica, la vostra immensa fantasia e mi sono ambientata, ho fatto amicizia, ho trovato un lavoro e mi sono innamorata, ma mi sono dimenticata di chi ero un tempo. La mia memoria si è offuscata, dimenticando i nomi dei luoghi, delle persone, scordando il motivo per il quale sono stata cacciata, ricordando solo quei meravigliosi volatili con cui parlavo da bambina.
Siamo uguali fisicamente, l’ho scoperto diventando mamma. Avevo il terrore dei vostri acuti esami, ma mi sbagliavo, nulla è apparso strano, diverso.
Poi tutto è cambiato. Mia figlia Arianna mi ha ridestato dal sogno, quando sei mesi or sono mi ha ingenuamente chiesto dove sono nata, come si chiamava sua nonna, suo nonno.
Come un lampo accecante, la mia mente si aperta all’istante. Ho ricordato questa maledetta porta, in questo schifoso luogo abbandonato e non sono più riuscita a vivere, qui con voi, come umana.
Vengo in questo luogo ogni giorno, e ascolto. Sento rumori strani, lontani attraverso il metallo, ma non ho il coraggio di aprire, so che qualcosa nella mia mente me lo impedisce.
Ho visto troppi film dell’orrore alla televisione, troppa fantascienza spaventosa, dove mostri dilagavano, stritolando le ossa di voi umani, lasciando solo tracce di sangue sulla terra.
Ho paura, io non ricordo.
Forse sono stata semplicemente cacciata, ma se siamo così simili nel corpo forse ci assomigliamo anche nel pensiero, e chi mai di voi caccerebbe una bambina dalla sua casa?
Quante domande, quanti dubbi nella mia testa. Ora che ho una famiglia mi sento responsabile di questa terra, ma l’odore che sento attraverso questa porta è un richiamo ai miei assopiti sensi e non riesco a starne lontano.
Mi appoggio, ascolto. Un grido atroce passa attraverso, arrivando al mio orecchio. E l’istinto prevale e non mi controllo.
Apro.
La vegetazione incombe sovrana, l’urlo riecheggia di nuovo. Non c’è tempo di pensare, non ci riesco. Attraverso il portale e chiudo, ormai sono qui, dall’altra parte.
Foglie immense mi sovrastano e nulla vedo se non il verde cangiante.
Seguo le grida, incedendo a fatica fra la vegetazione, vestita da cameriera con la divisa del bar dove lavoro da anni.
Rami, foglie, tagliuzzano le mie gambe nude, ma nulla sento se non il mio respiro che incalza, le vene che sembrano recuperare linfa vitale ed un energia mi assale, folgorando il mio corpo di scariche elettriche, facendomi sentire indistruttibile.
Scatto fulminea senza paura, assalendo una bestia immensa, da lunghe zanne. La sollevo senza sforzo lanciandola lontano.
Mi fermo, mentre il mio cuore decelera. Una figura giovane, piccolina, mi guarda impaurita. Allungo le mani, che avevo intravisto mutare poco prima e osservo la mia trasformazione.
Sono un gigante, riconosco nelle mie braccia così muscolose, le stesse che mi lanciarono al di là del portale. Poi tutto cambia, sembro rimpicciolire, tornare normale.
“ Chi sei?” chiedo a quella ragazza, che un istante prima avevo scambiato per una bambina.
Lei non risponde, ma si avvicina, prendendomi la mano, dolcemente, iniziando a camminare verso l’ignoto, attraverso il verde.
La osservo, è diversa da me. Ha una coda sinuosa che si muove ritmicamente, i capelli raccolti sotto un velo sembrano viola e gli occhi grandi più del normale non hanno ciglia.
Sento un battito d’ali, e la creatura di fianco a me esulta, con un urlo strano, ritmato, poi mi sorride.
La foresta termina d’incanto, mostrando un mondo verde di colline infinite. I due soli mi riscaldarono, tranquillizzando le mie paure.
È il mio mondo quello che vedo, ma ancora non conosco nulla del mio passato, per questo seguo la mia guida, che ogni tanto mi sorride, senza proferir parola.
Un sentiero ci porta ad un tempio antico, dove un grande volatile attende alla porta.
Mi osserva, e scorgo in lui un amico lontano.
“ Shivar “ dico, ricordando il suo nome, e lui spalanca le ali azzurre aspettando un mio abbraccio.
Ricordo il suo profumo, che ora assaporo ingorda, la morbidezza delle sue piume che mi piaceva accarezzare da bambina.
“Deana, sei tornata” mi dice con una lingua che ora rammento.
“Sono confusa, io non ricordo nemmeno chi sono, non rammentavo nemmeno il mio nome” gli dico perdendomi nei suoi occhi.
“Tu sei un Difensore, come tuo padre. Il tuo destino è legato alla tua terra, al mondo in cui sei cresciuta. La tua esistenza è legata ad una lunga attesa, nella speranza di non vedere mai i Gonax giungere dal cielo” dice Shivar, accarezzandomi i capelli.
“ La mia terra, questa? E chi sono i Gonax?” chiedo disorientata.
“La tua terra è il mondo in cui adesso vivi, celando nella tua vera natura una forza dirompente, necessaria nel caso in cui i Gonax, esseri immondi e spietati, raggiungano il tuo mondo attraverso lo spazio. Solo tu puoi fermarli, solo tu puoi difendere la tua gente” mi spiega Shivar.
“La mia gente…” dico, pensando ai terrestri.
Shivar racconta, di come questo pianeta verde sia un luogo vergine, incontaminato, dove i Difensori nascono, per poi essere inviati sugli infiniti pianeti del cosmo.
“E la ragazza?” chiedo.
“Sono indigeni del posto, che aiutano le gestanti a partorire” dice Shivar.
Mi guardo intorno, respirando a pieni polmoni. Quel dolce profumo lo assaporo ancora, non voglio dimenticare nulla di quel posto.
“Ora vado” dico seria.
“Lo so, è il tuo destino” dice Shivar stringendomi più forte.
“Sai, io ricordo due terribili occhi verdi” dico prima di andare.
“Sono i Gonax amica mia. Li hai visti trucidare tua madre. Vi eravate trasferiti da poco, ma l’attacco è stato fulmineo. Tuo padre è tornato qui, a Reesaar, con te fra le braccia e senza indugio ti ha mandata verso il tuo destino,senza avere il tempo di prepararti, per poi tornare al suo mondo per uccidere i Gonax” dice Shivar.
“Reesaaar” dico guardando i due soli.
“Torna quando vuoi amica mia” mi dice Shivar, mentre la ragazza si avvicina e mi prende per mano, per riportarmi nella foresta.
Chiudo la porta, ma questa volta non piango disperata.
Ora conosco la verità, non ho più paura.
Io, cameriera di un piccolo bar sono il Difensore di questo mondo.
Io vivo tra voi, amo mio marito e accudisco mia figlia, ora mi sento una terrestre, ma osservo il cielo, ogni giorno della mia vita, sperando che i Gonax non ci trovino mai.

SOLO UN ATTIMO ETERNO - FRANCESCO VITELLINI (33)

2010-05-12T00:15:00.002+02:00

Rallenta il suo volo il gabbiano,
perdendo un battito d’ali su due;
l’aria si colora di silenzio e
il vento muta in brezza leggera;
il cervo nel bosco ferma la corsa,
orgoglioso sguardo volge in alto;
correnti impetuose s'arrestano,
e silenziose si fanno le onde;
l'ape operosa instancabile
si posa e rimane su un fiore;
nubi oscure gravide di pioggia
lentamente s’avvicinano buie
e il mondo trattiene il respiro
nella quiete prima della tempesta.

L'INCONTRO - DOMENICA FIORELLA RIGONI (41)

2010-05-12T00:13:00.001+02:00

Il vecchio è seduto sulla panchina. Guarda il sole che sta tramontando. Sospira e batte il bastone per terra. Il cane alza un orecchio, apre un occhio e lo guarda, poi lo richiude, il vecchio non si è alzato.
Come ogni giorno sta lì sulla panchina. Davanti a quella tomba, e ricorda, come ogni giorno. Annuisce e parla da solo, anzi parla con lei. Quella sepolta lì sotto. Iris. Sua moglie.
Anche oggi le sta ricordando il loro primo incontro. Quello più vivo nella sua memoria ormai stanca.
“Ti ricordi Iris? Te l’ho raccontato tante volte di come ti spiavo. Mi sei sempre piaciuta Iris, sempre.“ Scuote la testa e pensa il vecchio, a com’era bella la sua Iris.
Gli sembra ancora di vederla indaffarata. Nel prato mentre sta stendendo il bucato. E chiude gli occhi e lascia che i ricordi arrivino, nitidi e belli. Belli com’era lei. Ci sprofonda dentro. Li rivive.
La vede sbuffare mentre solleva quella pesante coperta. Così bagnata deve pesare un quintale.
Indossa un vestito a fiori. Non ha molte pretese. Di questo lui ne è sicuro.
Eppure è così bella. I lunghi capelli castani legati dietro. La bocca piena e quegli occhi grandi, da cerbiatta. Vorrebbe conoscerla. Vorrebbe parlarle. Ma invece sospira continuando a guardarla.
Cammina a piedi nudi, nell’erba. Sotto quel sole cocente. Non sta mai ferma, mai.
Il rumore lo fa sobbalzare. Qualcuno ha bussato alla porta. Meglio andare a vedere.
“Ehi! Mi daresti una mano?” Sua madre che entra con le borse della spesa.
Esce con lei, l’aiuta a portarne altre dentro. “Cavoli quanti soldi ho speso!” Brontola mettendo il formaggio nel frigo. “Costa tutto così caro!”
“Ma dai! Ti lamenti sempre per nulla mamma.” Le dice con un sorriso.
Gli passa le bottiglie di passata. Sbuffa e scuote la testa.
“Ragazzi! Vedrai quando toccherà a te! Vedremo allora se dirai che mi lamento sempre per nulla.”
Esce di nuovo e porta l’auto in garage.
Torna in camera sua. Torna a guardare, ma lei non c’è più. Il prato è vuoto. Adesso è lui che sbuffa. “Meglio tornare ai miei compiti“ pensa. Domani avrà l’interrogazione in storia e se non studia prenderà sicuramente un brutto voto.
Il pomeriggio lo passa curvo sul libro. Ogni tanto sente la madre, di là. E ogni tanto sbircia fuori, ma di lei non c’è più nessuna traccia.
Scuote la testa. Sdraiato sul letto si dà dello scemo. Non capisce perché continua a spiarla. E a fantasticarci sopra. Chiude gli occhi e la rivede. Fa un sorriso, gli piace immaginare quello che potrebbe farle.
“E’ pronta la cena!” Grida sua madre dalla cucina.
Riapre gli occhi ed è ancora lì. Nella sua stanza che pensa a lei. A quella lei di cui non conosce nemmeno il nome. Di cui non sa nulla.
La televisione è accesa e sua madre è già a tavola. Mangiano in silenzio. Ognuno chiuso nei propri pensieri. Come ogni giorno. Da quando suo padre se n’è andato le cose stanno così. Hanno dovuto cambiare casa. In questa si sono trasferiti da poco più di un mese. Sua madre lavora come una matta per racimolare i soldi per vivere. Anche lui si dà da fare. Fa dei piccoli lavoretti in giro, nel pomeriggio dopo scuola, così si arrangiano.
Lei invece l’ha vista subito. Già quel primo giorno, appena arrivati. Stava togliendo i vestiti dalla valigia e lei era lì, in giardino. Cantava allegramente, anche quel giorno stava stendendo dei vestiti.
Non ha ancora trovato il coraggio di presentarsi. E’ un imbranato in fatto di ragazze.
Si alza e sparecchia la tavola. Sua madre sembra stanca. Lo guarda e fa un sorriso.
“Esco, devo andare a portare il cane dei Fantini a passeggio.” La saluta con un bacio ed esce.
Fuori è ancora caldo, nonostante siano le otto di sera. Attraversa la strada e s’incammina lungo la via. Alcuni bambini corrono sul marciapiede con la bicicletta. Li lascia passare e suona il campanello. La voce nel citofono è sempre quella del signor Fantini. Gli aprono.
“Oh, Lucio finalmente!” La signora Fantini che esce con il cane al guinzaglio. “Rufus ti stava aspettando.” Gli lascia il guinzaglio e lui lo afferra saldamente.
“Ci vediamo dopo.” Le dice uscendo dal cancello.
Rufus è un bell’esemplare di boxer. E adesso è tutto impegnato ad annusare per terra. “Ok Rufus, andiamo Va.” Dice tirandolo verso di lui.
Il cane strattona, tira e poi si ferma. Rapito da un odore nuovo. Annusa e immancabilmente lascia la sua firma. Perché questo è il suo territorio e vuole rimarcarlo per bene.
Sorride guardandolo. Gli sono sempre piaciuti i cani. Rufus poi è davvero bello.
Fanno il loro solito giro, come tutte le sere. Vanno al parco e qui si fermano. Piccolo riposino sulla panchina. Rufus si accoccola ai suoi piedi obbediente. Quella sera ci sono un sacco di bambini al parco. Si guarda in giro non conosce ancora nessuno in quel posto.
“Ehi! Ciao!” La voce è vicina. “Bello il tuo cane!” Commenta facendogli una carezza.
Si gira di scatto. Lei è lì, inginocchiata che accarezza Rufus.
La guarda meglio. Ed è un tuffo al cuore. È proprio lei, la sua vicina di casa.
“Come si chiama?” Chiede guardandolo.
Ha il cuore in gola. “Rufus, si chiama Rufus.” Dice con un filo di voce.
Gli sorride. Ed è davvero bellissima. Ma averla lì, davanti gli sembra così strano.
“E tu … come ti chiami?” Gli sorride. Continua ad accarezzare il cane.
“Lucio.” Risponde un attimo dopo. La guarda ancora. Il vestito è leggero, abbottonato davanti.
Si alza e gli porge la mano. “Io sono Iris.”
La prende e la stringe. Ma come ha detto è un imbranato con le donne, non riesce a dirle nient’altro. Resta semplicemente a fissarla.
Si siede sulla panchina, vicino a lui. “Non sei di qui, non ti ho mai visto prima. Vieni dalla città?”
Chiede incuriosita.
Scuote la testa. “No. Cioè sì. Prima stavo in città, ma ora abito in quella casa lì in fondo. Quella gialla.”
Lo guarda sorpresa. “Ma dai! Io abito in quella dietro!” Scoppia a ridere. “Siamo vicini allora!”
“Si.” Le risponde confuso.
Iris è davvero simpatica. Inizia a parlare del suo cane. Gli racconta di come è morto e di quanto le manca. Era un regalo di suo padre. Anche suo padre è morto. E lui l’ascolta rapito. Si perde nelle sue parole e nei suoi ricordi. E ad ogni sua parola gli piace di più. Il tempo passa troppo veloce. Ormai è buio e lui deve riportare Rufus a casa. Iris lo accompagna continuando a parlare. A raccontare.
Poi è lui che le racconta di se. Del perché suo padre se n’è andato e di tutto quello che gli viene in mente. Ormai sono arrivati. Sono davanti a casa sua.
“Sono stata bene con te.” Gli sorride. “Sei un ragazzo davvero simpatico. Possiamo rivederci se vuoi.”
Lui è felice. Certo che vuole rivederla. “Quando vuoi.” Le risponde. “Quella è la finestra della mia stanza.” Le dice indicando il lato della casa.
Scoppia a ridere. “Allora possiamo pure parlarci!” Lo guarda e si avvicina, gli stampa un bacio sulla guancia. “Ciao Lucio.” Poi entra di corsa in casa. Allegra e sbarazzina.
Resta un attimo a fissare la porta chiusa. Poi si gira e va a casa. Si tocca la guancia, dove lei lo ha baciato. Chiude gli occhi e sorride. Possibile, si chiede entrando in camera sua, possibile che sia successo?
Si sdraia sul letto e accende la radio. La musica dolce si diffonde. Chiude gli occhi e pensa a Iris. A quella ragazza bella, a quel piccolo bacio. Fa un sospiro. Si alza e guarda dalla finestra. La sua casa è buia. Nemmeno lui ho acceso la luce. Resta così, a guardare fuori, ad immaginare.
Poi la luce nella casa accanto si accende. Dietro le tende leggere vede qualcuno che si muove.
Spera che sia lei. Vorrebbe chiamarla. Ma non lo fa.
D’un tratto la tenda si apre e Iris appare alla finestra. Guarda verso di lui. Lo vede o forse no, non lo sa. Fa un sorriso e saluta con la mano. Si sporge un po’ e anche lui la saluta.
“Che fai? Mi spii?” Chiede ridendo. E lui annuisce. Perché non riesce a trovare le parole.
Scavalca ed esce. Adesso è lì, davanti alla sua finestra. È buio fuori, ci sono i grilli che cantano.
“Perché mi stai spiando?” Dice appoggiandosi con le mani sul davanzale.
Indossa un camicia da notte leggera. Bianca e leggermente trasparente. Si intravede il reggiseno, bianco anche quello. Si appoggia anche lui al davanzale. Non riesce a staccarle gli occhi di dosso.
Lei allunga una mano e gli accarezza il viso. Dolcemente. Scuote la testa. Si avvicina. Sente il suo respiro sul suo viso. È caldo e dolce. Ed è un attimo, si allunga un po’ e le sfiora le labbra con un bacio. Si appoggia semplicemente, dolcemente. Le sue labbra sono calde, invitanti. Le schiude lentamente. Inizia così, piano. Il loro primo bacio, la loro storia d’amore.
Il ritorno al presente è sempre brutto. I ricordi si annebbiano e il vecchio ritorna nel cimitero. Riapre gli occhi. È sempre così. Si alza a fatica dalla panchina. Si avvicina alla tomba e mette a posto il vaso di fiori. Iris amava tanto i fiori.
Il sole è appena tramontato. È ora di rientrare a casa. “Brutus!” Chiama.
Il cane alza le orecchie, anche lui è vecchio. Si alza lentamente e scodinzolando si avvicina al vecchio.
“Bravo Rufus. Andiamo a casa.”
Lancia un ultimo sguardo alla tomba. Manda un bacio a Iris e s’incammina aiutandosi con il bastone. Lungo il vialetto il cane tiene il suo passo stanco. Ormai sono tanti anni che si fanno compagnia. Da quando è morta Iris.
È un bravo cane, obbediente e tranquillo, sta pensando il vecchio. Soprattutto è un amico fedele.
Il cane scodinzola ancora. Anche lui pensa che quel vecchio sia un bravo padrone.
Non hanno fretta loro due, forse perché non c’è nessuno che li aspetta a casa.
Quei due vecchi amici, venuti a trovare il loro unico amore.
Se ne vanno così, con passo lento e il cuore pesante.

ANIMA - FABRIZIA FAVRO (30)

2010-04-22T15:02:00.000+02:00

Per un solo attimo, mi fermo, aspetto e osservo…
il vento sfiora ciò che resta del tuo profumo ma non ha il coraggio di portarlo via con sé...
mi trascina via, e i capelli seguono la direzione..
no, il mio sguardo quello no, rimane lì dove ti ho incontrato..
dove, la prima volta, ti ho sfiorato
quasi per caso
quasi, volutamente per caso...
e intanto tu, silenziosamente rispondevi al grido d'amore dentro me.
L'assenza di suoni dava vita alla lettura di tante parole che ben custodivi in te . .
e così, ti ho letto, di colpo senza respiro..
in quel caduto istante la mia anima
s'indossava della sua giusta sostanza..
la tua
dava vita alla mia.
Ora lascio il posto a chi vorrà leggerti, caro Libro.

STIRPE MALEDETTA - FRANCESCA DI LIBERTO (21)

2010-04-22T14:58:00.003+02:00

Oscuro sarà il giorno, poiché non più giorno sarà.
Lucente sarà la notte, poiché non più notte sarà.
Che rintocchino per te le tre campane, mortale, affinché cuore e corpo siano avvolti
Da un abbraccio eterno e fatale.
Sia reciso il filo che a questa vita di legava, mortale.
E si levi nel silenzio l’urlo maledetto, che appaia la creatura bianca che fu maledetta dalle tre.
Essa ti strapperà il respiro e ti condurrà nel regno dell’oscuro padre e dell’oblio.

Infine era successo, il silenzio l’aveva reclamata e accolta. Non soffriva più. E questo era un sollievo senza pari.
Un sollievo che non durò allungo.
La pace e il sollievo per chi lasciava questo mondo duravano assai poco, quel tanto che bastava a ucciderti una seconda volta e annullarti nell’oscurità più fitta.
Il trapasso era solo un viaggio o meglio… una caduta.
E nella caduta percepivi ancora tutto quanto, la tua anima viveva ancora e percepiva ogni cosa.
Freddo il corpo e freddo il cuore. Ma lei c’era ancora.
Proprio quando si era ormai rassegnata all’oscurità la luce l’accolse accecandola.
Percepì mani e voci, sguardi e suoni. C’era un mondo intorno a lei, ma lei non riusciva a parlare. Li vedeva ma la voce non usciva.
“Che sia condotta ai campi, spiegatele ogni cosa.” Vedeva il volto di tutti tranne quello della voce che stava parlando, e questo la rendeva triste, perché quella voce era calda e profonda. Le ricordava tanto un abbraccio.
Si sentì sollevare e portare altrove, il sonno la colse e ritornò nel silenzio.
Quando riaprì gli occhi si ritrovò in un campo, c’era la luna in cielo ma illuminava tutto come se fosse giorno,anche se il cielo era nero. Si alzò a sedere confusa e intontita. “Sei sveglia.” La giovane spostò lo sguardo verso la voce. “Hai tante domande lo so. Ma non riceverai risposta. Posso solo dirti che questo non è il mondo dei vivi.” La giovane sospirò, distolse lo sguardo. “Non volevi risvegliarti, hanno dovuto mandar me… non si fa cosi, sai? Perché non parli?” Colui che le stava parlando era un uomo, non aveva la voce calda come quella che aveva sentito ma era rassicurante, era un bel giovane dalla pelle olivastra e gli occhi verdi, i capelli neri. “Oh è vero, sei un anima ora… non puoi parlare. Ma aspetta… posso fare qualcosa per te.” L’uomo le si avvicinò e sfiorò le sue labbra con le proprie in un bacio casto, nonostante ciò lei percepì calore e il suo corpo sussultò. “Hai vissuto rettamente ti è stato concesso di mantenere una forma… umana. La parola è un mio dono, sappilo usare con intelligenza.” Provò a muovere le labbra ed esse si mossero, ma aveva paura, tutto ciò che le usci dalle labbra fu un suono strozzato, ma pur sempre un suono. “Hai visto? Puoi parlare…quindi parla e smettila di farmi parlare da solo, mi annoia.” La ragazza inspirò affondo e provò ancora… “Kayla.” Il suono uscì dalle sue labbra puro e melodioso, se ne vergognò e coprì le labbra con la mano. “Ricordi il tuo nome, è un gran passo avanti.” Sorrise l’uomo, allungò una mano verso quella di lei e la tolse dalla bocca. “E non vergognarti, qui nessuno ti giudica.” Le sorrise e lei ricambiò il sorriso. “Qui siete tutti uguali, non c’è differenza nella morte e forse questa è l’unica cosa giusta che vi è concessa.” L’uomo si alzò in piedi e lei corrugò la fronte. ”…Cosa sei, tu? Non hai un nome?” “Fenlun, sono un guardiano. Provvedo affinchè nessun’anima lasci questo luogo, guido coloro che giungono.” Kayla accennò ad una risatina “Sei una sorta di libro-guida del regno dei morti?” Fenlun annuì. “Sono sempre qui, chiama il mio nome se vuoi che venga da te. La morte dopo tutto non è una condanna è solo un viaggio verso qualcos’altro, una sosta prima di ricominciare.” Non attese che la giovane dicesse qualcosa, svanì nel nulla lasciando Kayla da sola.
Anche in quel luogo i giorni passavano, anche se il sole e quello che doveva essere il giorno era oscuro e senza luce, quel luogo era strano ed era particolare.
Kayla passò il suo tempo a gironzolare per quei campi e quei boschi, ad esplorare quel luogo che in qualche modo conosceva o per lo meno sentiva di conoscere. I suoi piedi la guidavano, la sua mente ricordava quel posto.
Quella non esistenza scorreva in quel modo, in solitudine e in attesa di un qualcosa che neanche lei riusciva a capire.
Vi era pace per lei in quella solitudine e la sua vita passata, la sua vita terrena svanì con il tempo, era lontana e lei non voleva più ricordarla.
Ciò che Kayla non sapeva e che quel regno non era poi cosi pacifico come appariva.
Non aveva più cercato Fenlun dal giorno in cui era arrivata, preferiva girovagare da sola spingendosi quanto più in la potesse. La voglia di conoscere e capire quel luogo era tanta, forse troppo.
Giunse ad un laghetto le cui acque erano nere come la notte, ancor più incuriosita si avvicinò alle sue sponde e allungò una mano per sfiorarne le acque.
Fu un gesto fatale il suo, nel momento stesso in cui le dita sfiorarono la superficie bianche mani cercarono di afferrarla, lei lanciò un urlo e cadde all’indietro, cerco di muoversi ma qualcosa la bloccava, alzò lo sguardo e vide un essere incorporeo dagli occhi rossi che affondava le sue dita nel proprio petto, la voce le mancò si sentì letteralmente risucchiare, era sempre più debole e aveva paura, tanta paura.
Era come morire in un certo senso ed era peggio, perché sentiva che stava per scomparire.
E questo non lo voleva.
Mosse le labbra più e più volte, pregando che uscisse un suono, che la sua voce lo chiamasse.
L’essere troneggiava su di lei e ormai aveva vinto, lei era debole, anche troppo.
“Fenlun…” Alla fine ci riuscì ma era troppo tardi, sentiva le palpebre pesanti e il sonno richiamarla… era come morire, di nuovo.
Ma una luce rischiarò quel luogo, una voce la richiamò e il peso opprimente sul suo petto scomparve.
“Kayla… dannazione! Kayla apri gli occhi!” Fenlun l’aveva salvata, aveva scacciato via quell’essere e ora la teneva fra le braccia.
Lei riaprì gli occhi e gli sorrise, ma non riusciva a parlare, non riusciva a muovere un muscolo di quel corpo.
“Non puoi andartene… Non lo posso permettere.” Fenlun la rimise per terra, sfilò un pugnale dalla cintola e si ferì al petto.
Quello che Kayla vide fu terricante e meraviglioso allo stesso tempo, il guardiano tagliò a metà il suo cuore, si avvicinò a lei, alla ferita che quell’essere le aveva procurato al petto e lasciò cadere quel frammento di cuore nel suo petto.
Qualche momento dopo sentiva che una forza senza pari si impadroniva di lei, che l’avvolgeva e la faceva sentire forte, viva.
La giovane si alzò a sedere fissando il guardiano. “Cosa… cosa hai fatto, Fenlun?” L’uomo appoggiò la schiena contro il tronco dell’albero, il petto ancora sanguinante ma la ferita si stava rimarginando. “Ti ho dato una seconda possibilità… ti ho donato parte del mio cuore affinchè tu non scompaia. E ti posso assicurare che saresti scomparsa… quell’essere ti aveva mangiato il cuore.” La ragazza sfiorò il petto con la mano, non c’era più nessuna ferita.”Ma cos’era?” “Una creatura degli inferi, un anima deviata… fra gli inferi e questo luogo vi è una sola barriera, una barriera che ogni tanto cede e permette a questi esseri di passare. Voi anime siete l’unico modo che hanno per non scomparire, la vostra essenza da loro forza, da loro modo di tornare nel mondo dei vivi. Noi guardiani dobbiamo impedirlo. Per questo sono stato assegnato a te.” La ragazza l’ascoltò in silenzio e alla fine annuì. “Si cibano dell’energia spirituale.” Esatto. E tu nella tua vita ne hai accomulata tanta.” Sorrise. “Ero una sacerdotessa…” L’uomo inspirò affondo. “Ancora peggio allora, sono le loro prede preferite. Sta lontana dai luoghi di confine, Kayla. Niente laghi, niente fiumi. Niente sentieri o buche. Sta in mezzo alla foresta, fra gli alberi, nei prati… la non arriveranno.” Si alzò in piedi, il volto tirato e pallido, la veste sporca del proprio sangue. “Fenlun… sei ferito! Posso far qualcosa? Non puoi andare in giro cosi!” L’uomo la guardò allungo e poi scosse il capo. “…No, Kayla…lasciami andare. La ferita guarirà da sola. Ma ti ringrazio.” Era parecchio strano il guardiano, come se adesso temesse la presenza della ragazza. Scomparve pochi istanti dopo, come aveva fatto la prima volta.
Kayla con il passare dei giorni riprese le forze ma sentiva che qualcosa in lei era cambiato. Non poteva vederlo perché non vi erano specchi in quel luogo.
Fenlun era scomparso, l’aveva chiamato più e più volte ma lui non aveva mai risposto.
Almeno fino alla sesta notte dall’aggressione. “Fenlun?” La ragazza lo guardò stupita e allo stesso tempo felice di vederlo. “Come stai? E’ tanto che ti cerco.” Fenlun l’osservò, il volto sfigurato in una smorfia di puro dolore. “Fenlun?” No, il guardiano la fissava ma non parlava, non diceva nulla, si inginocchiò di fronte a lei e le sfiorò la guancia con la mano. “Come temevo… sei cambiata.” “Cosa?” “Guarda il tuo volto, Kayla.” Tirò fuori il suo pugnale e glielo porse, la giovane si specchiò nella lama e per poco non urlò. I suoi capelli erano diventati bianchi, gli occhi grigi e i denti aguzzi. “Sei una creatura degli inferi ed è colpa mia.” La voce dell’uomo era densa d’amarezza, la giovane gettò via il pugnale e cercò di prendergli il volto fra le mani “Non è colpa tua, Fenlun, tu mi hai salvata! Sarei morta senza di te…” Fenlun la guardò negli occhi e lei si sentì come svuotata. “Devo andarmene.” “Perché?Rimani.” Scosse il capo. “Se solo oso rimanere… no, farei l’errore più grande della mia vita. Ti condannerei… ci condannerei.” “A cosa?” “Non senti nulla, Kayla? Non senti che qualcosa ci lega adesso? Che senza di me non puoi più esistere?” La ragazza lo guardò, non era riuscita a dar un nome alle sensazioni che aveva provato in quei giorni, ma ora… ora che Fenlun ne aveva parlato, lo sapeva. Provava amore per quell’essere. “I nostri cuori si sono fusi, siamo legati per sempre, Kayla… pensavo di poter resistere, ma non ne sono capace.” “Resta Fenlun, te ne prego. Non m’importa di nulla, resta.” Lei era umana, un anima umana e per quanto lui l’avesse cambiata la cociuttagine della sua razza era ancora in lei. E fu cosi che Fenlun le cedette. Il loro legame era troppo forte e ora lui era diventato troppo debole.
Quella notte si amarono, come un uomo e una donna. Si unirono e provarono una gioia e una completezza senza pari. Erano una cosa sola.
Ma i sogni non durano mai più di una notte e la realtà al mattino li reclamò.
“Fenlun, guardiano ti ordino di alzarti.” L’uomo aprì gli occhi e poco dopo anche lei li riaprì. Era di nuovo quella voce calda e meravigliosa che li aveva svegliati. “Mio… mio signore…” Il volto di Fenlun era cireneo ma nonostante ciò si mise a difesa di Kayla, spingendola dietro di se. “Mio signore… non punitela. E’ colpa mia, non ho seguito le regole.” L’uomo che risplendeva come il sole del mattino brandiva una spada e li guardava. Kayla si alzò in piedi e si mise fra loro. “No! Anche io ho sbagliato, dovete punire anche me.” L’essere la fissò con attenzione, spalancò gli occhi. “Non solo le hai dato il tuo cuore per tenerla in vita… ma in essa vi è anche la vita, Fenlun! Una femmina gravida!” I due si guardarono stupiti… com’era possibile… era successo una volta sola… quale tiro mancino il destino aveva giocato loro?
L’essere che troneggiava su di loro per la sua mole affondò la spada nel terreno. “Non posso uccidere una vita cosi pura. Ma ciò non vi salva dalla condanna che subirete. Avete infranto le regole… non vi è amore in questo luogo fra le creature e voi due non dovevate.” Mosse la mano destra e apparve uno specchio nero, ovale fatto d’ossa. “Fenlun… sei un essere immortale, non puoi morire. Le leggi sono queste e non le cambierò…ma dormirai ed espierai cosi il tuo peccato. Non vedrai il volto della tua creatura e non ci sarà più nessun mondo per te.” Una volta che l’essere ebbe terminato di parlare Fenlun cadde preda di un sonno improvviso, Kayla tentò di svegliarlo, ma non le rispondeva. “In quanto a te, mortale… sia maledetta la tua progenie e sia maledetta la tua anima. Vagherai per la terra per l’eternità, ti sarà proibito d’incarnarti e la tua unica compagna sarà la morte. Da oggi mi apparterrai per sempre e porterai a me le anime di coloro che il mondo hanno lasciato. Sarai custode di questo specchio se mancherai al tuo impegno o fuggirai lo specchio distruggerà il mondo. Tu e la tua progenie lo custodirete e veglierete sul passaggio.” Una forza sconosciuta e potente la scaraventò nello specchio portandola via da quel mondo di luce in cui era vissuta.
Da allora ella vaga per il mondo, urlando e piangendo i suoi morti, non vi è pace e non vi è tregua per lo spirito che ha sfidato la morte recando in se la vita.

NELL'ORA DELLA DECISIONE - ANGELO LA TORRE (52)

2010-04-22T14:52:00.001+02:00

La menta trema
ma tu cuore ci sei?
rispondimi
piacere o felicità?
bagliore o luce?
orgasmo o vita?
il tuo grido pur sorge instancabile
aiutami
vorrei seguirti…

GENOVESI DI IERI E DI OGGI - STEFANIA RASCHILLA' (52)

2010-04-22T14:50:00.000+02:00

Vivo a Genova da circa 16 anni. La città, la sua gente, il paesaggio ti conquistano a poco a poco, senza che tu te ne accorga.
Già il significato più probabile del nome, quello di “porta”, dal latino ianua, evoca l’idea del passaggio e del cambiamento (inteso sia in senso concreto che metaforico) e quindi il dio latino Giano, bifronte, volto nello stesso tempo verso il passato e verso il futuro, mitico fondatore della città. Se ne trovano infatti raffigurazioni in vari luoghi, in particolare nell’architrave destra della navata centrale della Cattedrale di San Lorenzo, sopra un’antica iscrizione che ricorda la fondazione di Genova da parte di Giano, re degli aborigeni, e in cima alla corona dello scudo civico; al suo nome è anche intitolato un molo situato a poca distanza dal Porto Antico.
In realtà la città (il primo insediamento urbano viene fatto risalire al VI sec. a.C.) fu fondata da una tribù, i Genuati, appartenente alla stirpe dei Liguri, popolo probabilmente proveniente dalla regione del Rodano (anche se le loro origini non sono certe e, secondo Catone, erano talmente ignoranti da non conoscere nemmeno il luogo da cui provenivano) e stanziatisi in Spagna, Francia e Italia Settentrionale. Ad essi si unirono elementi di altri popoli, prevalentemente etruschi, che trasformarono l’approdo naturale offerto dal luogo in un insediamento stabile, come testimonierebbero i ricchi corredi di bronzi e crateri etruschi rinvenuti tra il 1898 e il 1910 nella necropoli preromana situata nei dintorni di Via XX Settembre.
Per secoli, anzi, per millenni, i genovesi hanno convissuto con il mare e la sua presenza è diventata parte di loro, della loro vita, dell’arte e delle canzoni; per secoli e millenni il mare li ha nutriti, lo hanno navigato con coraggio stabilendo contatti e scambi commerciali e culturali con i popoli del mondo allora conosciuto. Ma sono sempre stati anche ben consci dei pericoli di una forza che l’uomo non riuscirà mai a dominare del tutto, tanto è vero che nel dialetto la stessa parola, “mâ”, esprime sia l’idea di “mare” che quella di “male”. Il legame dei genovesi – e dei liguri - con i loro monti, che si trovano a ridosso della lingua di terra pianeggiante bagnata dal mare, lungo la quale si sviluppa la città, è invece molto più antico e forte di quello con il mare, dato che – a quanto sembra - questi popoli scesero dalle montagne quando le acque marine si ritirarono completamente, in cerca di condizioni di clima e di vita migliori. Ma anche dopo che si avvicinarono alla costa, continuarono a stabilirsi sulle alture, anche se modeste, (nei cosiddetti “castellari”), dalle quali potevano controllare il mare e le vallate circostanti (il primo centro abitato di Genova pare fosse nell’attuale quartiere di Carignano), e a recarsi in pellegrinaggio sul Monte Bego (al confine con la Francia, alto 2873 metri), i cui circa quarantamila graffiti rupestri testimoniano una primitiva forma di religiosità. Essi ritraggono scene campestri, il lavoro della terra e gli animali necessari per il suo svolgimento e per il nutrimento (ovini e bovini); mai niente però che abbia a che fare con il mare.
L’indole di questa gente non è, quindi, quella tipica dei popoli che si affacciano sul mare; al contrario. Credo che nei genovesi di oggi sia possibile ritrovare molte caratteristiche già presenti nelle descrizioni che dei loro progenitori forniscono i contemporanei (anche se non va mai dimenticato il fatto che i vincitori, in questo caso i Romani, esasperavano i caratteri negativi dei nemici, soprattutto di quelli più agguerriti e difficili da sottomettere, e i Liguri erano tra questi; Livio scrive nelle Storie che essi usavano metodi simili alla guerriglia, vivendo nascosti e comparendo solo per tendere agguati, al punto che i Romani, per debellarli, deportarono in massa i Liguri Apuani nel Sannio. I genovesi costituirono un’eccezione, in quanto furono fedeli alleati dei Romani, cosa che durante la seconda guerra punica costò loro la distruzione della città - in seguito ricostruita con l’aiuto di Roma - ad opera di Magone, fratello di Annibale. Ancora oggi si usa l’espressione “avere il magone” per indicare sentimenti di paura, ansia, sofferenza). Lo storico Diodoro Siculo descrive questa gente – senza distinzione tra uomini e donne - come dotata di orgoglio e coraggio, irrobustita dal duro lavoro della terra, essenziale nei modi e nei costumi.
Inoltre i Liguri erano divisi in “clan”, separati (anche a causa della natura del suolo, che rendeva difficoltosi i contatti) e spesso in lite gli uni contro gli altri, salvo ad unirsi per far fronte contro un nemico comune; rispettosi degli altri e della loro libertà, insofferenti delle costrizioni e delle dominazioni esterne.
E i genovesi di oggi? Rivolti verso il mare, il nuovo, il futuro, ma nello stesso tempo saldamente ancorati alla terra, alle origini, alla tradizione. Contemplativi e concreti. Privi di fronzoli, tanto da dare l’impressione di essere rudi, o da essere tacciati di avarizia. Parchi di parole, non di sentimenti - anche se occorre parecchio tempo prima che “si concedano” - ; questi vanno però colti “tra le righe”, spesso non vengono manifestati per una specie di pudore, di naturale ritrosia. Prudenti, discreti, qualche volta fino all’eccesso. Individualisti, spiriti liberi. Legati al clan (leggi “famiglia”) e alla loro terra, gelosi dei loro affetti, rispettosi dei loro simili – sia uomini che donne (annotazione personale: mio marito è ligure. Una delle cose che mi colpì favorevolmente durante il fidanzamento è il senso profondo di rispetto e di pari considerazione nei confronti di noi donne in genere che ho colto sin dalle prime volte che venivo a trovarlo a Genova). Non troppo ottimisti (sempre mio marito, che una volta invitai a vedere il bicchiere “mezzo pieno”, mi rispose serio che lui non vedeva neanche il bicchiere), piuttosto inclini al “mugugno” (che, dicono loro stessi, “non costa niente”), una specie di cantilena lamentosa, a volte accompagnata da gesti e da un’eloquente mimica facciale. Ciò non significa però che siano privi di un loro particolare senso dell’umorismo, che paragonerei a quello degli scozzesi.
Sono molto diversi dai primi abitanti di queste terre?
A proposito poi della loro vena artistica (molti poeti e cantautori sono liguri o genovesi), sappiamo che già anticamente questo popolo era dotato di sensibilità, creatività e senso artistico, anche se espresso in forma primitiva (nel Fedro di Platone Socrate li definisce “stirpe armoniosa” e si diceva che durante le battaglie destinassero una parte dell’esercito al canto); nella necropoli ad incinerazione di Chiavari, risalente all’VIII – VII secolo a.C., sono state scoperte, tra il 1959 ed il 1970, oltre centoventi tombe contenenti monili e diversi oggetti in ferro, oro e bronzo.
Io credo che questa gente, da sempre stretta tra i monti e il mare ed abituata per antica cultura – come tutti o quasi i popoli settentrionali – a contenersi, a non mostrare le emozioni, ne abbia convogliato l’espressione nell’arte.
Genova, la sua gente, il suo paesaggio mi sono entrati dentro a poco a poco, senza che me ne accorgessi. Ho imparato giorno dopo giorno a voler loro bene; ma è certo che non glielo dirò mai.
Forse anche nelle mie vene scorre qualche goccia di sangue ligure?

INCONTRA L'ORIZZONTE - DAMIANO MACCARONE (25)

2010-04-22T14:49:00.001+02:00

Poeta senza parole,
mano che non perdona,
come una fremente pagina bianca
che aspetta d'esser scritta
da chissà quante pensate parole,
o ritmici sentimenti istintivi
che scalpitano inebriati
in una sera sotto la luna,
al chiarore dei tuoi occhi.
Mistero intrigante,
prevedibilmente atteso,
in mezzo a questo cielo,
lo stesso cielo
pesante e impercettibile,
abbandonato in una nuvola,
come un'anima
distesa nel mio petto,
mentre osservo l'ignoto,
lontano,
e così incredibilmente vicino,
che mi si avvicina in un rapido roteare,
seppur denso di paure,
sicuro della propria insicurezza.
Adesso scrivi,
lotta e non fermarti,
senza nasconderti in un mentito sorriso,
incontra l'orizzonte...
puoi fare a meno di te,
ma non di quello sguardo.

LE CICALE - FABIO GAGLIANDI (22)

2010-04-22T14:46:00.001+02:00

Cicale il loro sacrificale

il maniacale canto zodiacale

con tono patriarcale riempie le

stanze;domenicale,radicale.

Disarticolato grammaticale

trema sotto le scale maniacale,

monacale e anticlericale

musicale,verticale,vocale.

IL PENSIERO DI TE - LUDUVICA MAZZUCCATO (32)

2010-04-22T14:41:00.001+02:00

Con gli occhi bassi,
ali di farfalla
ebbra
del fiore su cui si è posata.

Senza fare rumore,
come una foresta
che cresce.

Con la bocca socchiusa,
conchiglia rosa
che custodisce
la sua perla.

In contemplazione,
come l’airone
sul Delta che arrossisce
alle avance della sera.

Così coltivo il pensiero di te
e appendo il tempo
al filo dell’orizzonte
come una foto
che deve ancora asciugare
prima di svelare,
pudica,
il suo ricordo.

IL PARADISO PUO' ATTENDERE - FABIANA ANDREOZZI (30)

2010-04-22T14:36:00.001+02:00

Si stringe infreddolita nel cappotto, sollevando il bavero fin sotto il mento. Non le piace far tardi la notte ed essere costretta a camminare da sola fino a casa. Lachlein non ha scelta. Purtroppo non ha mai avuto possibilità di decidere il meglio per se stessa. Se cammina di notte, nel buio di quelle intricate vie, è solo perché vi è costretta. L’unico straccio di lavoro che ha trovato è in quello stantio pub di passaggio lungo la statale. L’unico lavoro che le permette di restare a galla e pagarsi l’affitto di quel tugurio che fatica a stento a chiamare casa. Ma per una come lei che non ne hai mai avuta una sembra una reggia, un posto caldo e accogliente a cui far ritorno. È stufa marcia della gente che le ronza intorno, tipi insistenti, dalle mani lunghe che restano impigliate nella scollatura del suo vestito senza neanche rendersi conto se è una tipa carina. Ubriachi, drogati, smidollati, gente reietta senza speranze, sembra che in quell’angolo di mondo si sia riunito tutto il ciarpame e la spazzatura umana. Lei sogna ancora che un giorno potrà elevarsi da tutto ciò. Non costa nulla sognare che un giorno da quella porta entri finalmente un ragazzo decente, uno che non abbia il fiato che puzzi di birra e il cervello vuoto… ma sono speranze. Lachlein trema e allunga il passo. Sì, fa freddo di notte, ma è la paura che le scorre lungo la schiena come un brivido a farla fremere. Si guarda intorno spaesata, ma quegli occhi intravisti al pub stasera non le sono per nulla piaciuti. Un sorriso sghembo, divertito dietro due occhi neri di pece privi di sfumature, di una bellezza incredibile ma di una freddezza terrificante. Infila la chiave nella toppa provando un misto di contentezza e soddisfazione. Anche stavolta ce l’ha fatta. La porta si spalanca nel buio della sua casa e in mezzo a quelle ombre scure di colpo intravede due occhi simili a lame sottili. Caccia un urlo, mentre la chiave le sfugge di mano insieme alla borsa. Le gambe molli minacciano di franare a terra, ma ha solo voglia di correre via. Gli stessi occhi, gli stessi inquietanti occhi. È un attimo, deve andare via. Si gira, ma una mano da dietro si chiude intorno alla sua. Biondi capelli quasi simili a fili d’argento svolazzano intorno sospinti dal vento. Rilucono nel buio come fari nella notte. Un sospiro quasi di pace si dipinge su quelle sconosciute labbra. Non le resta che chiedere aiuto e senza pensarci sprofonda in quelle braccia che sembrano invitarla e accoglierla. Il buio pare incupirsi, le poche luci che brillavano incerte sino a pochi istanti, ora si spengono di colpo. Un aria gelida sale dalla rampa di scale in fondo al corridoio. Vorrebbe scappare, ma questo alito di vento glaciale la paralizza. Vorrebbe stringersi il cappotto ma invece si aggrappa al corpo di questo ragazzo di cui non sa nulla. Si volta a scrutare l’appartamento mentre gli occhi oscuri si avvicinano privi d’incertezza. Nubi, abisso si scontrano come un temporale in quello sguardo e Lachlein trema. Si scosta cercando di allontanarsi da quella figura, ma il ragazzo biondo non le lascia scampo, la sua morsa sul braccio ora diviene di ferro. Non le piace tutta questa situazione ma sa bene che urlare non servirebbe a nulla, tutti chiusi nei loro appartamenti non uscirebbero neanche se sentissero un colpo di pistola. Se ne stanno serrati nelle loro vite, nella loro indifferenza. Si divincola con rabbia, vuole solo scappare. “La prego!”, sussurra disperata. La voce le trema e il respiro diviene affrettato, affannoso. Ora anche questo giovane le incute terrore, nonostante l’aspetto, nonostante quelle azzurre pozze non riesce a non tremare. Sarà la mano che le stringe il braccio, la prepotenza con cui la tiene lì al suo fianco.
“Cosa vuoi fare?”, gli oscuri occhi continuano ad incedere.
“Tu cosa vuoi fare!”.
Lachlein si guarda con sgomento intorno. Parlano tra di loro non curandosi di lei, come fosse trasparente e invisibile, eppure hanno profanato la tranquillità della sua casa. L’uomo biondo la spinge nell’ingresso e non può opporsi. La porta alle sue spalle si richiude come per magia in un tonfo sinistro. “Sono stato io a chiederlo”, risponde bruscamente.
“A quanto pare sei arrivato in ritardo!”, sghignazza mentre senza scomporsi la trattiene tremante al suo fianco. “Immagino che il tuo fascino, stavolta abbia fatto cilecca!”
L’altro non ride alle battute e in un attimo gli arriva sotto al naso afferrandolo per il bavero della costosa camicia. Lo tira su di qualche centimetro, sospeso nel vuoto, mentre Lanchlein cade a terra come una bambola di pezza priva di vita. Spaventata e senza forze striscia sul pavimento per allontanarsi da quei due. Vorrebbe alzarsi, scappare a rotta di collo giù per le scale ma le gambe non rispondono. Gli occhi sono spalancati e terrorizzati. Chi sono quei due? Neppure l’ha visto muovere nello spazio… e un secondo e tutti e due bloccano la porta, come se fossero legati dai pensieri. “Togliti di mezzo!”.
Questa volta è solo l’aria a muoversi, un bicchiere si disintegra a terra, il vetro di un quadro si frantuma in mille pezzi, le sedie intorno al misero tavolo si rovesciano. Non riesce a capire, afferra la maniglia della porta e la apre lentamente eppure questa si richiude in un tonfo sordo. Un coltello viene lanciato attraverso la stanza e si conficca contro il muro. Finalmente riesce a vederli. “Non è un gioco, non puoi pensarla davvero così!”, il moro dagli occhi scuri osserva il suo avversario con sguardo truce. “Non l’ho mai pensato!”, è la risposta secca dell’altro. Una luce abbagliante sfreccia nella stanza, è una sottile lama affilata, non ha tempo di pensare, uno spostamento e poi un dolore lancinante al braccio. Si accascia a terra terrorizzata mentre sente un fluido caldo scorrere velocemente verso la sua mano. Sfrega le dita e sente la consistenza del sangue, l’appiccicume e un brivido freddo le attraversa la spina dorsale. “Guarda un po’ cosa hai fatto, sei proprio un piccolo diavoletto!”, gli occhi cielo pieni di sarcasmo si piantano contro quelli oscuri. “Certe cose non dovresti farle, altrimenti che gusto c’è?”.
“È ancora viva solo questo conta!”, replica l’altro lanciando uno sguardo verso la giovane donna accasciata, dovrebbe avvicinarsi e soccorrerla. La sente la paura che le vibra nell’anima, il sangue che scivola via, ma è solo spaventata e lui non ha tempo di prestarle le cure. Non ora, non in presenza di lui. “Non insultarmi, sei solo una lurida ombra della notte, un servitore del demonio”. L’altro ride scompostamente, sistemandosi la bionda chioma. “Se cerchi di impressionarmi con le parole hai sbagliato strada!”. Si muove nella stanza con passo felino, mentre quegli occhi chiari si assottigliano per mettere a fuoco la sua preda. Sono occhi che non sfuggono a Lachelein. Rabbrividisce piena di paura. Non capisce, non può capire. Non afferra le parole, il senso di tutti quei gesti, quella magia, che davvero non può esistere. È un incubo, il peggiore che fa da quando è venuta al mondo ed è rimasta sola. Ma quest’incubo sembra così reale nella sua irrealtà… sembra così vivo, così come il dolore che le pulsa sul braccio ritmicamente. Chiude gli occhi stanca, non vuole vedere, non vuole morire. La vita fa schifo, se lo dice tutti i giorni, ma non è mai stata seria quando diceva che avrebbe voluto farla finita! “Angioletto dei mie stivali, non sei neanche capace di prendere bene la mira! Ci credo che il tuo padrone ti ha inchiodato qui, non sapeva che farci con uno come te!”.
“Chiudi il becco demonio che non sei altro, tutte le altre anime non ti sono bastate? Evindor anche lei ti sei portato via!”, sbotta il giovane moro mentre la rabbia lo pervade e nonostante non sia il suo elemento ora la sente chiara e pulsante, la voglia di uccidere diviene insistente. Il solo pronunciare il nome di Evindor lo ha mandato in crisi. Un angelo, un angelo corrotto, un angelo costretto a vendersi per salvare l’anima di un umano per portare a termine il suo compito ma nonostante ciò non ce l’ha fatta. “La piccola Evindor, con lei me la sono spassata un sacco, ricordo ancora le sue lacrime angeliche!”. Due enormi ali bianche sbucano dietro le spalle dell’angelo mentre i suo occhi ora paiono braci ardenti. Il suo nemico risponde con nere ali di pipistrello. Ora i colpi divengono insistenti, i mobili si disintegrano colpiti dal nulla. Lachelein striscia lentamente il più lontano possibile, un rumore assordante e si copre il volto con un braccio mentre i vetri della finestra volano come schegge diaboliche nella stanza. La colpiscono sul braccio provocandole stilettate di dolore. Lo sente, questa sera morirà, sente le forze lasciarla, sente il sangue riversarsi troppo velocemente dalla ferita. Scivola fuori sul balconcino sino a lasciarsi cadere a terra priva di forze in mezzo a quei frantumi di vetro. La vista annebbiata eppure le pare quasi di vederli muovere, di riuscire a percepirli con maggior percezione ora che si trova riversata sul pavimento in una piccola pozza di sangue. “La senti la tua piccola, ci sta lasciando lentamente, come Evindor!”.
Non può sentire pronunciare quel nome. Se non avesse perso quella piccola anima ora sarebbe già nel posto che gli spetta da secoli ormai. Per colpa di quel demonio e di quella piccola sciocca umana che si è lasciata sedurre ora sono pari. Non può permettergli di vincere e di restare qui sulla terra per altro tempo. È stufo di questi umani, semplici marionette manovrabili a loro piacimento. Stanco delle loro paure, delle loro preghiere. Lancia uno sguardo a Lanchelein che ormai è riversa in quel unico colore porpora. Sente chiaramente la vita che sgocciola via in ogni lacrima di sangue versato. Le basterebbe toccarla per risanare quelle ferite, ma lei lo guarda con quegli occhi azzurri ricolmi di paura, angoscia, quegli occhi chiari che somigliano troppo a quelli di Evindor. Lo tiene lontano solo con la potenza di uno sguardo. Non sa riconoscerlo per quello che è, il suo unico e probabile salvatore.
Lachelein si solleva tremante sulle gambe, appoggia la schiena fredda sulla ringhiera di ferro arrugginito e sconnesso. Ha paura di quei due e li guarda con la feroce determinazione di chi non vuole soccombere. Piuttosto che morire per loro mano preferisce scegliere il vuoto. Ma non ha tempo di scegliere fino in fondo coerentemente quale sarà il suo destino. È quella ringhiera di ferro a decidere per lei, scardinandosi con un ruggito feroce dalle travi di legno marcite sotto le intemperie. È finita, Lachelein si libra nel vuoto con un sorriso sul viso e gli occhi spalancati. Non grida di paura. Sa che nella vita non ha fatto nulla di male e il paradiso è il luogo dove trascorrerà una nuova e serena vita. L’angelo grida al posto suo e, ritrovato il modo di muoversi da quella paralisi, slancia una mano avanti per afferrare quella di lei, mentre l’altro se la sghignazza compiaciuto. La vittoria è in pugno, già vede le porte dell’inferno aprirsi. L’angelo si getta nel vuoto seguito dal suo nemico quando il corpo di Lanchelein si libra nel vuoto sospinto da una brezza leggera che si è alzata all’improvviso e di colpo il demone smette di sorridere. Una situazione così non l’ha mai vista: un corpo in caduta libera che fluttua nel vuoto e lentamente risale irradiato da una tenue luce sottile. Anche l’Angelo si guarda sorpreso intorno e tira un sospiro di sollievo, lui non sta facendo nulla per salvarla, eppure Lachelein non è più un’anima persa. All’improvviso il peso e l’ombra delle ali dietro le loro spalle sfuma via. Si scambiano uno sguardo denso di significato e poi impotenti chiudono gli occhi sotto il peso di quel cielo nero. La consapevolezza delle loro colpe, del loro giocar sporco, della ricerca di vendetta ora pare opprimerli. Il demone ride, un riso isterico mentre il suo compagno di volo resta immobile ad attendere l’impatto e con esso la fine eterna. Hanno fallito entrambi così miseramente da non meritare redenzione, non adesso quanto meno. Il volto pallido e sorridente di una donna prende forma nel nulla. Il suo sorriso squarcia il buio di quella caduta infinita. Anche il demone smette di ridere, fissa i suoi oscuri occhi in quelli blu oceano di lei, il fiato gli si mozza nello stomaco, quel sorriso, quelle labbra… e poi… un solo sussurro: “Evindor, perdonaci!”.
Lei sorride dolcemente come una bimba davanti al suo balocco preferito, stende le braccia in quell’abisso fino ad inondarli con una chiara luce. Li avvolge teneramente cullandoli verso il terreno. L’angelo rabbrividisce mentre gli occhi appesantiti si chiudono in un sonno eterno. Ha vagato per secoli con il solo scopo di tornare al suo cielo senza capire realmente il senso della sua missione sulla terra. Non conta quando e come tornerà, ma a quante anime donerà una vita, un senso, uno scopo. Quante Evindor, quante Lanchelein incontrerà sulla sua strada? A quante restituirà la voglia di vivere e di sperare? È questa la missione vera che non ha mai intrapreso. Il paradiso può attendere, finalmente l’ha capito.

VIAGGIO IN DUE - VANESSA VESCERE (23)

2010-04-22T14:34:00.001+02:00

Sarebbe il caso di dirlo ora, mi chiamo Veruska e sono di origini russe. Mia madre si chiama Tatiana ed è alta e bionda. Naaaa! Mia madre non potrebbe essere più lontana dall’essere russa, e più lontana di così dall’essere bionda e alta… è così tonda che si fa prima a saltarle in testa che girarle in tondo. Di russo a casa mia c’è solo mi madre innamorata di Puskin e Tolstoy. Seppur non siamo russi, purtroppo non siamo nemmeno romani, quelli DOC da sette generazioni. Mia madre è di Roma, mia nonna è di Roma, ma mio nonno è di Reggio Calabria; la mia bisnonna è di Sessa Aurunca e il mio bisnonno di Milano. Dalla parte di mio padre la storia si fa incerta e nebulosa, ci vorrebbe un manipolo di scienziati a far luce, è peggio del mistero sulla creazione… comunque mio nonno è di Roma, prima di lui c’è un ?. Mia nonna è della Ciociaria, ma se la vedete somiglia ad una delle SS… i suoi parenti? Sono equamente distribuiti tra i campi del Lazio e qualche altra parte del mondo in cui sono immigrati in cerca di fortuna. Dovrei cercarla anche io, se non voglio morire zitella, acida e povera in canna. Ma resto aggrappata alle mie radici come il melo del mio giardino. Ho paura di appassire. Comunque sono proprio un bel miscuglio, ci manca poco e copro tutte le regioni. Da nord a sud passando per il centro, anche se ogni Santo giorno ringrazio Dio per avermi fatto nascere a Roma. Roma Caput mundi, un tempo; oggi più Roma ladrona, ma sempre di Roma si tratta. Sono fiera di essere romana perché vengo su da un popolo che ha conquistato il mondo allora conosciuto. Sono loro che hanno fatto la differenza, certo con i secoli si sono un po’ infiacchiti e ora non siamo dominanti neppure quando gioca la magica…(e quella beh, può anche perdere, tanto se sei un vero tifoso, la ami e basta senza discutere) Ma dico io perché mi sono infilata in questa maledetta storia? Acciuffo la valigia che pesa più di un macigno e arranco verso la porta. Non sto abbandonando Roma, questo mai! Sto partendo alla volta di Londra, un viaggio in un paese ostile. Ovvio, ostile per me e per i miei limiti linguistici! Dovevo nascere al tempo di Giulio Cesare quando la lingua diffusa era il latino! Perché diamine ora l’inglese deve far da sovrano ovunque? Ma l’Esperanto che caspita di fine ha fatto? Basta puntualizzare, mi trascino arrancando in ascensore. L’inglese dovrò impararlo, tornerò vittoriosa e tutto per aggiornare questo maledetto cv europeo!Guarda che tocca fare per riuscire a trovare un lavoro alla veneranda età degli ‘enta’ ormai raggiunti… Ormai non capisco più se è più difficile beccare un uomo serio e affidabile o il lavoro per la vita!
In silenzio mistico osservo le valigie rosa confetto, comprate appena da una settimana. Anche quelle maculate rosa erano carine però, perché ho scelto queste? Ma certo è vero, c’era il moro dagli occhi azzurri che mi ha rifilato la storia che se non vedeva almeno un set del nuovo modello, rosa shocking con rotelle piroettanti, allora lo licenziavano. Non che mi interessasse qualcosa del suo lavoro, ma non so, speravo ci fosse l’opportunità di avvalersi del trasporto, nonché del bel moro per condurre le preziosissime valigie da 865.30 € a destinazione, sane e salve. Beh okay diciamolo pure, speravo di portarmi nella valigia il moro occhi cielo, anche perché dopo una cifra del genere per un set di 4 valigie il premio di acquirente dell’anno ci stava tutto. Che poi non sono state tanto le 865 € a disturbarmi quanto i trenta centesimi. Su via neanche lo sconto? Certo se ero con la mia adorata madre sicuramente cercava di farsi togliere non solo i trenta centesimi ma anche i restanti 800 per la modica somma di 65 €. È ormai risaputo che le mamme del sud Italia nella compravendita sono le numero uno. Sicuramente con lei al mio fianco, beh manco ci entravo nel negozio, primo perché avrei fatto una figura pessima e secondo perché non mi avrebbe permesso di flirtare col moro. Che situazione, non riesce proprio a mandarla giù la storia del XXI secolo, dei cambiamenti e dell’essere persone dalle ampie vedute. Mia madre è la classica donna casa e chiesa, senza peccato che non va in spiaggia senza il suo costume anni 60 e con la scorta armata, come se alla sua venerande età qualcuno se la fila poi. Non che sia brutta ma insomma oltre a mio padre che la sopporta da 35 anni non riesco a immaginare nessun altro che possa incorrere in tal disgrazia volontariamente. Bando alle ciance ho un volo che mi attende non voglio rischiare di perderlo. Ormai sono a Roma da tre settimane e da tal tempo devio le chiamate di madre a mia sorella Sophia perché se solo viene a conoscenza che sono in Italia e non sono andato a trovarla mi lincia. Non che non volessi farlo ma… okay è troppo lungo da spiegare, lasciamo stare. Afferro le mie valigie, la cui reale missione ormai da tempo è stata persa, e mi imbuco nell’ascensore. Esplodo praticamente fuori tra le due porte scorrevoli che si aprono mentre il portinaio mi guarda perplesso. Gli faccio l’occhiolino ma so già che con questo burbero ottocentesco nulla funziona, mi lascia barcollare sin fuori da questo dannato edificio senza neanche chiamarmi un taxi. Beh potrebbe anche farlo visto che si libera finalmente di un peso. I miei occhiali da sole rosa strassati, o come direbbe mia madre stressati, si illuminano colpiti… non dalla luce del sole, ma dal bel colore vivace del Taxi che se ne sta immobile ad attendere. Osservo lui e poi, lei, malefica donna con una sgraziata valigia azzurro cielo che stona con tutto il mio bel rosa. Zampetto trainandomi la mia carovana verso l’unico mezzo di salvezza e lei? Lei fa lo stesso…
Ho sempre sognato di fermare un taxi alla Carrie Bradshaw di Sex and City, ma ho dovuto sempre accontentarmi di un posto da sardina in uno scardinato bus dell’Atac, e Dio è emozionante come un orgasmo, non si sa mai se si riesce a salire e se si scenderà indenni. Ma stavolta ho fatto le cose in grande per la mia partenza… va beh lo ammetto sono in ritardo stratosferico e mi tocca prendere il taxi altrimenti il volo per Londra diventa un miraggio. Mi slancio in avanti strattonando la valigia. È una piroetta classica degna di una leggiadra ballerina di fila quella che mi sono appena apprestata a fare mentre sbraccio una mano e urlo al conducente di fermarsi. Stride con una frenata pazzesca e diamine, ce l’ho fatta! Mi sento veramente Carrie! Mi precipito dentro quando mi sento sballottata di lato da un demente con un strano paio di occhiali strassati… e rosa?! Lo fisso allucinata ma non abbastanza imbambolata da permettergli di fregarmi il posto. “Si metta in fila, per la misera! Le sembra questo il modo di comportarsi? Non lo vede che ci sono prima io?”. Il tipo assurdo mi fissa, ma continua a spingere dentro la sua costosa e pesante valigia. Gliel’afferro di lato e cerco di rimetterla a terra. “No, mi sa che non mi sono spiegata, questo taxi è MIO!”. Guardo il conducente inviperita come poche volte lo sono: “Glielo dica anche lei che sono stata io a fermarlo per prima?!”. E la mia voce si alza di qualche decibel di troppo.
Sono troppo preso dal far entrare la costosa valigia rosa nel Taxi per preoccuparmi della voce inviperita, anche perché a questi toni ci sono abituato e basta semplicemente ignorare il persistente ronzio, anche se in questo caso è difficile farlo. Nel senso una zanzara è fastidiosa ma non riesce a spostarti una valigia dal peso a dir poco colossale. “Suo? C’è scritto forse celestina sulla carrozzeria? Non mi pare per cui!”, con uno spintone faccio entrare la prima valigia mentre lotto per infilarmi all’interno. Se questa non la smette le strappo tutti e quattro i peli che si ritrova in testa.
“Ah no guardi omuncolo rosa, non ci siamo intesi!”, riprendo sempre più scioccata notando la sua sfacciataggine. “Questo taxi è MIO!”, non ci penso due volte ad afferrarlo per la camicia assurdamente rosa e tirarlo giù di peso, mentre lui oppone una strenue resistenza. Non mi resta altro da fare se non prenderlo a borsettate in testa, mentre l’ignavo tassista non muove un dito per difendermi da questo malintenzionato in rosa. “Mi state facendo perdere i soldi!”, grida all’improvviso. “Il tempo è denaro! Dove caspita siete diretti?”
“All’aeroporto di Ciampino!”, diciamo all’unisono e sotto lo sguardo inacidito dell’autista ci apprestiamo a salire moggi moggi senza proteste.
Mi aggiusto la camicia. “Un Versace, cosa credi mi vesto al mercatino delle pulci come te?”, le sussurro indispettito senza farmi sentire dall’autista che bestemmia a tutto andare contro il traffico. Sgomma fuori dall’aeroporto e urla indispettito: “Sparite da qui, pazzi che non siete altro!”. Non me lo faccio ripetere, trascino fuori le mie valigie senza neanche pagare, cavolo il Taxi è di questa qui perché lo devo pagare io? Corro con Celestina alle calcagna. Mi segue! Deve essere un incubo, il più brutto di tutta la mia vita tra l’altro.
Stronzo e pure tirchio, penso mentre corro sulla rampa del veivolo. Un’occhiata veloce al biglietto e mi precipito al mio posto. E chi ci trovo? L’uomo in rosa! “La sua strada s’incrocia un po’ troppo con la mia oggi! Quel posto è MIO!”, scandisco quel mio con troppa enfasi, tanto che sopraggiunge alle mie spalle un hostess.
“MIO? Ma non è che hai la sindrome del possesso! Cos’è sei la proprietaria di una multinazionale che ti puoi permettere il Taxi e adesso anche l’aereo?”. Sbuffo decisamente contrariato. L’hostess mi squadra con curiosità, passa da me a lei. “Biglietti prego!”. Lo cerco nella borsettina da cintura seccato e glielo porgo. Celestina fa lo stesso e…
“Signori ci deve essere un errore, voi non siete in prima classe, ma in seconda!”.
Sbarro gli occhi, com’è possibile? Io non viaggio mai in seconda classe cosa ha combinato la mia azienda. “Vi prego di seguirmi!”. Ancora una volta accomunati dalla stessa sorte ci avviamo in seconda classe e… ecco lì i nostri due posti che brillano di luce, seduto come un divo di Hollywood un pezzo di uomo dai lineamenti scultorei. Mi affretto per prendere posto al suo fianco ma… non è possibile è come avere una palla da carcerato al piede. Celestina si fionda e si lascia letteralmente svenire senza contegno a fianco al bel moro. “No, forse non ci siamo intesi quello è il mio posto, questa volta ne sono sicuro!”, sbuffo, mi avrà attaccato la sindrome del mio, ma sento che il destino ha scelto per me ne sono certo.
Nooooo, non ci penso proprio a lasciargli il posto, non quando da quel volo può dipendere la fine della mia vita da single! Ignoro totalmente quella voce fastidiosa per sorridere al mio aitante vicino. “Mi scusi sono inciampata… sa com’è volare mi mette sempre ansia.”
L’uomo dal sorriso perfetto mi guarda con due occhi che farebbero sciogliere persino l’Everest. “Non si preoccupi, non le succederà nulla. Neanche si accorgerà di volare!”
Sto quasi per chiedergli non è che può “stringermi la mano”, quando…
“Mi scusi…!”, tossicchia l’hostess, “i vostri posti sono lì in fondo. Con malcelato trionfo osservo i due posti in fondo all’aereo, sono due uno di fianco all’altro e mi fiondo per occupare quello vicino al finestrino. “Questo è MIO!”, affermo. Mi volto e guardo fuori dall’oblò.
Sorrido mesta al superfigone. Non è destino! Mi trascino delusa accanto a quell’idiota patentato che fa da pendant alla mia giornata e alla mia iella abissale! Cosa ci può essere di più sfigato di essere senza uomo, senza lavoro, in partenza per un paese ostile? Essere seduti accanto ad un GAY!Ma non sono piena di pregiudizi. “Mi sa che è il caso di presentarci… piacere, Veruska”, e gli allungo una mano. Io e quel tipo abbiamo troppe cose in comune.
“No Celestina…?”, tossicchio, poi… “Piacere Silvio!”, e le sorrido chissà che il viaggio non passi più in fretta e poi con lei a fianco il mio sex-appeal risalta.

INCANTO - LIDONNICI ANTONIO (26)

2010-04-22T14:27:00.001+02:00

Quella sera non toccai il tuo corpo,
ma sfiorai la tua anima.

Non erano sinuose curve di un corpo terreno,
ma linee di inaudita perfezione
che solo l’etereo può possedere.

Non labbra mortali ma labbra di morte,
perché quella sera è morta la mia solitudine,
soffocata allo spasmo da ossigeno puro.

Non semplici baci ma comete,
doni dal cielo perfetto del tuo corpo.

Non ho bisogno di vederti per guardarti
Sei impressa in me come pellicola,
uno spettacolo timido e sensuale
che ancora non sa di essere vivo.

In cuor tuo, in un unico momento,
sei innocente e nobilissima,
perduta nel turbine felice dei tuoi sogni.

In ogni istante sei donna e bambina,
in ogni gesto malizia sapiente e ingenua innocenza.

Tutto questo
Ed immensi altri incanti
Si riflettono nell’immagine che di te possiedo.

Pur stanco l’istinto
Mi ha portato a cercarti,
per adagiarmi, come un petalo senza fiore,
sui ricamati flutti di te.

Le tue perle, i tuoi coralli,
preludono alla tua preziosità.

LE CONCIGLIE SONO LE CASE DEI MOLLUSCHI - MARA NISTRI (57)

2010-04-22T14:25:00.001+02:00

Santino guardò sua madre camminare lungo la spiaggia, in lontananza, dove mare e cielo sfumavano in un unico colore. Camminava con passo stanco la donna e solo in quel momento il ragazzo si accorse del trascorrere del tempo, almeno una decina di anni erano volati via dall’ultima volta che si erano recati lì, al Castello dei Baroni, sul mare. Parlando con lei, gli era sembrato che il tempo non fosse passato e che si fossero incontrati in quel luogo il giorno prima. Ora lei stava allontanandosi verso la folla del villaggio turistico e Santino con la testa tra i ricordi si incantò ad osservarla mentre si mescolava ai bagnanti:
Santino – aveva detto sua madre – al Villaggio Turistico i giovani del paese possono trovare lavoro, i disoccupati sono tanti, lo sai. Il centro balneare ha portato un po’ di benessere anche per noi, che viviamo qui da sempre. –
E’ vero che trovano un impiego, però lavorano per poche lire. –
E’ dura qui Santino, dove possono trovare un lavoro ben remunerato? –
Ma è un lavoro precario, finita la stagione restano di nuovo a casa, il guadagno estivo non copre il periodo invernale e poi molti lavorano senza essere assicurati e non avranno mai una pensione, una rendita per la loro vecchiaia. –
Però, prima che costruissero il villaggio era più difficile la vita qui …….-
Non ne valeva la pena di concedere la spiaggia più bella, il paese non guadagna niente, è solo la società proprietaria del villaggio che trae vantaggi. Da quando sono state posizionate le recinzioni non esiste un decente accesso al mare per gli abitanti del luogo. -
Osservò ancora sua madre che camminava tra i bagnanti, quando non riuscì più a distinguere la sua figura, entrò in acqua. Si immerse completamente, nuotò in apnea e quando emerse si trovò sopra una secca. Camminò, l’acqua era sempre più bassa, si soffermò e guardò indietro, vedeva la riva lontana, continuò a muoversi. Sovrastava la distesa marina quasi deserta, alle sue spalle l'orizzonte appariva punteggiato da vele bianche e piccole imbarcazioni. Si tuffò di nuovo e quando il livello dell’acqua fu più alto, nuotò con forza verso il mare profondo cercando pesci celesti e meduse trasparenti come quando era bambino. Ricordò che la pineta sulle dune era libera per l’accesso e alla spiaggia, allora, c’erano soltanto gli abitanti del paese.
Emerse, e si trovò di fronte al Castello dei Baroni, adesso era abitato nella stagione estiva ed anche quella proprietà era stata recintata. Dal paese, il percorso che si snodava dalla strada carrabile principale, fino alla pineta e quindi al mare era delimitato da due recinzioni, quella della proprietà del Castello e l'altra della concessione data al Villaggio Turistico, si snodava tra dune alte, salite e discese, pini scarni dalle radici scoperte. Sua madre lo aveva percorso con fatica. Ansava quando sulla sabbia si era seduta sopra una duna che dominava il mare all’ombra di un pino piegato dal vento.
Nuotò per qualche minuto verso quel luogo turistico, sua madre era ferma sulla battigia, stava tornando indietro. Si abbassava per guardare nell’acqua ai suoi piedi. Osservava lontano nel mare.
Uscì, si scrollò, si distese sulla sabbia umida e restò assopito assaporando il calore del sole:
- Ciao! – un uomo alto lo guardava con qualche orologio fra le mani.
Non ho necessità di un orologio. – disse sollevando il busto per sedersi. L’uomo si accovacciò per mostrare la mercanzia senza far uscire una parola.
Orologi ne ho. – volle asserire mentre incrociava le gambe per alzarsi, ma poi si fermò perché l’uomo si stava mettendo seduto sulla sabbia. – Gli orologi sono belli ma adesso non voglio comprarne uno. – continuò Santino.
Sai, io sono in ferie. –
Lo fai come secondo lavoro? –
Ho un mese di ferie, lavoro in una conceria, l’anno passato sono stato a Parigi, avevo una fidanzata. – si giustificò – ma adesso sono solo e non è piacevole fare un viaggio senza una compagna, non credi? –
E’ vero, però a chi piace viaggiare lo fa anche da solo. –
Io preferisco in compagnia, adesso però non ho una fidanzata per cui sono venuto qui – si giustificò di nuovo, poi si azzardò a chiedere: – tu non hai una compagna? ti vedo qui solo. –
Non del tutto. –
Allora non sai decidere per una donna o tra due donne o tra molte donne oppure ti piace stare solo? –
Timore di una scelta o di un legame? Può essere vero. –
Ti dirò, non stiamo bene con una sola donna, sono necessarie più donne…-
Da quale Nazione provieni? –
Vengo dal Continente Africano. –
Qui forse è diverso, per religione….- fu subito interrotto.
No, è normale, non è per religione, non è solo per gli uomini, anche per le donne sono necessari più uomini per stare bene, non è per religione. –
Così è facile, allora non dobbiamo scegliere, ma vivere diversi amori. –
Certamente. – Si alzò – Ci vediamo domani. – disse il lavoratore extracomunitario e se ne andò per la battigia.
Santino restò a guardare il mare. Nuvole di pensieri si addensarono l’una sull’altra, troppe. Si distese di nuovo e si addormentò sotto il sole per poche decine di minuti. Quando si svegliò si voltò verso la pineta con l’intenzione di alzarsi per ripararsi all’ombra, vide così sua madre che era ritornata e di nuovo si era seduta sotto il pino sopra la duna. Si avvicinò per stare accanto a lei.
Sei stanca? –
No Santino. – aveva alcune conchiglie sul palmo di una mano – mi piace raccoglierle – continuò indicandole al figlio – sono la dimora dei molluschi che vi hanno abitato. Loro nascono con la casa, non devono faticare per costruirsela. –
Restarono seduti all’ombra, fino al calare del sole.
Forse è ora di andare – disse Santino subito dopo il tramonto – la strada è lunga. -
E’ molto tempo che desidero farti una domanda. – indugiò, poi si decise – quando finirai i tuoi studi, tornerai qui al tuo paese? – Santino non rispose – Rosaria ti aspetta, lo sai – non rispose neppure allora. Si alzo e si incamminò verso il percorso di ritorno.

AMORE ANONIMO - VALENTINA CARRUBBA (22)

2010-04-22T14:23:00.000+02:00

Squillava quel telefono...Due, tre, quattro squilli; il bip finale e poi il vuoto...Il vuoto; ma in fondo c'era sempre stato ed era sempre stato vuoto, mai altro...Le tendine di quella stanzetta erano chiuse, serrate. Non lasciavano trasparire altro che l'immaginazione. Lei si chiedeva cosa avrebbe mai potuto immaginare dopo quello che le era successo: forse che il limite dell'immaginazione non l'avesse già valicato? Forse si; anzi sicuramente. Ascoltando le voci che provenivano dalla strada sottostante quel covo di struggenti emozioni qual'era appunto la sua camera da letto; Cloè non riusciva a percepire altro che un ammasso di suoni. Non distingueva coloro che parlavano, dal suono dei clacson; non c'era differenza tra il rumore dell'arrivo del tram e l'abbaiare dei cani randagi di strada...no; era tutto fottutamente identico. Cloè era lì, nuovamente insieme a quel maledetto telefono che teneva in mano; ancora due, tre, quattro squilli; il bip finale e poi il vuoto. Lui non rispondeva e non avrebbe mai più risposto a quel suo grido d'aiuto. La realtà più sadica era, inoltre, che anche quando aveva risposto palesemente non aveva mai dato cenno di risposta. Era stato sempre muto; non la sua voce, ma il suo cuore: un cuore muto dal nome Victor. Victor, Victor, Victor. Perfettamente e inesorabilmente Victor. Ma per Cloè era arrivato il momento di resettare quel nome; avrebbe dovuto cancellarlo dalla sua anima e non solo dalla rubrica del suo cellulare. E bisognava cancellare tutto; tutto dall'inizio di quel maledetto Settembre di tre anni fà...Tre lunghi e inesorabilmente statici anni; solo tre o addirittura tre. Pochi o molti, ma tre. Anni di vita vissuta insieme, all'insegna di un amore giurato e urlato, ma la cui eco non l'aveva mai udita nessuno. Esattamente; nessuno. Era un amore fantasma. Un amore di amanti; non di due amanti qualsiasi; ma di due amanti fedifraghi....si, rei di amare un altra persona diversa da quella che si erano già scelti, o che il destino aveva scelto per loro. Peccatori dunque; Victor e Cloè; solo due squallidissimi peccatori. Non sapevano che quel peccato sarebbe toccato proprio a loro; erano ignari del fatto che avrebbe spettato anche a loro macchiarsi di quel reato ignobile: il tradimento. Ma in fondo cos'è il tradimento se non voglia di amare ancora??Se non voglia di innamorarsi di nuovo, o di innamorarsi veramente? E' questo il tradimento, quando non è fatto solo per voglia di provare nuove sporchissime sensazioni; quando non è putridissimo sesso, allora è amore. E la pensava così la povera Cloè, che si era innamorata come una bambina; una dolcissima ragazzina che dimentica di essere in realtà una donna e una mamma di due meravigliosi bambini, nonchè moglie adorata di uno psichiatra stimatissimo e di successo. Se lo era dimenticato pure Victor quello che era, o quantomeno quello che avrebbe dovuto essere: un padre di una bambina appena nata; lo sposo modello di una brava casalinga e moglie premurosissima. Eppure capita così; capita che quando meno te lo aspetti tutte le tue certezze si volatilizzino. E cambia tutto; così d'un tratto, cambia. Cambi tu, cambia la tua vita, cambia tutto quello in cui credevi. Successe a Cloè, successe a Victor: entrambi cambiarono, ma il loro cambiamento non fu uguale. L'intensità di un simile mutamento investì entrambi ma con diverso tenore. E come succede spessissimo in questi casi, solo uno dei due amanti è in grado di ricoprirsi di un peso così gravoso qual è quello di un amore anonimo. Solo uno dei due è capace di farsi carico di un tale onere; perchè con estrema esattezza è giusto affermare che si è in due solo quando si ama, ma si è spesso uno solo quando è il momento di prendere una decisione. E la decisione toccò a Cloè; o per lo meno fu lei a decretare che era arrivato il momento di scegliere. Lei doveva scegliere tra due vite parallele; una vita e una parvenza di vita. Tra un amore ormai morto e un amore vivo ma anonimo. E, sebbene vivesse in lei il rimorso di aver peccato e di essere stata una peccatrice accanita; aveva voglia di peccare, peccare e ancora peccare: ciò perchè amava alla follia Victor e perchè l'amore talvolta, per essere bello, ha il suo prezzo. Cloè, dopo averci pensato assillantemente e in ogni santo giorno di quei lunghissimi tre anni; aveva capito di essere ormai disposta a pagare; avrebbe perso tutto, pure l'affetto e la stima dei suoi figli, per pagare quel prezzo.Adesso restava un tassello preziosissimo a completare questo puzzle di audacia estrema; Victor. Lui era il pezzo mancante. Come in una scena di un delitto; anche il più spietato assassinio ha pur sempre una sua logica: e Cloè aveva scelto di seguire un filo preciso; il filo di un reato ma pur sempre un filo. Victor no; lui cercava di eluderlo quel filo, per paura forse o per codardia estrema. Voleva creare un legame speciale, più di quanto già non lo fosse quel rapporto; se speciale può definirsi un amore nato da un tradimento. Amore anonimo; voleva che restasse così Victor, anonimo. Cloè gridava, lei voleva parlare. Basta essere muti, nascosti, inetti al mondo e alla società. Basta. Lui non ci riuscì; non trovò la forza. Ed ecco che scelse solo di non rispondere a quel telefono che squillava...Due, tre, quattro squilli; il bip finale e poi il vuoto...Il vuoto.

NELL'ATTESA DI TE - FEDERICA GALLI (32)

2010-04-22T14:21:00.001+02:00

Nell´attesa di te
il mare si e´gonfiato d´orgoglio
e le onde hanno mangiato i piloni del porto.
Nel tumulto, le navi, sono fuggite lontane
inseguendo le tracce lasciate dai pesci.

Nell´attesa di te
anche il cielo e´mutato
ed il vento e´diventato una brezza leggera.
Ho guardato le foglie inseguirsi e mutarsi
nascondersi e poi ritornare alla vista.

Nell´attesa di te
ho alleggerito le dita
da quelle promesse, promesse per caso,
dai baci scordati tra i capelli ed il collo
dai nomi di altri,
dal rumore di strada.

Nell´attesa di te
ho abituato gli occhi alla notte
iniziando a notare le sfumature dell´ombra
prestando l´orecchio al silenzio che muta
che svanendo mi annuncia un altro tuo arrivo.

L'ALTALENA DI ALZHEIMER - FRANCESCA NAPOLI (60)

2010-04-22T14:19:00.001+02:00

Mentre dispensi sorrisi gioiosi
basta un attimo e
cambi espressione
fai il broncio
sei scontrosa.
Se ti chiamo non rispondi.
È un gioco, lo so!
Faccio finta di arrabbiarmi
ma mi guardi smarrita e
chiedi dei tuoi “bambini”
pensi di averli lasciati soli
stai in pena per loro;
mi avvicino
ti prendo la mano
ti stringo a me
cullandomi tra le tue braccia;
allora sorridi
ti preoccupi per me
delicatamente accarezzi il mio viso e dici:
“Dove sei bambina mia?”
“Sempre vicino a te a spingere quest’altalena,
mamma.”

LA VITA - FRANCESCA SANFILIPPO (48)

2010-04-22T14:14:00.002+02:00

COS’ E’ LA VITA?

CI DA’ ALITO, SEMBRA INFINITA

CI FA GUSTARE BEI MOMENTI

MA NON CI RISPARMIA DEI TORMENTI

CI FA VEDERE TANTI COLORI

CI FA VIVERE DEGLI AMORI

E QUANDO SEMBRA CHE TUTTO VADA BENE

NON CI RISPARMIA DELLE PENE

CI DA’ UN CREATO DA CONTEMPLARE

CI DA’ LA GIOIA DI AMARE

CI FA VIVERE BELLE AMICIZIE

CI FA STARE NELLE DELIZIE

ALCUNI DA LEI SONO MALTRATTATI

ALTRI DELUSI E DERUBATI

CON ALCUNI RESTA OTTANTA ANNI

CON ALTRI SOLO POCHI ANNI

PUO’ FAR SENTIRE DA SOLO QUALCUNO

MENTRE UN ALTRO SI SENTE NESSUNO

E’ UN MISTERO, E’ LA VITA

RICORDA IL FIORE MARGHERITA

TANTI PETALI, TANTE OCCASIONI

MA ALLA FINE TANTE ILLUSIONI

TANTI SOGNI MAI AVVERATI

E DESIDERI NON REALIZZATI

DA’ LA SPERANZA, CHE I PETALI RIMASTI

SIANO I GIORNI E GLI ANNI SENZA CONTRASTI

SENZA PROBLEMI NE’ MALATTI

E SENZA OSTACOLI NELLE PROPRIE VIE

MA POI SENZA AVVERTIMENTO

TUTTO SCOMPARE IN UN MOMENTO

E QUANDO TU PENSI: “ADESSO E’ TUTTO MIO”

TI TROVI GIA’ ALLA PRESENZA DI DIO.

TEMPO DI MADRE - MARGHERITA DE SIMONE (48)

2010-04-22T14:01:00.002+02:00

Fascerò col tuo dolore le mani.

Per attenuare le schegge di pane.

Frammenti di ogni ieri

Che nelle sere

fabbricavano i mattoni

Che di te hanno mangiato e che

hai resi

a noi come domani.

CERTA GENTE - MICHELE CALANDRIELLO (8)

2010-04-22T13:53:00.001+02:00

È tutto un invento
per passare il tempo
dire le cose false sulla gente
parla, parla non è prudente
non gliene importa niente
non pensano che devono morire
e con Dio i conti devono fare
se si sono comportate male.

Se pensassero ad occupare
meglio il tempo
altre cose potrebbero fare
e migliorare
anzicchè inventare;
perché il tempo passa presto
le stagioni passano in fretta
e subito passa un anno intero
saremo tutti quanti
a visitare il cielo
e le persone verranno
poi a trovarci al cimitero.

NOVEMBRE - MARILENA GRATTACASO (24)

2010-04-22T13:52:00.000+02:00

I pomeriggi novembrini sono così brevi. Erano solo le cinque, ma le calde tinte cremisi del tramonto già cedevano il posto agli eleganti indaco e blu della tarda sera. I colori sfumavano da una gradazione all’altra come se la mano invisibile di un pittore le stesse mescolando sapientemente, con movimenti leggeri ma decisi del pennello.
L’immagine di un’enorme mano che dominava il cielo era così vivida che Serena pensava quasi fosse reale; per questo sobbalzò leggermente, quando vide un’ombra nera volteggiare alta nelle nuvole. Ma le bastarono pochi secondi per capire che si trattava di un grande stormo di uccelli. Si preparavano alla migrazione, e nel richiamare quanti più membri possibili, volteggiavano sui tetti dei palazzi, compiendo larghe piroette, tutti insieme, come se stessero seguendo una coreografia precisa. Nessuno sbagliava un passo, e nel proseguire quella danza maestosa, la nuvola nera formata da tutti quegli uccelli insieme assumeva le forma più strane. Ecco perché a Serena era sembrato di vedere materializzata la sua fantasia alta nel cielo: il leggero ondulare degli uccelli per un attimo aveva emulato le movenze e la forma di una gigantesca mano.
Sorrise tra sé e sé, e distolto lo sguardo dalla finestra, continuò a salire le scale.
Caspita, quanto pesava quello scatolone! Ma che ci aveva messo dentro?
Guardò in alto con aria sgomenta, e calcolò due piani ancora. Si chiese come cavolo le era venuto in mente di affittare un appartamento situato al quinto piano di un palazzo senza ascensore, e si diede subito la risposta:
ottima collocazione (vicinissimo alla stazione della metro, al centro della città, a sole tre fermate d’autobus dall’ufficio);
ottimo prezzo (poteva ritenersi fortunata a pagare soli 700 € per un monolocale, tenuto conto delle caratteristiche di cui sopra).
Poi, quando finalmente arrivò al tanto agognato quinto piano ed ebbe infilato la chiave nella serratura del portone, le venne in mente la terza ragione.
Quell’appartamentino era magnifico.
Aperto il portone, si ritrovò in un piccolo atrio, con un mobile basso sormontato da un lungo specchio, proprio davanti a sé. A sinistra, ecco la cucina. Non molto ampia, ma ben organizzata, con il piano cottura, lavello sotto la finestrella rettangolare che affacciava in strada, penisola e portafinestra sulla verandina.
Serena posò lo scatolone su uno degli sgabelli davanti al tavolino da bar, e andò in bagno a sciacquarsi il viso. La parete sormontata da una fila di simpatici specchi ondulati le restituì uno sguardo sfinito. Sì, aveva proprio una pessima cera. Avvicinatosi alla parete per guardarsi meglio, le venne in mente che la sua amica Veronica aveva comprato degli specchi identici, che si erano scollati frantumandosi sul pavimento dopo pochi mesi. Un brividino percorse la schiena di Serena, che si ripromise di chiamare qualcuno (ma chi? Un idraulico? Un piastrellista?) e farli controllare al più presto.
L’allegro scampanellare di un campanello da bicicletta l’avvertì dì aver ricevuto un messaggio. Andò in camera, annotando mentalmente di cambiare suoneria, e lesse il messaggio di sua madre, che le chiedeva come andava il trasloco e si raccomandava di chiamarla presto. Serena sorrise, ma decise di richiamare dopo la doccia, e si guardò attorno, in quella giungla di scatoloni, cercando di ricordare i quale avesse ficcato l’accappatoio e l’occorrente per il bagno. Cercò tra i mobili impolverati, spostando gli oggetti più piccoli sulle mensole della libreria e sulla cassettiera, ingombrò ancora di più la grande scrivania dal ripiano in vetro, inciampò nel tappeto, controllò nella piccola cabina armadio e trovò i cavi del computer nello scatolo delle stoviglie, ma niente accappatoio. Pensò allora che potesse essere in uno di quelli che aveva messo di sopra, e salì la scaletta che portava al soppalco, occupato quasi interamente da un bel letto matrimoniale, comodini a entrambe i lati e una cassettiera lunga e bassa. Era stato soprattutto quello a farle decidere di prendere l’appartamento. Nel giro di pochi secondi si era vista svegliarsi al mattino in quel soffice lettone, scendere pigramente le scale e andare a prepararsi il caffè, che avrebbe sorseggiato mentre guardava le notizie al tg, appoggiata alla penisola.
Sorrise ancora beata al pensiero, poi si buttò sull’unica parte del letto non ingombra di oggetti, e intravide un lembo dell’accappatoio nello scatolone ai piedi della cassettiera.
Guardò di nuovo fuori dalla finestra. Ormai era buio pesto. Non riusciva più a vedere l’enorme mano nera volteggiare nel cielo. Magari l’avrebbe vista l’indomani, stagliata contro l’azzurro tenue sfumato nel rosa dell’alba.

FERITA - VALENTINA BELLETTINI (26)

2010-04-22T13:51:00.000+02:00

Solo qualche giorno fa era primavera nel cuore e nell’aria,
oggi mi sento grigia come questo cielo.
Nubi si addensano nella mente,
la pioggia scende dagli occhi.
Mi volto indietro e ti vedo:
sei stata tu.
E allora la pioggia si fa più copiosa
mentre le nubi m’impediscono di capire il perché.

RITROVARSI - NITTO VALERIA (27)

2010-04-11T21:56:00.000+02:00

Capita, delle volte, di permettere alle vicissitudini della vita di abbatterci, rischiando di perdere qualcosa di prezioso . Lentamente, con il trascorrere dei giorni, il nostro desiderio di ottenerla si affievolisce. Il dolore è la fonte di tale trascuratezza. Il lungo e interminabile calvario che affonda il coltello nella sanguinosa piaga, distruggendo la speranza. Rimane solamente accettare la sconfitta dopo aver lottato con le proprie forze illudendosi che potesse cambiare il regredire della situazione, e accorgendosi che tutto è riconducibile a una mera illusione.
Ho rinunciato pertanto a essa, poiché ritenuta troppo fuori dalla mia portata. Se, Chi sta lassù ha permesso tale sofferenza, allora, nessuna potenza umana, né altro potrà mai cambiare la realtà. Una volta effettuato voto di rinuncia, ho promesso a me stessa che non un'altra lacrima sarebbe stata versata, neanche in punto di morte.
“sai per caso dirmi che ore sono?”
“no” erano mesi che non cambiavo la batteria nell’orologio, l’unico ricordo che mi era rimasto, e non avevo neppure intenzione di farlo toccare a nessuno
“è un bel problema. Temo che l’autobus stia tardando”
Continuai a leggere il libro ignorando quella voce fastidiosa, pareva volesse intraprendere una conversazione forzata. Dopo qualche minuto, tornò per nulla demoralizzata
“è interessante?”
“silenzio, non vede che sto leggendo?”
Che persona irritante e maleducata! Perché non coinvolgeva qualcun altro con le sue inutili chiacchiere? Per fortuna l’autobus arrivò di lì a poco, interrompendo quell’insostenibile situazione, immersa nella lettura, riuscii a terminare il capitolo prima di scendere.
“sei in ritardo” lamentò il Sig. Riccardo, sbuffando più di quanto non era abituato a fare
“è colpa del …”
“che importanza vuoi che abbia? La situazione non cambia” disse lanciando il grembiule
“quando finisci di sistemare i tavoli, ricorda di pulire il bagno”
“l’ho già fatto ieri sera ….”
“ti stai forse lamentando?” ribattè con il sopracciglio destro sollevato
“no, di certo”
Quel Martedì era abbastanza soleggiato per una giornata di metà Febbraio, ma, in Sicilia, si era abituati a certe stranezze stagionali.
“Lidia, tieni! Un caffè macchiato al tavolo due” poggiò la tazzina sul vassoio in alluminio così di malumore da riuscire a versarne una goccia. In silenzio, lo afferrai e andai per servirlo
“è piuttosto irritante, non credi?”
“abbastanza direi” risposi senza pensare, ebbi l’impressione di aver già udito quella voce. Era familiare, e ben presto ricordai di chi si trattava. Alzai gradualmente lo sguardo, fino a incrociare il suo. Occhi di un blu intenso, come la profondità del mare. Un brivido mi percosse e svelta tornai al bancone. Non mi ero resa conto che la persona definita da me irritante quella mattina alla fermata del bus fosse un ragazzo di codesta bellezza. Ma non si trattava solamente del suo aspetto, c’era qualcosa in più che, distratta, non avevo notato prima. Tornai quanto prima al tavolo, ma, era svanito. Via, come ogni cosa bella nella mia vita. Due euro e quella sedia di ferro battuto, vuota.
“sta facendo notte” borbottò il Sig. Riccardo
“peccato” dissi tra me e me “avrei voluto sapere chi sei” incassato il pagamento feci quanto mi era stato ordinato.
Quella sera, tra le lenzuola, fissai il tetto ripensando al misterioso incontro, l’unico piacevole avvenimento in quella giornata così snervante.
L’indomani qualcosa mi spingeva a mettere i piedi giù dal letto, a lavarmi con maggiore dedizione e ad anticipare di ben dieci minuti la solita routine. Quel qualcosa che mi aveva messo un non so che di trepidazione, era svanito accorgendomi che era stato frutto della mia fantasia, quel misterioso ragazzo non era presente.
Sorridendo per aver permesso a me di cascare in simile tranello, presi posto silenziosamente sul bus.
“oggi c’è più freddo, che tempo balordo”
Voltandomi di scatto, non riuscii a contenere l’immenso stupore
“mi chiamo …”
“Lidia, conosco il tuo nome”
“avrei preferito presentarmi piuttosto che essere anticipata da quello scorbutico del mio capo. Dovrei cambiare lavoro”
“però non ci riesci, non è così?”
“è solo che …”
“hai perso il tuo punto di riferimento e ti sei arresa”
“un commento avventato su una persona appena conosciuta”
“ritrovata” corresse “Lidia, puoi ancora sperare”
“ma chi sei?”
“tu chi credi che io sia?”
Rimasi pensierosa per qualche istante prima di congedarmi a malincuore. Dovevo presentarmi al Bar o non avrei avuto un posto di lavoro per il giorno successivo. Ci salutammo cordialmente, neppure quando il Sig. Riccardo bestemmiò come un forsennato, riuscì a rubare quella strana sensazione che s’insinuava dentro di me, una sensazione che avevo, in passato, conosciuto.
Tornata a fissare il tetto quella sera, ripensai alle parole del giovane premuroso, del quale non sapevo neanche il nome. Aveva lasciato intendere che mi conoscesse, ma non poteva sapere cosa ero stata costretta a subire. Dopo la morte di mamma, la persona a me più cara, ciò che reputavo famiglia si sgretolò così rapidamente da non riuscire ad attutire il colpo. Mio padre, distrutto, dimenticando di avere una figlia ancora in tenera età, aveva trovato dedizione nel gioco delle scommesse. Specialmente le carte, divennero la principale ossessione, riducendolo, con il trascorrere degli anni sul lastrico. Abitavamo in un bilocale in Via Catania, e con il mio lavoro riuscivo a pagare l’affitto ogni mese e a fare la spesa. Amavo mia madre, più di qualsiasi cosa, ci aveva tragicamente abbandonato, trascinando con sé la mia felicità. Nonostante avessi provato a cercarla nuovamente, ero arrivata al punto di abbandonare quell’utopia, rinunciando per sempre. Probabilmente, non tutti possiamo avere un simile dono. E adesso, che ero sicura di non dover affrontare più quel dolore, un gentile ragazzo, mi stava dicendo che non era ancora finita?
Un rumore mi fece sobbalzare, andai verso la porta d’ingresso, dove Enzo se ne stava in uno stato pietoso, allungando la mano verso me
“sto male, Lidia, aiutami”
Senza batter ciglio risposi “arrangiati da solo”
“sei crudele, Lidia, non hai pietà per questo pezzente?”
Avvolta tra le coperte, misi la testa sotto il cuscino, non volevo ascoltare né tantomeno preoccuparmi per quello sconosciuto.
L’indomani lo ritrovai sul divano, pronta per ricominciare un’altra giornata, chiusi la porta dietro di me.
“buon giorno Lidia” l’unica persona che avrei voluto vedere, attendeva sulla panchina dinanzi al palazzo.
“è un sorriso quello?” disse afferrando dolcemente la mia mano. Senza riuscire a trovare le parole esatte rimasi in silenzio con il cuore in tumulto
“andiamo insieme alla fermata, ti va?”
Ero emozionata, a tal punto da temere di piangere. Da quando non avvertivo le calde lacrime scendere lungo le guancie?
“da troppo tempo” rispose sorridendo. Riusciva a trasmettere un profondo senso di benessere “chi sei?”
Sollevando il palmo della mano, la baciò, mi persi nel blu dei suoi occhi, avrei voluto che mi cullassero, riacquistando una pace che la mia anima aveva dimenticato
“Il sussurro della mia voce non ti lascerà mai, sono e resterò al tuo fianco, anche se non potrai vedermi. Non dovrai far altro che chiudere gli occhi e ascoltare”
Domande su chi fosse, e perché stava trascorrendo del tempo con me, passarono in secondo piano. Ero solamente consapevole del timore di simili affermazioni
“non posso farcela da sola! Ho bisogno di te!”
Accarezzò il viso, in un movimento lento e rassicurante, baciò la fronte “torna a credere Lidia, torna a credere che io possa esistere. Abbatti quel muro che ci divide e torna a sperare. Credi in Dio, e nella bontà delle persone. Nell’esistenza dell’amore in tutto ciò che ti circonda. Nel perdono e nei buoni sentimenti. Non permettere all’oscurità di impossessarsi di te, purifica il tuo essere e non perdere di vista il tuo obiettivo. La conquista della felicità dipende solo ed esclusivamente da te”
“ho paura” dissi singhiozzante “mi provoca troppo dolore”
Strinse le mie mani “lo so, soffoca e intimidisce, ma, devi essere più forte per contrastarlo. Io sarò con te in qualsiasi istante della tua vita, credi in ciò che dico?”
“si” risposi senza esitazione “io ti credo”
“ogni promessa è un voto”
“d’ora in avanti affronterò quello che la vita sbarrerà dinanzi al mio cammino. Adesso, sento di poterlo fare”
L’arrivo del bus ci interruppe. Asciugò le lacrime con un fazzoletto bianco che mi lasciò
“va Lidia, e dona a questo mondo ciò che hai nel cuore”
Salendo quei gradini, lasciai la sua mano, certa che quella, era l’ultima volta che lo avrei visto. Lui, continuava a sorridere, rallegrandomi. Sospirando profondamente, mi sedetti. Esaminai il fazzoletto notando la croce in miniatura, ricamata in un angolo.
Arrivata a lavoro, fui investita dal Sig. Riccardo che ordinava a destra e a manca
“no” dissi con fermezza
“come?”
“mi licenzio” gettai il grembiule
“non puoi” era costernato ed anche sorpreso
“oh sì, che posso”
Corsi il più velocemente possibile, il vento che frusciava tra i miei capelli mi faceva sentire libera. Libera senza alcuna imposizione, libera di afferrare la mia esistenza e trasformarla in qualcosa di emozionante, di qualcosa di vivo.
“Lidia?”
“papà” lo abbracciai come da tanto non facevo
“mi dispiace, bambina, perdona questo inutile vecchio”
“andrà tutto bene. Fidati di me”.
Quando capita, delle volte, che le vicissitudini della vita tentino di abbattermi, a me basta chiudere gli occhi e ascoltare quel dolce suono, ricordando che non sono sola.

LA VERIDICA HISTORIA DE GUANDA - CAVALLARO FEDERICO DAVIDE (27)

2010-04-11T21:54:00.001+02:00

Sono in pochi a conoscere i veri accadimenti dietro alla tragedia del bosco di Guanda, un fatto che risvegliò le dicerie più strane e che in tutte le sue variopinte forme contribuì a render leggenda il luogo. Tuttavia la verità è assai più inverosimile di quanto si possa immaginare. Avvenne tutto nell’autunno del 1637, in un bosco lussureggiante e antico affacciato sui Pirenei… e cominciò tutto con una farfalla. Essa si librava tra le falde dei funghi, diretta ad una radura dove tre ragazzi camminavano. Ormai stanca del suo viaggio, si posò sul naso di uno dei giovani, chiudendo pigramente le ali.
Bernardo la allontanò con una manata. Odiava gli insetti. Non c’era una sola cosa a Guanda che gli piacesse. Anzi il bosco gli metteva in corpo una gran paura, così come spaventava tutti al villaggio. Perché aveva accettato la scommessa? I cinghiali li avrebbero uccisi tutti e tre.
Era quello l’unico vero pericolo a Guanda. Non si poteva entrare nel bosco senza incontrarne almeno uno e attaccavano chiunque, uomini e animali. Per questo la gente del villaggio diceva che la selva era maledetta. In effetti, Bernardo non si sarebbe sentito di arrivare fino alla radura senza la compagnia di Felipe e Bianca e gli venne in mente proprio allora che non avrebbe potuto uscirne da solo. Si sentì improvvisamente in trappola.
Se lo avessero fatto apposta? Si vociferava di una rivolta, contro le angherie e le vessazioni di suo padre.
La placida Bianca lo guardò preoccupata, intuendo molto del suo stato d’animo. “Avete giurato, Don Bernardo. Ricordate. Di ciò che vedrete e sentirete oggi non dovrete mai farne parola con nessuno, in specie con vostro padre”.
Felipe scambiò con la sorella un cenno di intesa e dopo un sospiro disse: “È custodito un tesoro qui, sorvegliato dai cinghiali e da… altro. Per tre anni noi ce ne siamo presi cura”.
“Ora però tocca a voi”, continuò Bianca, tendendogli la mano e Bernardo si lasciò condurre poco più in là, attraverso un sentiero segreto. D’un tratto però, tra un passo e l’altro, il ragazzo avvertì una strana sensazione. Se non fosse stato per Felipe che ebbe il buonsenso di trattenerlo per un braccio, egli sarebbe scappato a gambe levate. Bernardo non riuscì ad allontanarsi dal contadino, mentre notava intorno a lui delle presenze. Si nascose persino dietro al coetaneo, sbirciando quei movimenti percepiti sui rami delle querce.
Creature ben mimetizzate lo stavano osservando insistentemente. Bernardo emise un mugolio. Sentiva centinaia, migliaia di occhi puntati su di lui. Per tutta risposta Bianca lasciò che una di quelle cose le salisse su una mano e con somma attenzione la avvicinò al ragazzo terrorizzato.
“Non vi faranno del male. Vogliono solo essere sicuri che voi non siate pericoloso”.
La creaturina alzò delle piccole braccia legnose, sottili come quelle di un insetto, su Bernardo ed egli si ritrasse, ancor più schiacciato a Felipe. Tuttavia, quell’essere doveva aver visto abbastanza con quegli occhi così grandi, poiché saltò giù pacificamente. Indicò loro la strada dove un tronco cavo e ricoperto di muschio, non dissimile da molti altri, sorgeva in mezzo alla più ampia area di verde rimasta a Guanda. Vi era qualcosa che risplendeva all’interno, e fratello e sorella camminarono con reverenza verso la luce, portando il timoroso Bernardo alla scoperta del loro tesoro più grande.
“Che cos’è?”. La curiosità vinse infine la paura. Pareva una sfera illuminata all’interno da un bagliore dorato, grande quanto una testa. Vi era solo un’ombra al centro, un qualcosa di vivo che si contraeva dolcemente e che aspettava di nascere. Il ragazzo non osò toccarla, nonostante quella sfera sembrasse veramente oro puro.
“Nessuno lo sa. È sempre stato qui a Guanda”, disse Bianca con solenne tristezza e smanioso desiderio. “Non sappiamo nemmeno quando si schiuderà. Forse nessuno di noi lo vedrà mai. Il nostro compito è stato di custodirlo, così come fanno a loro modo i cinghiali e gli spiriti. Dobbiamo mantenere la paura che Guanda sia maledetta, impedire a tutti di arrivare anche solo per caso sino a qui. Ne capite il motivo?”.
Bernardo annuì ipnotizzato dall’uovo. Ecco perché avevano scelto lui, dunque. Suo padre, Don Ricardo, si avvicinava ogni giorno di più a quel santuario, strappando un albero dopo l’altro al bosco.
“Non posso convincere mio padre a lasciar stare Guanda”, si rifiutò il ragazzo, intimidito alla sola idea di parlargli. “Voi credete che solo perché io sono suo figlio, egli abbia dei riguardi per me, ma non è così. Comunque non mi ascolterebbe. Questo bosco e la certezza di una ribellione sono diventati il suo chiodo fisso”.
“Vostro padre è un pazzo sadico e crudele! Ha buon motivo di temere il popolo che ha maltrattato. Smettetela di aver paura di lui e comportatevi da uomo”, lo rimproverò Felipe e il giovane signore si sarebbe offeso se non fosse intervenuta Bianca a calmarli entrambi.
“Voi siete migliore di Don Ricardo, signore. Se solo aveste il tempo di dimostrarlo… ma purtroppo questo tempo non l’abbiamo. Dovete fare qualcosa subito”.
Bernardo però si ritrasse da quella responsabilità. Non se la sentiva di andare contro a suo padre, in alcun modo. I due ragazzi lo capivano certo, eppure anche lo biasimavano per la sua vigliaccheria.
“Allora speriamo che la ribellione dei nostri compaesani abbia più successo”, cambiò argomento Bianca e a Bernardo non piacque il suo punto di vista. “Se tutto andrà bene, noi due ci siamo ripromessi di proteggervi, Don Bernardo, e di darvi asilo qui, a Guanda. Ma se per caso la ribellione dovesse fallire, allora nostro padre fuggirà dal villaggio. Prima che io divenga troppo grande e Felipe troppo impulsivo. Se così fosse, voi sarete il solo a potervi occupare di questo segreto. Perciò vi prego, giurate di tenere questo uovo al sicuro. È davvero troppo importante”.
Bernardo fu costretto a promettere, di fronte alla forza di quello sguardo, e i due lo riaccompagnarono fuori da Guanda. Gli garantirono che d’ora in poi nessuno più gli avrebbe nuociuto nel bosco e gli chiesero di venire l’indomani sino alla radura per parlare ancora.
E il giorno dopo, Bernardo venne sì a trovarli nel luogo e nell’ora prestabiliti, ma con lui giungeva anche Don Ricardo e tutti i suoi fedelissimi.
“Dunque è qui che vi riunite per cospirare contro di me”, parlò il signore. “E la definivate maledetta, mi pare. Molto astuto”.
Felipe e Bianca fissarono nel contempo Bernardo, con occhiate di odio. Pronunciavano con la mente l’accusa di tradimento.
Il ragazzo volse altrove lo sguardo. Come avevano potuto pretendere che egli convincesse suo padre di lasciar in pace il bosco? Appena era arrivato a casa, per salvarsi dal bastone si era nascosto dietro colpe e menzogne più verosimili della realtà.
Don Ricardo diede ordine ai suoi cavalieri di preparare la frusta. Ma prima il signorotto comandò: “Parlate! Dove si trova il tesoro di cui mi ha parlato mio figlio?”
Poiché nessuno dei due braccianti rispose, uno dei cavalieri spinse in mano a Felipe un’ascia e gli intimò di cominciare ad abbattere i tronchi di Guanda da solo. Una fatica simbolica, un atto di sottomissione.
Felipe digrigno i denti, e Don Ricardo che se ne accorse, lo squadrò severamente.
“Vedo ancora che credi di potermi sfidare, ragazzo. Bernardo, misura la sua inattività sulla pelle candida della sorella. Quaranta scudisciate, o se preferisci ne puoi spartire venti con lei”.
Il ragazzo, piagnucolando per i lividi che già aveva, prese in mano la frusta, ma guardò tutti come se qualcuno potesse salvarlo.
“Non ascoltarlo, Felipe. Non fare come ti ordina!”, gridò Bianca e poi fece un cenno a Bernardo, affinché compisse l’ingiusto castigo, costringendolo a scegliere da che parte stare.
Il giovane signore caricò indietro il braccio e la colpì debolmente. Proprio allora scorse le creature del bosco assieparsi intorno. Arrivavano a stormi, con un frullio d’ali, eppure oltre a lui solo i cavalli parevano in grado di vederle. Il ragazzo in panico gettò a terra la striscia di cuoio e cadde in ginocchio.
“Vi prego, padre! Non fateci del male. Vi condurrò al tesoro”.
“Sei sempre stato un codardo. Mi disgusti, figlio”, disse Don Ricardo con disprezzo. “Ma sarò clemente. Mostrami la strada, spezza l’ultimo legame che hai con questi infimi schiavi e ti concederò di andare a nasconderti. Lo trovi accettabile?”.
Bernardo avrebbe voluto patteggiare anche la salvezza dei due contadini. Sfortunatamente, la possibilità di sfuggire a quella scena di violenza era una tentazione troppo forte. Pertanto, egli rispose positivamente.
I guardiani di Guanda seguivano però la comitiva e appena Bernardo raggiunse la vista del tronco cavo, essi emisero acuti furiosi. I cavalli risposero a quelle strida e non più agli ordini dei cavalieri. Li sbalzarono di sella uno dopo l’altro. Anche il signorotto fu disarcionato e cadde sul figlio.
A quel punto scoppiò il caos. Appena tutti si rialzarono, videro i cinghiali apparire, un’orda inferocita e strillante che formava un muro davanti al nascondiglio dell’uovo. Le pistole degli uomini di Don Ricardo li dispersero in massima parte, ma ce n’erano semplicemente troppi.
Erano stati circondati, era la fine.
“Morte ai tiranni!”, proruppe una voce in mezzo alla confusione e Bernardo si vide correre incontro Felipe che brandiva l’ascia su di lui, per difendere il segreto. Il giovane signore cercò la sua pistola, senza trovarla al fianco. Don Ricardo scaricò la sua palla di piombo sul giovane bracciante, centrandolo al petto.
Le creature gridarono ancora, distraendo lo spaventato giovane. Alcune di esse scesero come pipistrelli sugli uomini appiedati. Ormai era una battaglia, combattevano contro Guanda, tra il visibile e l’invisibile, sopraffatti da forze che non comprendevano. Ma non Bernardo: il giovane era ignorato da tutti e temeva il momento in cui si sarebbero ricordati di lui.
Uno sparo lo immobilizzò. Il proiettile gli era fischiato ad una spanna dalla testa ed era entrato nella spalla di Don Ricardo. Il ragazzo vide il padre accasciarsi con un’espressione sofferente e guardò oltre la pistola che aveva perso, scorgendo il volto di Bianca spezzato dal dolore. Un attimo soltanto, poi tutti quelli che avevano ricaricato le proprie armi le scaricarono subito per il terrore sulla fanciulla.
Furono quegli occhi meravigliosi che colpirono Bernardo, prima che la luce si spegnesse in essi. Doveva allontanarsi dalla morte, era fondamentale sopravvivere.
Il ragazzo corse verso il tronco cavo. Con ambo le mani afferrò la sfera dorata. Doveva uscire da Guanda e tutto sarebbe andato bene. Don Ricardo invocò il suo nome per l’ultima volta. Bernardo però non si voltò né fermò mai, pregava che nessuno lo seguisse fuori da Guanda. Non si preoccupava più di niente, finché una farfalla non gli si posò sul viso.
Bernardo mosse istintivamente le mani per scacciarla, temendo che fosse uno di quei mostri. Così perse la presa sulla sfera. Così l’uovo precipitò, senza che egli riuscisse ad impedirlo.
Una luce abbagliante allora si espanse, inghiottendolo insieme a tutto il bosco.
Fu questo che videro al villaggio: un’esplosione accecante… e poi di Guanda non era rimasto più nulla. Scomparve tutto in quell’abbagliante momento, lasciando solo terra bruciata e una rosa di alberi neri, un cerchio di morti rimasti in piedi come un monumento.
Da allora, molti hanno proposto le ipotesi più disparate sugli accadimenti circa la scomparsa di Guanda, di Don Ricardo e di Don Bernardo, concludendo sempre allo stesso modo le loro storie. “Il male ha contaminato quella terra. Non seminare nulla laggiù, poiché crescerà contorto e mutato. E basta calpestare quel deserto riarso per morire entro pochi giorni, con il corpo gonfio”. Nessuno però poté testimoniare l’incredibile verità custodita nel folto del bosco. E cosa l’uovo fosse, cosa contenesse e se ne esistessero degli altri sparsi sulla Terra, rimarrà un mistero celato per sempre dietro la tragica, vera storia di Guanda…

LE STANZE DELLA VISTA - CARLO LOFORTI (23)

2010-04-11T21:52:00.000+02:00

Si dice che i ciechi sviluppino incredibilmente gli altri sensi. E chi l’avrebbe detto? Io non ne conosco tanti. Credo piuttosto che siano gli altri a sforzarsi di immaginarci speciali.
Perdetti la vista a vent’anni; ma nulla è cambiato nel mio rapporto con le cose. Contemplavo tutto, spinta dalla curiosità di chi ama, e malgrado il buio, quella curiosità è viva più che mai.
Non vedente, è così che si dice; come se a dire cieco ci fosse qualcosa di male. Cieco, è questa la realtà, senza offese e senza giri di parole. In qualche modo è il suono stesso ad evocare il buio, ma vorrei poter esser la dimostrazione che ogni ombra ha la sua luce, nel bene e nel male. E la mia luce pare voglia impressionare l’obiettivo del mio sentire, divertendomi meravigliosamente.
Tutto il periodo che precedette la mia scelta, fu accompagnato da una costante presenza psicologica di supporto:
Allora signora Delefer, che mestiere sognava di fare da bambina? – aveva chiesto la psicologa, chinando in avanti il petto nel gesto di starmi più vicino, come se oltre che cieca fossi anche sorda.
La mamma – ho risposto, sentendone il corpo agitarsi nella poltrona di fronte.
Sono diventata la migliore nell’unica cosa che sentivo di poter fare. A volte nelle vite degli uomini si innescano meccanismi che hanno pace solo quando trovano realizzazione. Dicono che le mie foto siano belle. Io non posso saperlo e, probabilmente, nemmeno mi interessa. Mi piace sentirlo dire, ma non è per questo che lo faccio.
C’è tanta energia dietro le cose che non potrei vivere senza la certezza di adoprarmi al suo servizio.
Ha ascoltato la cassetta che le ho dato la scorsa volta? C’è dentro ogni dettaglio, tutto ciò che è necessario che lei sappia.
Sì, certo.
E che ne pensa?
Penso che preferirei non parlarne – ho detto, tagliando corto.
Ero più distratta da una sensazione di luminosità profonda che attratta dalla sua voce. Quasi non la ascoltavo. E poi, quell’odore di disinfettante tipico degli ospedali, inaspriva l’aria.
Non amo le interviste, la mondanità. Sì, sono una celebre fotografa ormai, ma la gente prova ancora uno strano disagio nell’entrare in relazione con me. Credo sia per via della mia diversità; come se non poter vedere comportasse chissà quante altre limitazioni. Per questo divento restia all’incontro, al confronto. C’è chi dice che la mia sia una tendenza antisociale bella e buona, e forse è così. Non amo la gente, su questo non ci sono dubbi; ma ne amo l’immagine. Adoro fotografarla; un gesto che rende tutto semplice, soggettivo.
- Tornando al suo lavoro, se potesse, con cosa scambierebbe una delle sue foto? - questa volta col tono più da amica che da terapeuta.
- Con il soggetto per una nuova foto.
Mi era parso di intuire un suo sorriso. Per un attimo ero riuscita a sentirla vicina, come se ne avessi conosciuto un po’ d’anima. Mi ero sentita psicoanalista anch’io e, tutta elettrizzata, mi ero risvegliata.
Avevo associato quelle parole ad un caro pensiero.
Ricordo ancora il primo scatto. Ero in salotto. Il calore del camino di fronte, addensava l’aria. L’ odore di legna bruciata si univa allo scoppiettio di scintille passeggere, e creava una meraviglia del sentire tutt’intorno un movimento armonico. Ero eccitata. Avevo chinato il capo per sentire quel calore più vicino. Gli occhi bruciavano, umidi – mai saprò se per il fumo o la commozione. Ho afferrato la macchina fotografica che mio padre teneva sempre a portata di mano. Ho continuato a lasciarmi coccolare da quell’energia tremolante, fin quando arrivò il momento che non riuscii più a sopportarla, tanto era intensa, e scattai. Non fu un gioco, avevo capito che si trattava di qualcosa di serio, che era la strada che avrebbe illuminato la mia ombra. Era una strada difficile, a tratti buia, ma era stato l’istinto a rendermela familiare, come se non avessi percorso che quella in tutto quel tempo.
Credo che ci sia una sorta di flash interiore per ogni mio scatto. Forse è quell’energia a chiamarmi. O forse è la mente, i ricordi di quando le stesse cose catturavano un senso che ora non c’è più, cose che chiedono di tornare a galla. Altre volte penso sia il “Super Io”, ad avvisarmi di tensioni talmente intense da cui, se potessi vederle, rifuggirei. Forse, se non fosse stato per quella vicenda della cecità, oggi i miei scatti non sarebbero tanto apprezzati. La mia storia è ritenuta talmente incredibile che non mi stupirei se scoprissi che in molti sopravvalutano il mio lavoro. Forse è una storia meravigliosa la mia, prima che valida arte.
Crede di essere pronta per l’intervento? Ha pensato al trauma che potrebbe subire dalla possibilità di tornare a vedere?
Non so se sono pronta.
Lo scopo della terapia era quello di prepararmi psicologicamente ad affrontare di nuovo la luce, ed in effetti non era un argomento da poco. E poi io, in un certo senso, vedevo. Avevo la fotografia; nient’altro contava.
I suoi familiari hanno molte aspettative al riguardo.
Sì, questo mi preoccupa. Non vorrei deluderli, ma nemmeno abusare di me stessa.
E’ così che si sente quando pensa all’intervento? Pensa che le toglierà qualcosa? – aveva incalzato.
Silenzio.
Sapevo che era così, ma non volevo dirlo: sarebbe apparsa un’eresia per chiunque. Ma avevo pochi giorni, e dovevo prendere la mia decisione.
O meglio, l’avevo già presa.
Ho capito che a volte non bastano gli occhi per vedere, e altre volte non sono necessari. Ho sempre usato gli altri sensi, le emozioni, gli odori. Suoni e oggetti prendevano forma diretti dalla mia mente. La memoria ha una grande forza, e mio pregio era quello di averla sfruttata, proiettando ciò che vent’ anni fa aveva avuto accesso ad essa.
Mi ero ripresa ciò che la vita mi aveva tolto. Ma non pensavo che un giorno la vista mi avrebbe privato dell’unica cosa che mi fosse mai stata donata.
La fotografia.
Sono anni che non riesco a scattare. E’ come se fossi bloccata, come se adesso che ci vedo, tutto appaia troppo facile, banale. So che è un pensiero stupido. So che è tutto nella mia mente. Chissà per quanto ancora squillerà il mio telefono, prima che si stanchino di me; prima che capiscano che non sono più la stessa Marie Delefer.
Che non sono più una fotografa.
Poi, qualche ora fa, tutto è cambiato. E’ stato come se percepissi di nuovo la mia anima. Calda. Viva. E’ sullo stomaco che la sentivo prima; ed è lì che l’ho ritrovata. E’ bastato un solo gesto: chiudere gli occhi. Era così semplice, eppure non ci avevo mai pensato. Ho preso la macchina fotografica e l’ho appoggiata proprio sul ventre. Pronta a scattare. L’aria entrava nelle narici, gli odori s’incuneavano trasformandosi in gusto. La donna in bicicletta delle 17.00; sarebbe stato quello il mio nuovo soggetto. Da mesi le scattavo una foto mentre passava davanti casa per andare al lavoro. Ma niente. C’era solo una donna e la sua bici in quegli scatti. Mediocre.
Oggi però dal mio balcone, con gli occhi chiusi, l’ho sentita arrivare da lontano; sin da dietro la curva. Lo sferragliare della catena. I muscoli delle gambe in trazione. Il sudore. L’aria che si spostava. La sua ombra. Non era più una semplice donna in bicicletta ma era molto, molto di più. Ogni senso incontrava l’altro.
Ero di nuovo viva.
Ero di nuovo Marie Delefer.
Ci sono momenti ai quali mai potrei rinunciare. Quella stessa luce che illuminava il mio buio continua a fare luce sui miei passi, a riscaldare la mia anima e a segnare il mio cammino. E lascia il giusto spazio al buio, all’ombra, perché è insieme che devono andare e che cercano ognuno di noi. Non è cambiato nulla. Luce e ombra; l’equilibrio giusto.
L’energia giusta.
Mi piace immaginare quest’energia come una chiave. Quando arriva la sento, come se tintinnasse davanti a me cadendo al suolo. Mi pare di afferrarla cercandola a tentoni, come se fosse la soluzione ad ogni cosa. Immagino questa scena ogni volta, prima di qualsiasi scatto. Poi tra le mie mani la chiave diventa calda, trasformandosi in macchina fotografica.
Quella chiave apre di volta in volta delle porte. E’ l’arte a bussare rispettosa, e mentre passa dall’altra parte, guarda quasi con stizza la realtà sconfitta, prima di procedere verso milioni di altre porte da aprire.

ORSO POLARE - RABIYE SAHIN (28)

2010-04-11T21:50:00.001+02:00

Nath viveva a Ittoqqortoormii, una piccola comunità di 537 abitanti situata nel punto più orientale della Groenlandia. Situato vicino il Parco nazionale. Conduceva una vita apparentemente normale e piatta finché un giorno attraverso un lungo e doloroso processo di mutazione scoprì di essere un orso polare. Lui non seppe mai che era nato dall’unione fra un orso maschio e una donna umana. Anche se non fu proprio un unione desiderata da entrambe le parti. Il maschio polare in cerca di una femmina durante il periodo di accoppiamento scorse una fanciulla umana e, dettato dalla disperazione, non poté fare a meno di farla sua.
Avrebbe certamente preferito una della sua stessa razza, ma le femmine oltre ad essere in minoranza, l’avevano rifiutato preferendo altri corteggiatori.
E da questo accoppiamento nacque questo ibrido di ragazzo: un mutante.
Non disse a nessuno di quello che era divenuto. Cercava di nasconderlo, per paura che gli abitanti del villaggio credessero che fosse il male, dato che non era già visto di buon occhio.
Purtroppo però, durante un rapporto sessuale con la sua ragazza, -che era la prima ma fu anche l’ultima volta- che avvenne dopo il cambiamento, lui scoprì, a sue spese, di non poter evitare la trasformazione al momento culminante poiché non riusciva più a distinguere la linea che separava i due esseri.
Nel momento più estasiante, il sipario calava e avveniva la mutazione.
Cambiò forma in pochi attimi e si ritrovò sul corpo della giovane, sul viso di lei si poteva leggere terrore e incredulità. Il problema più grande fu che il suo segreto venne svelato a tutto il paese e lui dovette fuggire nelle fredde zone del Nord, con la speranza di trovare una compagna con cui instaurare un rapporto d’amicizia, e perché no, tramutarsi un giorno in qualcosa di più, come …l’amore. Sentimento che non gli era stato donato ma che lui tanto desiderava saggiare. Era un arduo cammino il suo. Non si era mai sentito ne visto di un orso polare vivere in coppia, se non per quel breve periodo riservato agli accoppiamenti, e nel caso delle femmine madri che accudivano i piccoli fino raggiungere all’incirca i tre anni d’età.
A quel punto le loro strade si separavano diventando rispettivamente rivali.
Il suo era un sogno impossibile, irrealizzabile.
Nath aveva sedici anni quando si trasformò la prima volta, e di solito gli orsi insegnano al prole appena nato come sopravvivere, come comportarsi nelle varie situazioni, come cacciare, insomma, mostrano tutto quello che sanno e hanno imparato in tutti quegli anni d’esperienza. Lui invece era solo, non aveva nessuno a cui poter fare appiglio per imparare la dura vita e il linguaggio degli orsi. Sua madre, quasi sempre lo evitava, come fosse una malattia. Mai gli disse di chi era figlio. Alle volte lui domandava di suo padre, ma la donna non rispondeva, si alzava e se ne andava via. Finché morì prima che lui scoprisse la sua vera natura.
Con questi pensieri camminava, trascinando con se una piccola foca che aveva catturato con metodi umani, dato che non era ancora esperto come orso. Si dirigeva verso un luogo più appartato per potersi trasformare e mangiarla in santa pace.
Indossava un paio di pantaloni e una giacca in pelle tagliata e cucita a mano da lui, e a tracolla portava una borsa abbastanza grande da poterci infilare gli indumenti quando era in forma animale. Quella pelle pelosa era appartenuta ad un orso con cui aveva combattuto circa un anno addietro per la conquista di una preda. Nath stava morendo di fame e non sapendo come doveva comportarsi con l’orso che stava usufruendo della sua caccia, si avvicinò furtivo e quando il proprietario del bottino lo assalì, perché non voleva condividere il suo pasto, cominciò la lotta che terminò con la morte di quest’ultimo. Una cosa era sicuro, la sua pelle teneva caldo.
Intanto a meno di un chilometro di distanza da lui..
“Perché mi sveglia? Cosa vuole?”
La madre cercava di destare la piccola Fean da quel sonno innaturale, dovuto alla fame e al freddo che ormai la stava portando verso la morte.
“Voglio solo dormire” pensava la giovane.
La madre, che ormai aveva raggiunto i dici anni, emetteva dei versi di dolore cercando di avvertire la figlia, che non voleva saperne di alzarsi.
Quasi tre anni fa mamma orsa aveva perso il fratellino di Fean per la stessa causa, ora quella condizione le stava strappando via la figlia portandole via la vita e l’unico amore rimasto. Rammentò per un istante il corpo senza vita del figlio e l’invano attesa, con la speranza, che si risollevasse, ma non lo fece. Non aprì mai più quei piccoli dolci occhi vivaci.
Kaden non avrebbe potuto sopportare la perdita di un altro cucciolo. Anche se in realtà Fean, stava raggiungendo quasi la maturità, avrebbe già da tempo dovuto separasi dalla madre ma non lo fece, un forte legame li univa, più profondo della competizione, accettando anche la conseguenza di quell’vincolo.
L’arrivo del tardo gelo dell’oceano e la fatica di trovare cibo avevano causato loro dei grandi problemi. Era quasi un mese che non riuscivano più a mangiare.
Mamma orsa era ancora intenta a cercare di alzarla picchiettando il muso sul volto della figlia, quando sentì dei passi a due zampe avvicinarsi verso di loro.
Lei si voltò pronta per qualunque evenienza, soprattutto all’attacco. Davanti a lei apparve un ragazzo di diciotto anni. Indossava un giaccone di pelle d’orso, cucita alla buona. Nella mano sinistra teneva una foca di cucciolo dalla coda, era morta.
Kaden, alla vista di due prede così succulente non resistette e si avvicinò lentamente al giovane che la stava fissando senza perderla d’occhio. L’orsa senza paura, condotta dalla fame e dall’istinto di sopravvivenza si predispose per gettarsi contro l’umano sperando che scappasse l’asciando la foca. Non aveva le forze per tenere un combattimento degno di lei, ma ci avrebbe provato comunque. Quando si chinò per saltare addosso al diciottenne, quello con sguardo di sfida sbraitò. Un verso potente di superiorità uscì dalla sua gola.
La mamma di Fean si bloccò, ma non era per niente intenta a mollare Nath. Ma quando osservò quello che stava avvenendo davanti ai suoi occhi non riuscì a crederci, rimase sconcertata. Il ragazzo lasciò la presa dalla coda della foca e rapidamente sfilò la giacca e i pantaloni. Rimase completamente nudo in quel freddo Artico.
Diversi fremiti lo pervasero e con un altro urlo si accasciò per terra, pareva soffrire intensamente. Kaden avrebbe potuto usufruire di quel momento per attaccare, ma non lo fece. Non le venne in mente e soprattutto non riusciva a levare lo sguardo da quella visione. L’uomo cominciò ad aumentare di dimensione mentre la pelle si lacerava in molti punti, che vennero coperti con nuova pelle di un colore nero dal quale, rapidamente cominciarono a crescere dei peli bianchi. L’urlo si trasformò in un lamento tipico di un animale. La femmina pareva sbigottita, incredula da quello che aveva visto con i propri occhi. Un orso polare maschio dalle dimensioni simili alle sue si parava di fronte a lei. Kaden aveva perso la sua unica possibilità di assalirlo senza dover combattere. Ora che si era ripresa dal mutamento di quell’essere sconosciuto, il suo sguardo cadde sulla foca che distava all’incirca un metro dal proprietario e cinque da lei.
Si avvicinò lentamente, guardando la preda morta. Lui emise un brontolio con voce minacciosa. La stava avvertendo che l’avrebbe attaccato se si fosse avvicinata ulteriormente. Ma dettata dalla fame fece un altro passo, e un altro ancora... Se lui non avesse condiviso il pasto con loro, sarebbero morte entrambe, e piuttosto che morire di fame preferì morire cercando di conquistare un pezzo di carne che le sfamasse. Quando le sembrava di essersi avvicinata alla foca, si senti spingere via. In un istante cadde per terra ritrovandosi addosso il maschio. Lei gli diede una zampata in faccia che lui prese in pieno. La femmina portò in fretta le zampe anteriori sotto il corpo di Nath e caricandole cercò di spingerlo via, colpendolo in petto. Ci riuscì. Era una abile guerriera. Aveva duellato con alcuni maschi quando era più giovane, con la differenza che allora era in buona forma e non affamata come adesso.
Rapidamente si levò in piedi su due zampe, e lui fece lo stesso. Si guardarono negli occhi ed entrambi attesero. Aspettarono che uno facesse la prima mossa, ma lei era sfinita e non resistette più a stare in quella posizione così decise di riappoggiare le zampe anteriori. Quello fu il suo più grande errore. Proprio in quel frangente che, la sua possibilità di agire era pari a zero, lui sferrò l’attacco. L’assalì al collo tenendola ben salda con le zampe. Dal dolore Kaden si accasciò per terra, cercò di agitare le zampe posteriori con la speranza di colpirlo ma lui era fuori portata e non sembrava intenzionato a lasciare la presa. Sembrava intento a strapparle la carne, quando si sentì mordere a sua volta sul dorso. Dalla sorpresa e dal dolore che lo afflisse non poté far a meno di mollare la presa. Voltò il muso verso quell’ente che gli aveva fatto provare quell’orrenda sensazione e si accorse che era un altro orso bianco, più piccolo. Era venuta in soccorso della femmina. Fean infatti, si era scagliata su di Nath con tutte le energie rimaste in corpo per salvare la sua premurosa mamma. La piccola doveva aver all’incirca cinque anni di vita, anche se viveva ancora con la madre.
Il maschio con la zampa anteriore destra provò a graffiarla ma poteva solo spostare l’aria che a sua volta faceva ondeggiare il pelo arruffato di lei.
Provò a sgattaiolare dalla sua morsa in più modi ma la piccola aveva imparato bene l’arte della lotta dalla sua insegnante. Era una buon erede, i suoi geni erano adatti per la competizione. L’uomo orso infine cedette e guaì in modo da far capire alla femmina che aveva vinto e poteva usufruire del suo pasto. Lei rimase ancora lì, non lo lasciò andare finché il maschio non proclamò la sua sconfitta per la seconda volta.
Si scostò da lui e si diresse a leccare la ferita della madre, che non pareva grave. Anche Nath provò a leccarsi, ma quella femmina l’aveva morso in un punto tale che gli era difficile raggiungere. La ferita gli pulsava… se solo fosse riuscito a leccarsi…
Pensò persino di tornare nella forma umana, ma non avrebbe di certo migliorato la situazione, anzi l’avrebbe solo peggiorata.
Ancora intento a provare l’impossibile si accorse che la sua degna avversaria lo stava fissando. Il ragazzo si domandava come fosse riuscita a levarsi in piedi dopo che si era data per morta sicura. Doveva voler tanto bene alla madre, più della sua stessa vita. Fean si spostò verso di lui che cercò di rialzarsi allarmato. Non capiva perché volesse ancora combattere, anche dopo aver ottenuto quello che volevano. Non era per niente pronto per un nuovo attacco, ma era quello che cercò di far vedere.
L’orsa chinò il capo in segno di tregua, e la dondolò per un paio di volte disegnando con i movimenti un otto. Segnava che era venuta in pace, dunque lui si lasciò ricadere sulla neve morbida. Era iniziata una tempesta.
Fean, si avvicinò all’orso che in età umana aveva diciotto anni, ma da mammifero a quatto zampe ne mostrava cinque. In pratica doveva aver raggiunto la maturità sessuale.
Avvicinò il muso sulla ferita e dopo averla annusata, cominciò a leccargliela. Lui chiuse gli occhi e assaporò quel momento di puro piacere che provava nel farsi lambire il morso. Il dolore pareva svanire con il tocco della sua ruvida lingua. Quando finì, lei si diresse verso la foca che era in fase di congelamento. Trascinandola l’accostò alla madre che levandosi a quattro zampe a fatica, cominciò a sbranare l’animale, insieme alla figlia. Riuscirono a riacquistare un po’ d’energia, di certo non erano sazie, ma era sufficiente per farle sopravvivere il tempo necessario per trovare e cacciare una preda.
Per ridurre la superficie di esposizione alle intemperie andarono a sdraiarsi, riparandosi dietro un cumulo di neve a qualche metro di distanza dalla foca sbranata, dove l’orso maschio si era avvicinato per nutrirsi del razione che gli spettava.
Di tanto in tanto mentre mangiava, fissava le due femmine. Chissà se l’avrebbero accettato nel loro branco. Finito di nutrirsi si avvicinò e si accasciò di fianco a Faen.
Appoggiando la guancia sulle zampe anteriori che aveva allungato davanti a se, la fissò. Lei ricambiò lo sguardo. Quelli di lui si fecero dolci e intensi. Lei non gli tolse gli occhi di dosso fin quando, con una zampata, gli picchio sul muso giocando. Lui levò le orecchie per la sorpresa e per l’attenzione che lei gli aveva dimostrato. Questo pareva un buon segno.
Quando la tempesta finì, le due femmine si levarono in piedi. Kaun, cominciò ad avanzare con passi pigri. La piccola, nel percepire dopo alcuni passi che lui non si era ancora alzato, si voltò e lo chiamò emettendo un suono lungo e profondo, poi mosse il capo facendo segno verso la direzione in cui erano destinati ad andare.
Nath si levò di scatto, esultante e gli saltò in groppa non riuscendo a trattenersi. Caddero sulla neve e si rotolarono per qualche metro, ora l’orsa gli stava sopra. Gli diede due zampate leggere sul muso prima di vedere che la madre li fissava con sguardo di rimprovero per il loro comportamento, a venti centimetri di distanza. La figlia si ricompose subito e si avvicinò alla capo branco, lui si rialzò e si avviò dietro di loro. Pareva che per ora avesse trovato una famiglia con cui vivere. Chissà che un giorno quello stesso nucleo non potesse aprire una nuova vita e una nuova famiglia tutta sua con la donna che sognava da tempo?!
In natura anche lui sapeva bene che era raro se non impossibile la convivenza fra orsi polari. Ma forse ci sono sentimenti che, se vissuti, portano un essere vivente a svilupparsi e a evolversi. Chissà che un giorno anche gli orsi non creeranno una loro comunità. Sempre che non si estinguano prima.

LA RADIO - GIOVANNI MARIA PEDRANI (41)

2010-04-11T21:48:00.000+02:00

“Ed ora un capolavoro degli U2 per i nostri radioascoltatori. Siete sintonizzati su Radio Four Dimension, ed anche stanotte vi faremo compagnia con i nostri classici senza tempo.”

L’automobile stava correndo lungo quella strada isolata. Una lingua d’asfalto ritagliata in un bosco, e costeggiata da alberi che l’inverno rigido sembrava aver reso ancora più alti e spettrali.
Alla guida c’era Paul Stevens, un giornalista sportivo che stava tornando dalla finale di basket provinciale. La vittoria della squadra di casa era stata fin troppo prevedibile. Doveva essere la classe ’89 locale contro i coetanei della città vicina, ma a giudicare dalla superiorità non solo fisica, si sarebbe detto un ineguale incontro tra adolescenti e bambini. Aveva già abbozzato un trafiletto, dagli appunti che aveva sul suo taccuino, ma a casa avrebbe completato il tutto.
Quando era ragazzo era stato anche lui nella zona per un torneo. Non era stato un bravo atleta ma la soddisfazione del gioco di squadra non si dimentica. Rivedere la cittadina era stato un po’ come ritrovare se stesso.
Che ricordi per Paul quella canzone: “When the streets have no name … When the streets have no name…” intonava, insieme a Bono Vox. Gli sembrava di essere tornato in Irlanda, quando era stato mandato dal suo giornale per un servizio sugli attentati compiuti dall’Ira. Per lui era diventata quasi una vacanza integrarsi in quella cultura. Ed ora giornalista sportivo per una tranquilla rivista. Chissà, che cosa era meglio?
Erano le due e mezza passate e quella strada nella foresta sembrava non terminare mai. Un lungo rettilineo, fatto a volte di dossi e cunette, ma che agli occhi assonnati di un solitario viaggiatore, ricordava la navata centrale di una cattedrale alberata. La neve caduta qualche giorno prima e che ormai si stava sciogliendo, rendeva quell’effetto marmoreo di millenaria imponenza e austerità.
La radio fece le bizze. Una interferenza interruppe il programma: “… trasmissioni. Un aggiornamento… bzzzz …. bzzzz … Efferato delitto!”
La canzone riprese. Paul Stevens rallentò!
Nulla! La voce non si sentiva più.
Cambiò canale ma non c’erano radio giornali. L’unica stazione che si sentiva bene, in quella zona sembrava essere proprio quella che trasmetteva gli U2.
Percorse ancora qualche chilometro e la voce non si fece attendere: “… i resti sono sparsi per tutto il locale. Gli inquirenti appena giunti sul posto non riescono a capire … bzzz”.
Paul stava già per correggere la sintonia quando il tono si fece più nitido: “E’ Matt Donegan che vi parla dai microfoni di … bzzz … qui a Blue Spring non si era mai visto nulla di simile. Erano più di vent’anni che non veniva registrato un fatto di cronaca nera così macabro! … bzzz … Il locale, il Black Demon, rinomato ritrovo dei ragazzi della zona, questa notte è stato teatro di uno dei più terribili … bzzzz”. Questa volta Bono Vox riprese definitivamente con “I still haven’t found what I’m looking for”.
– Blue Spring è questa! – disse Paul ad alta voce.
Black Demon era quel bar dove venticinque anni prima era andato a festeggiare la vittoria della sua ultima partita di football, prima dell’infortunio. E se non ricordava male non doveva essere più lontana di tre o quattro chilometri!
Accelerò cercando la stradina. Doveva essere sulla destra! Un viottolo stretto in terra battuta. Sì, non doveva essere molto lontano!
Il Black Demon! Incredibile! La curiosità giornalistica mista ai ricordi lo animava verso quel luogo che faceva parte di una memoria così remota e profonda, da sembrare la vita di un altro. Anche Matt Donegan non era un nome nuovo. Un collega giornalista della radio?
Imboccò la via quando vide il cartello scrostato del vecchio locale. Era una continua serie di buche che facevano sobbalzare la macchina. I fari sollevavano ed abbassavano ombre irreali lungo il suo tragitto e quella nebbia sembrava il respiro tormentato di una notte assassina.
Una radice di un albero era grande come la gamba di un uomo. Per non centrarla fu costretto ad aggirarla andando in prima. Che razza di posto! Certe volte le foglie secche nascondevano i trabocchetti più impensati e più di una volta temette di aver rotto la coppa dell’olio affondando in buche di fango.
La strada si aprì in una radura. Un edificio in parte in legno, diroccato e consumato dal tempo riposava avvolto da arbusti e sterpaglie. Completamente deserto!
– Ma dove sono tutti – si chiese Paul.
Scese dall’auto lasciando il motore acceso. Girò su se stesso più di una volta per cercare di riconoscere il posto. Era sorpreso, stupito, gli sembrava di sognare. Una volta c’era un parcheggio davanti e poi un chiosco. No, non doveva essere questo il posto. Si doveva essere sbagliato. Fu subito smentito dall’insegna scolorita “Black demon” con accanto lo stemma di un diavolo nero. Ora quel demone scuro con gli occhi rossi gli sembrava più vivo che mai!
Si avviò sulla soglia del locale. Aprì la porta e vi entrò. Cercò una luce.
Era tutto disfatto in quella desolazione, ma era facile riconoscere come doveva essere un tempo. Sulla destra il bar. Sulla sinistra tutti i tavoli ed in fondo il palco dove erano soliti cantare i giovani complessi.
Si avviò verso il bancone scrostato dal tempo. Sopra il tavolo vi trovò un giornale che sembrava intatto. Era il gazzettino della zona. La data era di venticinque anni prima. In prima pagina c’era una foto. Dapprima sembrò non capire, ma poi riconobbe quel volto!
Il titolo recava la scritta: “Matt Donegan, popolare giornalista sportivo, ucciso da un gruppo di ubriachi al Black Demon!”
Si chinò sul foglio per leggere meglio, ma vide che degli schizzi di sangue stavano macchiando la foto. Si guardò il ventre. Il sangue era il suo! Qualcuno alle spalle l’aveva trafitto penetrandogli tutto il corpo. Si piegò e cadde sul pavimento. Nella velata trasparenza degli occhi della morte, vide di nuovo quel volto! Per l’ultima volta!
La radio in macchina aveva ripreso a cantare “When the streets have no name…bzzz è Paul Stevens che vi parla. Erano venticinque anni che a Blue Spring non si consumava un così feroce assassinio … palcoscenico della morte il Black Demon!”

AGGIORNAMENTO

2010-04-07T20:24:00.003+02:00

Carissimi Amici ed Autori a pochi giorni dal termine ultimo per poter inviare la vostra opera al nostro Concorso Letterario mi trovo costretto a scrivere questo post per informarvi che la data di scadenza delle iscrizioni verrà posticipata dal 18 aprile al 30 maggio con conseguente slittamento delle selezioni finali e della proclamazione dei vincitori. Purtroppo degli imprevisti organizzativi mi hanno costretto a prendere questa decisione (in comune accordo con il resto del comitato organizzativo) che è volta a garantire un nostro maggiore impegno ed attenzione nei confronti dei vostri testi che meritano una lettura molto approfondita. Si tratterà in fondo solo di avere un pò di pazienza in più, ma secondo me ne varrà la pena. Detto questo aggiungo soltanto che molto probabilmente la sezione Narrativa e Fantasy verranno riunite in un'unica categoria. Questa (sofferta) decisione non dipende da me, ma soltanto da "voi" perchè ad oggi di racconti Fantasy nella mia casella mail ne sono arrivati davvero molto pochi e credo che vincere un premio gareggiando contro una manciata scarsa di avversari non piaccia a nessuno. Per qualsiasi informazione o comunicazione ricordo che la mia mail tizianodemartino@virgilio.it è sempre a vostra completa disposizione. Scusandomi in anticipo per i cambiamenti in corsa vi saluto ed auguro in bocca al lupo per il Concorso.

Tiziano De Martino

FIGLIO DI BUONA DONNA - ALESSIO ANGELICO (25)

2010-04-07T20:23:00.000+02:00

Si svegliò in piena notte; gli era giunta una spaventosa fame. Vacillando nel buio pesto della casa giunse al frigorifero, la cui luce lo disturbò tanto, facendogli rabbuffare il volto stanco ancora preso dal sonno. Serrò gli occhi goffamente e tastando con la mano perlustrò l’interno del frigo trovando solo una confezione di tramezzini. Non era quello che desiderava, avrebbe preferito del tiramisù ma aveva spazzolato l’ultima porzione a cena e aveva lasciato la terrina tra le stoviglie da lavare. La guardò con nostalgia poi prese a mangiare i tramezzini davanti la tv. Non avevano un sapore squisito ma andavano ugualmente bene per tappare il buco nello stomaco.
Mentre finiva il secondo tramezzino decise che l’indomani avrebbe preparato nuovamente il tiramisù convinto ormai delle sue qualità culinarie.
Si chinò leggermente su un fianco pronto a liberare una scoreggia quando improvvisamente avvertì un sussulto e un boato. La terra cominciò a tremare.
Erano le tre e trentadue di notte quando il terremoto ebbe inizio. Sembrò durare un’eternità.
Vittorio rimase immobile trattenendo il fiato in gola e il peto in pancia, poi quando tutto si fermò lasciò andare la scoreggia provocando un rumore forte quasi quanto il terremoto. Questo le fece sorridere divertito.
La mattina seguente uscì di buonora trovandosi di fronte l’inferno. Quello che a lui era parsa una lieve scossa, tanto da ritornare a dormire, era stato invece un terremoto terrificante, che aveva raso al suolo mezza città.
Nel tragitto verso il supermercato incrociò numerosi sfollati e feriti, e persino qualche cadavere coperto da un telo. I soccorritori correvano avanti e indietro sotto il suo sguardo colpito per tanto trambusto mattutino.
Arrivato al supermercato lo trovò chiuso ma alcune persone, rotta la vetrina, stavano saccheggiando la merce. Senza pensarci due volte, preoccupato di non trovare l’occorrente, si intrufolò anche lui spintonando un tizio che voleva entrare prima.
Andò a cercare gli ingredienti che gli occorrevano, movendosi con attenzione tra i vetri rotti. Trovò il mascarpone, i savoiardi, il cacao e il caffè ma gli fu più difficile reperire le uova. Molte erano rotte, sparse a terra. Continuò a cercare accuratamente quando una donna agitata gli si pose a fianco, cercando anche lei tra le confezioni. Buttava all’aria tutto ciò che non le serviva e provocava la caduta di altre uova che andavano ad aggiungersi a quelle sul pavimento viscido.
Trovò finalmente una confezione intatta ma la donna, vedendolo, afferrò il suo bottino; nel tentativo di sottrarglielo però scivolò e cadde a terrà. Vittorio cominciò a ridere di gusto poi trovata un'altra confezione di uova tornò a casa con la spesa.

IL VERDE SERENO DEGLI OLMI - PATRIZIA CHINI (59)

2010-04-07T20:20:00.002+02:00

Respiri di vento carezzano gli alberi
Nei boschi sui monti le foglie fremono nei rami smossi.
I miei piedi salgono lievi nel sentiero sinuoso.
Ho gli occhi colmi del verde sereno degli olmi.

DESTINI...DI CARTA - EMMA MARIA TROPIANO (60)

2010-04-07T20:18:00.000+02:00

Soffia un leggero vento di primavera, lungo il viale della passeggiata di un piccolo paese; nell’aria danzano, mischiandosi alle foglie, fogli di carta multicolore, strappati, stropicciati, calpestati e sporchi. Il vento li solleva da terra, come se volesse giocare con loro ed essi, mentre volteggiano leggeri, si incontrano, si sfiorano, si salutano, a volte rimangono attaccati fra loro, quando ricadono al suolo e lì, riposandosi, si scambiano confidenze:
- Ho avvolto un fascio di rose rosse, offerte da un uomo alla sua donna amata! Ora sono qui, sporca e rovinata.
- Io sono una pagina di un libro di fiabe, che tante volte una nonna ha letto al nipotino.
- Sono un pezzo di giornale quotidiano e tutti i giorni ho portato le notizie, dal mondo nelle case: a sera, sono stato abbandonato fra i rifiuti.
- Proteggevo una buona merendina, che una bimba golosa e affamata ha mangiato dopo una corsa sul prato qua vicino.
- E che devo dire io? Sono un cartoncino azzurro ed ho annunciato al mondo la nascita di un bimbo; ora mi sembra che non importi più a nessuno.
- Sono stato nella cartella di un piccolo scolaro, che su di me ha imparato a scrivere le prime paroline; per un po’ la sua mamma mi ha conservato con affetto.
- Adornavo il regalo per un compleanno, ero di colore argento e oro e su di me avevo disegni a fiori variopinti ma, strappato subito da mani frettolose…sono qui.
- Messaggio riletto tante volte e con cura conservato, ho portato su di me parole d’amore tenere e sincere, ma mi sono perso, poi, dimenticato nel tempo…
- Ed io, non mi dovrei rammaricare? Sono la pagina di un libro di preghiere, che mani stanche e doloranti tante volte hanno sfogliato.
- Quante parole dolci e piene d’amore, su di me scrisse una mamma addolorata a suo figlio, che volle andarsene lontano.
Le voci dell’amore, del dolore, del rimpianto, della gelosia, del rimprovero, della gioia o anche della tristezza e della solitudine non voluta si rincorrono nell’aria, mortificate e dolenti: non vogliono morire.
Ad un certo punto, una voce triste, da una fotografia di gruppo buttata fra i rifiuti, implora:
- Devo proprio finire così? Io non lo sopporto, vorrei ancora essere utile a qualcosa.
Ma subito risponde, imponente, la voce di un ritaglio di giornale:
- Non temere, anche io sono qui ma, pur calpestato e dolorante, so che non morirò: senti nell’aria una voce altisonante e forte?
Il bambino che ha studiato su quel libro abbandonato lì a terra, che ha imparato a scrivere su quel quaderno stropicciato e sporco che ora giace sotto una panchina e, nel suo tempo libero, ha disegnato fiori dai colori variopinti su album, sbiaditi, ora, perché bagnati dalla pioggia e su libri di fiabe, di novelle e di avventure ha fatto tanti sogni, è diventato grande ed istruito: presta attenzione… è sua la voce che proprio di te dice:
…Della vecchia carta, facciamo carta nuova…
- E come? replica una vocina affannata e timorosa.
- Ascolta, piccolina. E voi altri pezzi di carta, ascoltate tutti: ora siete sporchi, stropicciati, calpestati e disprezzati, ma prestate bene attenzione, insiste il giornale.
…La carta è formata da fibre di cellulosa, tenute insieme da collanti…
- Lo sapevate?
…A mano o con le macchine le fibre della carta…
- …le fibre di carta? Cosa sono ? chiede un minuscolo rettangolo di album da disegno.
- Ascoltate tutti con pazienza, vi ripeto, non abbiate fretta, sollecita il frammento di giornale.
…Sono separate le une dalle altre e sono riutilizzate per fabbricare nuova carta…
- Hai sentito? Sei un foglio di carta già stampata e colorata? Sarai riciclato, quindi, non temere, non morirai! consola il foglio di giornale, come se fosse il loro affettuoso papà.
…Nel processo industriale di riciclo di carta stampata, un trattamento di disinchiostratura la rimette a nuovo e la schiarisce!...
La voce della pagina di un libro di fiabe, con voce tremante, interrompe:
- Io non sono un pezzo di carta istruito: io non so cosa vuol dire riciclare la carta, non so nemmeno come nasce… la carta!
- Se non ascolti con attenzione, non puoi capire, la redarguisce, amorevolmente, il pezzo di giornale.
…Per produrre la carta è necessario tagliare alberi, e nel mondo tanta carta viene utilizzata!...
- Quanta? domandano in coro, speranzosi, tutti i pezzi di carta che, intanto, si sono riuniti facendo capannello intorno al ritaglio di giornale “istruito”.
… E, cioè. circa 300 milioni di tonnellate! Ogni anno, dappertutto, intere foreste vengono tagliate!...
- Ma è un gran danno per tutti! La natura si dispiace e piange! sospira una vocina, tutta piccata!
- Certo, hai ragione, ma non disperarti, ascolta…la consola il “papà” giornale.
…E, quando la carta non serve più, in parte, spesso viene buttata nelle discariche, in parte nell’ambiente, che così viene inquinato!...
- Come siamo stati buttati noi, poveri pezzi di carta! E anche noi, allora, non volendo, contribuiamo ad inquinare l’ambiente!? si rammaricano, in coro, tutti i fogli di carta, agitandosi e svolazzando in giro.
- Ora sapete cosa vuol dire riciclare la carta? interroga il giornale.
- Rispondo io! si leva, timida, una vocina; vuol dire:
Ridurre il numero degli alberi tagliati,
ridurre l’inquinamento dell’ambiente.
- E sai anche perché si usa il termine di riciclo? continua il vecchio quotidiano.
- Comincio a capire…ribatte, più sicura di sé, la vocina.
- Per fabbricare carta si tagliano alberi; dopo essere stata usata, però, la carta viene buttata via! si rammaricano alcuni pezzi di carta, mentre altri si ribellano gridando:
Non più dalla foresta alla discarica!
- Prima era così, ora non più! Facciamo guerra! Vogliamo ritornare alla cartiera! continua la protesta.
Si fabbrichi la carta e anche carta già usata si utilizzi ancora!
Non più nella discarica, ma in commercio, voglio e posso ritornare ancora, tante e tante volte.
grida, a gran voce, ogni pezzo di carta abbandonata!
Tutti quanti, ora, facciamo un girotondo e insieme cantiamo:
- da un albero sono diventata carta,
- ero nuova, bianca o colorata, poi sono stata usata,
- si faccia di me la raccolta differenziata,
- sono carta recuperata, alla cartiera voglio essere portata,
- sono carta riciclata: con il mio vestito nuovo, ancora sarò usata!

SPECCHI CINESI - MAURO BARBETTI (49)

2010-04-07T20:17:00.001+02:00

Labile lingua di luce dietro una tenda
dietro
il gioco a specchi cinesi
di una nera figura
instabile nella stanza.
Qualsiasi vicenda
mi rimanda a patologia
di movenze elettriche
nella claustrofobia delle mura.
OK viviamo
ci batte il cuore ticchetta
cadenza i ritmi di sonno e veglia
all’occorrenza trilla come un timer
ci segue attraverso
mattini tombini tunnel metropolitani
bambini file d’operai ai cancelli quotidiani
incroci autostrade incontri telegiornali
e ritorni serali
quando poi si ripresenta
il gioco a specchi cinesi
di una nera figura
instabile dietro una tenda.

LARA E SARA - MANOLA VAGELLI (56)

2010-04-07T20:15:00.004+02:00

Ci eravamo conosciute all’Università, frequentavamo lo stesso corso ma non ci eravamo mai viste fino a quell’incontro, anzi a quello scontro nel corridoio fatto ad elle dell’ateneo.
Il primo istinto di rabbia si dissolse presto in un sorriso e poi in un attacco di risa.
Cominciammo a parlare e scoprimmo di avere tanto in comune: eravamo nate lo stesso giorno mese e anno, amavamo viaggiare in treno, visitare luoghi sempre nuovi e insieme ne scoprimmo altri.
Partivamo col treno, con lo zaino in spalla, a volte col biglietto, a volte senza e spesso era capitato di dover scendere precipitosamente per l’arrivo del controllore
ma subito saltavamo su un altro in partenza.
Erano quasi sempre treni locali per non rischiare di finire troppo lontano.
Visitavamo città ma anche periferie e campi e boschi e prati dove Lara cercava e trovava erbe buone da mangiare cotte o crude che mi obbligava ad assaggiare ridendo delle mie boccacce.
Ne conosceva una gran varietà e con alcune faceva anche dei profumi naturali, come li chiamava lei, usando erba cedrina, menta, timo, così naturali che spesso sapeva di erba (direi anche un po’ marcia) ma lei non se ne curava e soleva dire:- Meglio sapere di erba che fumarla!-
Mi insegnò come toccare l’ortica senza pungermi e come erano buoni i fiori di acacia fritti e gli involtini di borragine e come il vento racconta storie fantastiche a chi le sa ascoltare facendo stormire le foglie degli alberi o muovendo le onde del mare.
Con lei tutto era una scoperta e aveva insegnato anche a me a guardare il mondo senza gli occhi o meglio a vederlo anche attraverso gli altri sensi.
Quando non eravamo impegnate con gli studi, le nostre scorribande mi avevano fatto capire come è facile sbagliarsi nel giudicare senza ragionare.
Per lei c’era sempre un perché, logico o meno logico ai nostri occhi ma sempre un perché.
Ho preso un treno oggi, sono senza biglietto e so che pagherò una multa ma non fa niente: guardo il paesaggio che scorre veloce al contrario, mescolando terra e case, alberi e monti e ancora non trovo un perché, né poco né molto logico a ciò che è successo.
-Guarda, un uccellino morto!- corre e si china sulla bestiola stesa in mezzo alla strada – Guarda Sara, deve aver sbattuto contro una macchina, è ancora caldo, guarda, è un luino, vieni a vedere…-
E’ passato un momento o una eternità ma ora lei non c’è più, improvvisamente Lara non è più con me anche se la tengo tra le braccia.
La macchina ha fatto con lei come un’altra aveva fatto con il piccolo uccellino e poi è ripartita, scappata via, sgommando sull’asfalto, lasciandomi lì, tremante, urlante e impotente.
Le bacio la fronte ancora calda e il sapore del suo sangue si mischia, nella mia bocca, con quello dell’asfalto della strada.
-Qual è il motivo, logico o meno logico, di tutto ciò?- continuo a chiedermi.
Il treno mi fa sobbalzare.
Vorrei piangere ma non ho più lacrime da versare.
Mi resta solo questo viaggio da fare, ogni mese, nel giorno della tua morte.
Torno là a cercarti, nel sole, a cercare il tuo profumo in mezzo a quel prato dove un giorno, cogliendo dei fiori di tarassaco, con i capelli al vento e senza voltarti mi dicesti:- Penso di essermi innamorata di te…

IL PENSIERO - ETTORE LEONE (29)

2010-04-07T20:14:00.000+02:00

Un dolore che udo l'imponenza
di codesto pensiero tuo m'assale,
forte preme al grido la valenza
di lasciar mia testa non s'avvale.

Vola in alto oh candido ricordo
che d'amor noziona il suo splendore,
resta in cielo e al cuor poniti sordo
nella mente che freme del mio ardore.

Sii pensiero di una anima innocente
corri forte cercando il suo candore,
che pressante percorri la mia mente
quand' angoscia m'avvolge di calore.

V'era luce che agiva nel vissuto
dell'adesso non resta che il pensare,
son i giorni che il sole resta muto
in quell'oggi non lascia addormentare.

Sali in fretta pensiero rampicante
che nel petto non faccia tu ristoro,
dove giace un cuore mendicante
rovi e spine ne offuscano l'alloro.

Ruba or dunque al capo la ragione
ciò che d'ali tu fiero spieghi in volo,
lascia amore in testa sua prigione
per la scelta dell'uomo troppo solo

Non voltarti col tuo lucente volto
in parvenza del vivo abbandonato,
resta errante con pena dello stolto
mesta colpa sa renderlo dannato.

Or lo vedo d'oblìo presa giacenza
ciò che vento disperde all'aria pura,
sia di folle la scelta di perdenza
ardua e lunga per lui sarà la cura.

LA DONNA DAL VELO NERO - SIMONE CENSI (32)

2010-04-07T20:12:00.000+02:00

Mi chiedono per quale motivo abbia scelto questo mestiere. I miei colleghi risponderebbero per vocazione, ma io non ho mai avuto la vocazione di farmi ammazzare da qualche spiritello indemoniato. Sinceramente, penso di aver scelto questo mestiere, perché fin da piccolo sono stato al centro di alcuni episodi, che mi hanno segnato profondamente e mi hanno spianato la strada verso questa difficile professione. Ad esempio, rammento molto confusamente, gli anni passano anche per me, un episodio quando io e la mia cuginetta Lucy, da piccoli, andavamo a fare delle passeggiate nelle campagne circostanti la nostra casa. Era piena estate, il clima caldo umido soffocava i nostri respiri, non tirava un filo di vento ed a forza di camminare eravamo arrivati in una radura dove sorgeva una grande e vecchia casa abbandonata dai contadini da chissà quanto tempo. Tetto sfondato e porte e finestre tarlate. Avevamo camminato molto per quei sentieri e per riposarci un po’ ci sedemmo sugli scalini ormai decrepiti di quella casa, sotto l’ombra di un abete secolare. Ad un tratto, un pianto straziante ruppe il silenzio, un pianto di donna che proveniva da dietro quella casa. Così mi alzai di scatto, mia cugina mi prese per un braccio, ma inconsciamente io mi liberai dalla presa con uno strattone e girai l’angolo. Vidi una donna vestita di nero, appoggiata ad una fontana. Era lei che stava piangendo. Poi improvvisamente troncò il pianto ed alzò la testa. Mi fissò per alcuni secondi, con una straordinaria profondità. I suoi occhi erano del colore delle tenebre, i suoi lineamenti erano quelli di una donna matura, il suo sguardo era malinconico e irato allo stesso tempo. L’angoscia era l’unica cosa che riuscivo a provare. Svanì nel nulla, da lì a poco, prima che potessi parlargli. Corsi verso la fontana e riuscii a vederne solamente il riflesso nell’acqua, che sparì con il suo moto. Non dissi niente a mia cugina, che non mi fece stranamente nemmeno troppe domande. Rividi quella donna alcuni anni dopo, mentre portavo dei crisantemi a mio padre defunto. Andavo al primo albeggiare, scavalcando il cancello per essere sicuro di non incontrare nessuno al cimitero. Ho sempre cercato una solenne intimità nel rapporto con il mio padre defunto e andarlo a trovare negli orari di visita, è sempre stata una gran sofferenza per me. L’ambientazione certo era da pelle d’oca, dato che la nebbia si alzava dall’erba e si arrampicava sui loculi, rendendo sfuocate le fiammelle a ricordo dei morti. Gli alberi austeri emergevano dalla coltre, come guardiani di non so quale sepolcro. La ghiaia scricchiolava al mio passaggio e questo rumore sembrava quasi rimbombasse, tra le vie del cimitero. La trovai seduta su una tomba, ed anche in quella circostanza sparì nel nulla, ma questa volta perse un velo nero che ancora oggi, a distanza di molti anni, conservo nel mio piccolo museo di ricordi soprannaturali, nella soffitta della mia abitazione. Scoprii solamente in seguito, che quella dove era seduta era la tomba del marito e l’abitazione dove la vidi all’epoca era la casa dove avevano vissuto insieme per tanti anni. Deposi un fiore su quella tomba e per molto tempo non rividi più quella donna. Non dissi mai a nessuno anche in questo caso ciò che vidi, tanta era la paura che, a quella età, già mi potessero rinchiudere in un manicomio, accusandomi di essere pazzo. Solamente con l’esperienza capii che molto spesso gli spiriti dei defunti non riescono a oltrepassare la soglia dell’aldilà, perché qualcosa di terreno li tiene ancorati quaggiù, e ripensando a quell’episodio che mi accadde da piccolo pensai, con mio rammarico, che avrei potuto aiutare quella donna a lasciare pacificamente questo mondo, per darle un dolce riposo nell’altro, insieme al suo compagno di vita. Quella della donna dal velo nero devo dire, che è una visione abbastanza diffusa. Oramai viene vista come una leggenda metropolitana e molti non ci credono nemmeno più. Ad esempio posso citare a Guayaquil o Santiago de Guayaquil, cittadina dell’Equador in riva al pacifico, dove si narra che una bellissima donna, vada in giro di notte per il porto a caccia di uomini. Si narra che un uomo ubriaco, uscito dall’osteria, la vide ed iniziò a seguirla. Nell’abbracciarla scoprì il viso dal velo, e vide che non aveva la pelle ma solamente ossa. Un anima, che in vita ha avuto molti amanti e costretta per l’eternità a vagare per il porto di quella cittadina, in cerca di uomini. Altro avvistamento nel parco del castello a Milano, dove si dice che una bellissima donna velata di nero, nelle notti di pioggia, avvicini uomini soli, portandoli estasiati nella sua villa e al momento di finire a letto, togliendosi il velo, rimaneva solamente lo scheletro. Bhè, la mia di visione possiamo dire che fu molto simile, anche se lei non ci provò e non era uno scheletro. Però era sempre vestita di nero e scompariva nel nulla. Era una bella emozione ritornare in quella villa, dove giocavo con mia cugina da bambino, dopo tutto questo tempo. Con gioia scoprii che la tortuosa via per arrivarci me la ricordavo ancora. Arrivai a quella villa, o almeno a quello che rimaneva di quella villa. Oramai era un rudere, con il tetto sfondato e buona parte delle pareti crollate, oltretutto sopra la fontana dietro casa. All’interno del rudere crescevano piante e vegetazioni spontanee. Provai a crearmi un varco, ma si avanzava a fatica, nel fuggire disperato di piccole lucertole. Chiaramente dentro la vecchia villa non vi era più niente di niente, una grossa trave di legno marcita aveva ceduto al passare del tempo e nel cadere aveva fatto gran parte del danno, facendo sprofondare il secondo sul primo piano. Dato che ero arrivato fin lì, ed ero anche tutto sudato, non valeva la pena andare via così e decisi di mettermi a spostare un po’ di mattoni caduti e vedere un po’ questa famosa fontana dell’apparizione. Alla fine non dovetti lavorare più di tanto e la trovai solamente con il fondo, dove ancora si raccoglieva un po’ d’acqua piovana a mo di pozzanghera, con le pareti completamente cedute e distrutte a terra. Sollevando un masso, feci accidentalmente cadere un altro a terra e, strano a dirsi, il suono risultò ben diverso da come mi aspettavo. Era una specie di rimbombo, che era abbastanza strano per quel luogo. Per essere certo di quello che avevo udito, decisi di fare un altro tentativo, ottenendo lo stesso risultato. Suonava a vuoto. Ripetei la stessa cosa con un masso molto più grande e con molta più forza. Forse troppa. Il terreno cedette tutto di una volta e ci mancò poco che venissi inghiottito anche io. Non ero poi così piacevolmente colpito dalla scoperta, perché non volevo certo scoprire tanto e non avevo nemmeno poi così tanta voglia di andarmi a cercare guai in questo modo. I ferri del mestiere li avevo dietro con me, dato che era nelle mie intenzioni entrare nella villa e visto che avevo trovato dove intrufolarmi, mi tornarono comunque utili. Ma prima di calarmi sotto la fontana, sondai tutto il terreno intorno, per vedere fino a dove suonava a vuoto il pavimento. Constatai che l’area coinvolta era notevole e andava a finire direttamente sotto il rudere della casa. Forse era semplicemente una cantina e l’ingresso canonico, non quello che avevo aperto involontariamente io, era proprio all’interno della casa. Esitai ancora un momento a scendere, pensando che se fosse successo qualcosa non ci sarebbe stato nessuno per chiedere aiuto e sarei rimasto lì, chissà per quanto tempo. Pensato questo, e soddisfatto il mio senso di auto conservazione, scesi, se non altro perché non me la sentivo di rifarmi la sfacchinata fin lassù un’altra volta. Legai una corda a un albero non lontano e con radici forti, lampada alla mano mi calai nella crepa. Scesi con l’eleganza che mi contraddistingue. Le mani sudate scivolarono dalla corda e atterrai sopra un folto cumulo di sassi, muschio e alghe, frutto di acqua piovana depositata da non so quanti decenni, proprio nel bel mezzo di un salone. L’odore nauseabondo, mi ricordava quella volta che scesi in una cripta dove pensavo di trovare un mucchio di ossa datate e invece era un mucchio di corpi in decomposizione fresca. Fortunatamente la lampada era ancora servibile, nonostante la caduta, e afferrata iniziai a spaziare gli orizzonti, in quel nuovo mondo sotterraneo. Precisamente sotto la fontana, a lato di dove ero caduto rovinosamente, una specie di fonte battesimale, dove l’acqua piovana della fontana esterna, veniva raccolta. Ancora abbastanza conservata con, in rilievo sulle sponde laterali, alcuni particolari simboli che a prima vista non avevo notato, ma poi ne capii bene la provenienza. Due file di colonne ai lati della stanza per la parete più lunga e il soffitto ad arco, con degli affreschi oramai rovinati dal tempo. Provai a farmi tutto il perimetro della stanza e trovai verso il fondo una porta di legno. La stanza era completamente vuota, a parte quello che ho descritto, ed a quel punto decisi di aprire la porta. Chiusa. Nonostante l’aspetto non fosse resistente, non ne voleva sapere di aprirsi, né con le buone né con le cattive, tanto che decisi di abbatterla a calci, fino a quando un asse cedette e aprii una fessura per vedere dall’altra parte. Dall’altra parte la scalinata, che dalla parte interna dell’abitazione portava alla cantina dove mi trovavo e le travi ed i calcinacci dei piani superiori. Stavo quasi per ritornare indietro, visto che non avevo trovato niente da fare la sotto, quando intravidi qualcosa uscire dalle macerie. Non ci volevo credere nel vedere che, una sagoma scura, usciva dagli interstizi tra le pietre e le travi cadute. All’ inizio era un fluido scuro, che filtrava dalle rovine e si andava ricomponendo al di fuori, senza smuovere pietra alcuna. La sagoma cresceva man mano che si avvicinava alla porta e prendeva sempre più forma. Io mi ritirai indietro cadendo a terra, faccia alla porta. Niente. Cercai di alzarmi riprendendo fiato, mi girai spalle alla porta, con le mani alle ginocchia per rientrare in me stesso, e proprio in quel momento mi sentii investire da un gelo di morte, che attraversò il mio corpo togliendomi il respiro. Rimasi sempre cosciente. Vidi la sagoma che aveva attraversato la porta e, noncurante di me, aveva attraversato anche il mio corpo passandoci attraverso. Un urlo soffocato mi si chiuse in gola, lasciando uscire solo una nuvola di vapore acqueo dai miei polmoni. Già a distanza di un paio di passi riuscii a riprendere fiato e lentamente la gelida sensazione che mi aveva quasi paralizzato, stava svanendo. Vidi la scura ombra attraversare il salone, proprio al centro, e al suo passaggio delle fiammelle si accendevano ai lati della stanza ondeggiando lentamente. Arrivò fino in fondo alla stanza ed entrò nel muro. Le luci si spensero tutte assieme e il buio più nero riprese possesso della stanza. Caddi in ginocchio e rimasi lì per un po’, immobile. Ripresi la lampada vicino a me e cercai subito una sigaretta. Rimasi immobile finché non l’ebbi finita tutta. Avevo domato la voglia di lasciare tutto e andarmene via, ero ritornato in me stesso e decisi di voler andare fino in fondo alla questione. Guidato dalla lampada arrivai verso la parete, dove la sagoma era scomparsa, e provai a tastare la parete. Facendo un passo indietro notai che c’era sul muro una chiazza con una colorazione decisamente più chiara, che prima non avevo minimamente visto. Probabilmente era una porzione del muro che era stata rimossa e poi rimessa lì. Provai a battere sul muro con degli arnesi ed il rumore su quella macchia era effettivamente diverso, era proprio lì che bisognava andare ad operare. L’interstizio me lo creai da solo, con l’ausilio di uno scalpello e messo dentro una leva di ferro, mi aprii un bel varco. Anzi, posso dire che rischiai di rimanere sotto alla parete, che mi cadde addosso. La polvere che tirai su ci mise un bel po’ per svanire e fuoriuscire dal crepaccio, da dove ero entrato, lasciando intravedere un’altra parete con un libro murato dentro. Ostacolato dall’oscurità, e dalla polvere che tardava a svanire, aiutato dalla lampada, dai miei occhiali e dalle mie conoscenze di cabalistica, capii subito di cosa si potesse trattare. L’arcano si svelò subito da solo. Il marito della donna, della quale sembra si fidasse molto poco,e a quanto pare molto geloso, firmò un patto con Zapan, uno dei sette re di Belzebù, e vendendo la sua anima da morto e imprigionando questo contratto nella pietra, costrinse la moglie alla fedeltà assoluta nei suoi confronti sia da viva che da morta. Infatti il contratto firmato obbligava la poveretta a non poter andare via di casa, per nessun motivo ed essere obbligata ad essere la compagna fedele del marito per l’eternità. Ecco perché le uniche due apparizioni che ebbi di quella donna erano state sulla tomba del marito ed intorno a quella villa da piccolo. Murando nel sotterraneo quel contratto, il demone aveva legato il suo potere anche a quel luogo, riuscendo ad appropriarsene. Me ne andai e ritornai la notte stessa, con un mio amico molto più esperto di me in questo genere di servizi. Ci calammo insieme e riconobbe anche lui il contratto. Eseguì il rituale e interruppe la schiavitù che legava a questo mondo quella povera anima e quella terra, asportando il mercimonio dalla parete di pietra. Non vidi più quella donna e mi piace pensare che ora riposa in pace. Lo scritto rimase al mio amico, come ricompensa del suo aiuto e il velo che conservo rimase a me, come ricordo di questa avventura.

SIMPLICITY - LUCA LIBERTI (29)

2010-04-07T20:09:00.002+02:00

Ferma il tempo
questo vento
nei miei occhi
ma i miei occhi
non si bruciano
del sale che ferisce
ogni altra visione.
Plagia la speranza
questo tempo
ma il mio tempo
non teme fioriture
se è primavera
già da un pezzo.
Argina il ricordo
questa nenia
senza senso
ma il mio senso
sopraffatto
non s’inquieta
s’avviluppa
ad un anelito di vita.
Lambisce la vergogna
questo sesso
sul mio copro
ma il mio corpo
non è inerme
rassegnarsi
non condanna
muta solamente
lo spettro del visibile.

LA STANZA - LUCA ROMANI (27)

2010-04-07T20:07:00.001+02:00

Mohammed diede l’ultimo colpo di piccone; finalmente si aprì uno scorcio di luce tra le pietre odorose di antico del cunicolo che portava alla famosa ‘Stanza’. I ragazzi non sapevano che quel colpo, non solo avrebbe cambiato il loro destino, ma anche quello del resto dell’umanità.
Ottimo Mohammed! Finalmente siamo arrivati alla Stanza! – disse il Prof. Giamatti con un’eccitazione che mai aveva provato prima.
Il ragazzo marocchino terminò di aprirsi un varco nella roccia, in modo che una persona di media statura potesse entrarvi. La tensione naturalmente alta, era fondamentale per evitare un qualsiasi tipo di errore; uno solo avrebbe potuto compromettere mesi e mesi di ricerche, oltre al potenziale nascosto nella Stanza.
Prego Professor Giamatti, credo che l’onore sia suo. – Suggerì Mark Webber, il tecnologo che aveva studiato al computer il possibile piano per entrare.
Sì, Professore. Finalmente dopo tanto lavoro ci siamo. E tocca a lei! – lo spalleggiò Ana Belen, la giovane e bella studentessa di archeologia, assistente del Professor Giamatti.
Un po’ timoroso, ma sicuramente eccitato e soddisfatto, il Professore si avvicinò all’apertura e diede una prima e veloce occhiata. Lo smarrimento nel vedere una camera quasi completamente vuota, lo assalì e lo fece barcollare all’indietro.
Due anni di lavoro per riuscire a localizzarla, pianificare l’intervento e infine entrarci. Nella mente del Professore, e di tutto il suo staff, viaggiavano le più improbabili e fantastiche possibilità di scoprire tesori nascosti, manufatti strabilianti o antichissimi documenti. I ragazzi avevano ipotizzato che la Stanza fosse una sorta di scrigno nascosto con, al proprio interno, tesori d’inestimabile valore.
Dopo il primo sbandamento, il Professore rientrò nella breccia e iniziò ad analizzare con più cura l’interno.
La Stanza, a forma pentagonale, aveva un soffitto molto alto e sbilanciato rispetto alla sua grandezza. Le pareti erano formate da pietre molto grosse con una disposizione regolare.
Il pavimento era eroso dal tempo e dagli insetti; molti coleotteri si muovevano indisturbati dall’arrivo del professore e del suo staff, come fossero abituati alla presenza di essere viventi. Il loro comportamento era strano. Invece di essere spaesati, essendo in una stanza chiusa da secoli, dimenticata da Dio e dal mondo, si muovevano senza alcun segno di disorientamento.
Ragazzi guardate questi insetti. Ana cosa significa la presenza dei nostri improbabili coinquilini? - domandò il professore.
Che da qualche parte in questa stanza c’è un altro varco o contatto con l’esterno. E’ impensabile che questi animali vivano qui completamente isolati dal mondo. – rispose prontamente Ana.
Bravissima! Ora ragazzi iniziamo a lavorare, senza fare nulla che possa rovinare l’interno della Stanza e cerchiamo qualsiasi cosa ci fornisca suggerimenti, idee o quant’altro sulla natura di questa maledetta struttura pentagonale.
La Stanza era completamente vuota tranne un piccolo altare posto al centro di essa. Nell’altare era presente un piccolo orifizio, di cui non si vedeva la fine. I ragazzi iniziarono a frugare in ogni angolo. Mentre Mohammed perfezionava l’apertura del passaggio, Ana e il Professore scrutavano da vicino le pareti in cerca di qualche disegno o scrittura, che fornisse loro qualche indizio sull’origine della camera.
Nel frattempo Mark Webber, con il suo analizzatore a onde sonore, analizzava il pavimento cercando qualsiasi informazione utile.
Dopo più di un’ora di lavoro il Professore attirò l’attenzione di tutti.
– Signori, direi che ormai siamo tutti d’accordo che qui non c’è nessun tesoro, nessun documento e nessun manufatto che ci farà diventare ricchi e famosi. Dobbiamo scontrarci con l’evidenza. Non facciamoci, però, prendere dallo sconforto e cerchiamo di capire la sua funzione e il perché è stata creata.
Professore, secondo me, dobbiamo analizzare il piccolo altare centrale. E’ l’unico elemento distintivo. – disse Ana.
Ben detto Ana. Mark, per piacere, puoi analizzare l’altare con i tuoi strumenti? – rispose il professor Giamatti.
Certo Professore! – rispose il tecnologo, con l’entusiasmo ritrovato di uno scolaretto che, appena presa una batosta dalla maestra, viene rigenerato dal suono della campanella.
Mark si spostò dalle pareti per analizzare lo strano altare. Il suo analizzatore a onde sonore non riuscì, stranamente, a visualizzare nulla, come se il tutto fosse schermato da un materiale che bloccava le onde sonore.
L’altare era alto più o meno mezzo metro, di forma circolare senza nessuna scritta o intagliatura.
Professore, non riesco a rilevare nulla da questo altare. Come se sotto lo strato di pietra ci fosse un materiale che scherma le onde sonore. E’ pazzesco … Non mi è mai capitata una cosa simile …
Mohammed, prova a vedere con un punteruolo. Stando ben attento a non rovinare l’altare, verifica quanto è profondo l’orifizio. – chiese il professore al ragazzo marocchino.
Va bene, io fare subito. – rispose Mohammed avvicinandosi all’altare con un utensile preso da una cassetta degli attrezzi posta al di fuori della stanza.
Rumore di metallo Professore. – disse Mohammed.
E’ impossibile ragazzo. Ai tempi della costruzione della Stanza, la civiltà non era ancora in grado di lavorare alcun tipo di metallo. – incalzò il professore concitato.
In realtà, Professor Giamatti, potrebbe essere una spiegazione plausibile al fatto che l’analizzatore di onde sonore non riesca a estrapolare alcun tipo di dato.
Impossibile. – ripeté categorico Giamatti. - Continua, ragazzo, vediamo quanto è profondo il foro.
Mohammed non fece in tempo a sentire la fine dell’orifizio che un rumore assordante e una luce fortissima assalirono i presenti e abbracciarono tutta la stanza.
Quando riuscirono ad aprire gli occhi, rimasero assolutamente costernati da quello che si presentò davanti a loro.
Una specie di specchio di forma pentagonale si apriva dinnanzi, come una porta su un nuovo mondo. Dall’altra parte del pentagono s’intravedeva un mondo completamente diverso da quello reale, con colori forti, in cui la dominante di giallo e viola rendeva irreale l’ambientazione.
S’intravedevano specie sconosciute di esseri viventi, che parevano non vedere al di qua del pentagono luminescente, come se il passaggio fosse uno squarcio nella realtà di un altro mondo però con una visione univoca.
Professore … è … è … pazzesco … - balbettò Ana.
Mai vista una cosa di simile … - disse Mark.
Ragazzi, credo che nessuno abbia mai visto una cosa simile! Abbiamo aperto un varco verso un nuovo mondo! Questa è una scoperta che, nel bene o nel male, cambierà le sorti dell’umanità intera. Dobbiamo stare attenti a ogni singola mossa che facciamo, le conseguenze potrebbero essere devastanti, non solo per noi ma per tutta la popolazione terrestre.
Il professor Giamatti e il suo staff avevano appena fatto la scoperta più importante della storia dell’umanità: un nuovo mondo parallelo, al di fuori del tempo e dello spazio.

SERGIO, LA NONNA E... - SALVATORE GRIECO (52)

2010-04-07T20:04:00.001+02:00

Luglio, in quei quindici giorni appena trascorsi, aveva imperato sugli uomini e sulla natura. Per i contadini di Terra di Lavoro aveva anticipato quella fase estiva già carica di buone aspettazioni. L’aria era bollente e le colture, in particolare quella del Burley, e del Sammarzano ne stavano godendo. Il caldo dunque faceva intravedere la possibilità di ricavare da quell’enorme distesa di tabacco e pomodoro, una cospicua sommetta. I Coltivatori Diretti erano contenti e seppure per irrigare necessitassero d’acqua in abbondanza, volentieri mettevano mano alla tasca e si davano un gran daffare. Quei campagnoli erano in sereno fermento già da giugno e sino a quel momento, nessun intoppo era capitato per porli in allarme. Il diciassette luglio invece, era passata da poco la mezzanotte, sembrava che il Padreterno volesse mettere a dura prova quei poveretti, infatti, di tanto in tanto alle finestre di casa Cimmino giungevano tali raffiche che per l’indomani nulla di buono lasciavano immaginare. Alle cinque Orlando, il capofamiglia, preoccupato s’era accostato alla finestra della camera e come sua abitudine aveva dato una sbirciatina al cielo ancora avvolto dal buio. “Eppure” tra sé aveva mormorato “questa giornata che sta per rischiarare non mi convince” e aveva pienamente ragione; difatti quel crepuscolo di metà mese pareva più simile ad un periodo autunnale anziché ad un bel tempo caldo e calmo. Escludendo la particolare osservazione non aveva colto nulla di preoccupante e così, facendo le spallucce, aveva svegliato la moglie Teresa, sollecitandola ad alzarsi. Era ancora buio allorquando, controvoglia, marito moglie erano usciti da casa per avviarsi al podere, che dal paese distava circa dodici chilometri. Il cielo cominciava appena a rischiarare, quando Orlando fermò la sua vecchia Panda. L’aveva lasciata dinanzi alla pergola d’uva fragola. L’afa era terribile e la coppia di sposi, ricurva tra quei lunghi filari, a gran fatica stava portando avanti il duro lavoro di sarchiatura dell’infestato terreno. In lontananza il cielo si caricava di nero annuvolamento e l’aria, pregna d’umidità, diveniva maggiormente irrespirabile. Di là del pesante e consistente lavoro sin lì portato a termine marito e moglie lavoravano in maniera serena e seppure il cielo velato non invogliasse a fare di più loro, permanendosene a capo chino, tiravano avanti senza accorgersi di ciò che stava accadendo solo qualche chilometro più in là. Proveniente da Nord, proprio dalla direzione del loro paese con terribile lentezza si avvicinava un nugolo consistente di nerissima e sinistra nuvolaglia. Teresa era stata la prima ad adocchiarla, ma non vi aveva dato alcuna importanza. Già altre volte era capitato che simili addensamenti si avvicinassero minacciosi allo stesso modo, poi, però avevano cambiato direzione. V’era da aggiungere anche che Orlando, qualora lei gli avesse chiesto di tornare a casa di certo le avrebbe risposto di non stare a preoccuparsi dacché quella mutazione non significava nulla. Teresa era stretta nella morsa del panico, tuttavia per non innervosire il marito aveva scelto di tacere. Zappava standosene muta, eppure in quei momenti non mancava di preoccuparsi per il suo Sergio di appena sei anni. Sapeva bene che, con un simile tempo, la nonna non gli permetteva di mettere il naso fuori l’uscio, ma non poteva fare a meno di pensarci dacché il terrore che potesse accadergli qualcosa l’assillava. Il cuore restava gonfio, mentre già le prime gocce, grosse come un chicco d’uva, cominciavano a venire giù, eppure il lavoro nel campo andava portato a termine. Alfine avevano resistito sotto la pioggia solo pochi minuti poi, zuppi come capre, s’erano infilati nella Panda e lì, tra un’imprecazione e un gemito di paura, aspettavano che la bufera passasse.
La chiamata sul cellulare li raggiunse, quando intirizziti s’erano appena appisolati standosene stretti l’una all’altro. Orlando fece appena in tempo a dire pronto, poiché sua sorella Maddalena, con la voce rotta dalla violenza del dolore, lo zittì farfugliandogli: «È una tragedia, corri subito a casa.» Il telefonino divenne di colpo gelido. A nulla valsero le ripetute richieste d’altri dettagli che Orlando, in preda al panico, non smetteva di urlare nell’inanimato oggetto. La comunicazione si era interrotta lasciandoli nel totale sconforto. Il loro pensiero andò al piccolo Sergio e perciò nel tombale silenzio ebbero giusto la forza di guardarsi negli occhi. Orlando era stato il primo a riaversi e mentre con la mano tremante e il corpo pervaso dal sangue gelido stentava a far partire quella maledetta automobile Teresa, preda di un attacco isterico, piangendo aveva cominciato a strillare e a strapparsi i capelli. Al terzo tentativo il giovane Coltivatore Diretto riuscì a mettere in moto quel catorcio di macchina. Se ne serviva giusto per spostarsi da un campo all’altro e al più per andare a comprare l’occorrente alle bestiole che teneva nella stalla posta a ridosso della friabile montagnola che sovrastava la sua casa. Orlando dallo spavento trasudava più di una bestia in affanno e dopo che aveva percorso quel tratto di strada sterrata di via poderale senza sapere come, si ritrovava già sulla strada asfaltata. Teresa continuava a tormentarsi senza tregua. I successivi istanti divennero frenetici e Orlando, per farsi ascoltare dalla disperata moglie, dovette imbestialirsi più del maledetto demonio che gli stava trivellando le cervella. Il poveretto arrivò a passare il cellulare alla disperata donna solo, quando lei riuscì a sollevare il capo e a staccare le umide mani da quegli occhi già gonfi per le troppe lacrime. A gran fatica le fece intendere che, anziché disperarsi in quel dannato modo senza sapere neppure il perché, forse era meglio richiamare sua sorella Maddalena. A quel punto, dovendo per forza prepararsi al peggio, era necessario armarsi di coraggio e chiederle per benino che cosa era accaduto a casa e soprattutto a chi. Orlando da ultimo aveva dovuto imporglielo usando addirittura il metodo duro, che a lui male si addiceva; c’era stato bisogno, infatti, di molta pazienza, però alla fine Teresa si era convinta ad usare quel diabolico apparecchio. La donna era ostica e non smetteva di gemere tuttavia riuscì ad inviare la chiamata alla cognata; purtroppo, nonostante il grande sforzo, non ottenne nessuna risposta. Le mani le tremavano come non mai intanto che quel telefono, a malapena accostato all’orecchio destro, squillava a vuoto e ciò aveva mandato ancora di più in depressione il suo già gonfio cuore. Le due disperate anime non scorgevano più nulla attorno a loro frattanto la nera massa nuvolosa mandava giù tanta acqua da lasciar credere che si fossero aperte le cateratte del cielo. Orlando guidava quella vettura in maniera automatica, infatti, il poveretto non sapeva più dove stava andando e in che maniera stava governando la macchinetta che miracolosamente se ne restava ritta sull’ormai invisibile asfalto. L’acqua aveva trasformato la carreggiata in una straripante fiumana. A memoria d’uomo in quella zona, martoriata da tutt’altre avversità, non si era mai verificata una così violenta e prolungata tempesta. In trentadue anni, Orlando non aveva mai visto una così insistente precipitazione assimilabile forse solo al Diluvio Universale.
L’asfalto della strada era indistinguibile e per quella via, fattasi buia, impraticabile e rischiarata a giorno unicamente dalle numerose e terribili folgori, vi stava transitando solo quella verdognola Panda, guidata dal distrutto Orlando. I due poveretti stavano in silenzio e soltanto quando il vicino boato dei tuoni li scuoteva, nel tentativo di sostenersi l’una con l’altro, si dicevano qualche parola di conforto. Mancavano oramai meno di tre chilometri per scorgere le prime case del paese, quando Teresa aveva trovato finalmente un po’ di requie. Era impaurita e fissava il marito che, oltremodo impensierito per la pessima condizione atmosferica, governava la vetturetta tenendo lo sguardo dritto avanti a sé. Il pensiero era fisso all’allarmata chiamata ed entrambi stentavano a capire come mai avevano ricevuto quella telefonata così grave, seguita da cotanto e più angosciante silenzio. Non trovavano una logica spiegazione e perciò per quanto rischioso e lungo era stato sino a quel momento il tragitto avevano pensato solo a cose terribili. Impiegarono oltre trentacinque minuti per giungere in prossimità del paese e quando svoltarono, lasciandosi dietro le spalle la piana, riconobbero il costone che nascondeva parte della contrada. A quel punto Teresa, allungando lo sguardo in direzione della propria abitazione, poté scorgere in lontananza che mezza montagna non esisteva più. Istintivamente i suoi occhi caddero in basso nel tentativo di scorgere le case e dirigendoli verso la sua masseria, per ciò che percepì non ebbe la forza di dire parola, riuscì ad emettere soltanto un terrificante urlo di dolore. Il fabbricato era sparito. Non c’era più neppure una pietra al suo posto. Dall’alto in basso non vi era altro che detriti, fango, e alberi sradicati. La donna capì subito il disumano disastro che aveva colpito la sua famiglia, dopodiché svenne. Il povero disgraziato di Orlando a quel punto non seppe più che cosa fare, si sentiva mancare a sua volta e mentre il cuore gli suggeriva di soccorrere la moglie che giaceva esanime al suo fianco la mente gli imponeva di continuare, di portarsi subito nei pressi di ciò che restava della sua casa. Tra le lacrime che gli fuoriuscivano copiose e il terribile batticuore giunse ad un centinaio di metri dal luogo, lì la vettura fu bloccata dai conoscenti che impedendogli di proseguire gli imposero di scendere. Colei che si prese cura della disgraziata Teresa, che non dava segni di volersi riprendere, fu la vicina di casa, la vecchia Margherita. Costei, oltre ad essere sua amica, era quasi una sorella per quella poveretta della madre, rimasta sepolta dalla montagna di fango. Gli amici di Orlando, giunti compatti, si precipitarono a sorreggerlo e quando costui con un filo di voce riuscì a domandare «Sergio? E mia suocera?» Costoro gli risposero a gesti facendogli capire che forse erano rimasti là sotto. I compaesani più coraggiosi, nonostante l’imperversare della tempesta e del pericolo d’altre frane, li stavano cercando sperando di trarli in salvo. Sentito ciò Orlando fu colto dal vomito, spalancò gli occhi, e con la bianca schiuma che gli fuoriusciva dal lato sinistro della bocca, crollò privo di sensi…

IL PODERE DEL NONNO A VICOPISANO - ATHE GRACCI (88)

2010-03-23T22:04:00.000+01:00

La grande aia del podere del nonno. Il grande albero di fichi,con le grandi fronde che ricoprono il tavolo di legno verde,delle merende e delle cene estive.
La porta di ingresso riparata dal sole torrido dai rami rigogliosi del melograno,la porta della stalla, dove ruminano continuamente i vitelli e le mucche della mia adolescenza contadina.Più in là , a destra, la capanna del carro e dell’aratro antico.
L’orto,recintato da una fitta siepe di canne secche per evitare le galline che,razzolanti libere sciupino il raccolto.Il forno,la catasta di fascine per il fuoco e le pile in mattoni per il bucato,attaccate al pozzo.
Il secchio tentennante,in cima alla carrucola. Gocciolante di acqua perché vecchio e forato.Il campo dei carciofi . Vicino alla casa. Il campo, che durante la guerra aveva conservato,in un coppo sotterrato,le nostre povere ricchezze .Qualche lenzuolo di canapa,un vassoio d’argento,e l’orologio d’oro, (marca longines), di mio marito,regalato da una nonna vecchia e povera alla fine degli studi.
Ora sono qui,invece . La finestra aperta dinanzi alla valle , con gli abeti cresciuti della casa davanti che nascondono tutto e fanno vivere questi ricordi. Sono sola.
Per questo posso scrivere l’emozione del vivere col ricordo del tempo passato.L’ala che durante le notti di quest giorni, insistentemente mi è venuta alla mente,non c’è più. La casa cadente. Intorno,erbacce e statue bianche di gesso senza espressione,e senza un vero motivo,li ammassate,dagli acquirenti giovani del podere abbandonato.
Qualche fotografia mi ricorda il grano messo sull’aia ad asciugare.Qualche fotografia mi ricorda la guerra,le bombe che distrussero la mia casa, mentre su quel tavolo rustico e imbandito di povere cose, in piedi, osservavo gli aerei che lanciavano bombe sulla città che,per puro caso, quel mattino,avevo lasciato.
Forse questi pensieri vengono perche, anche stamani, ho ascoltato la radio e le notizie di guerra. Sono passati tanti anni ed è strano constatare come le miserie degli uomini abbiano sempre lo stesso aspetto.Carretti carichi di povere masserizie per le strade sterrate e polverose che sembravano senza meta.
Visi stravolti dal terrore e dalla sofferenza che una guerra sempre porta dietro.
E nessuno capisce che le ferite dell’anima difficilmente saranno guarite
Dico questo pensando alle mie. Saper vivere,infatti. È solo per colui che possiede ancora la speranza del futuro. Scoprireda solo il segreto dell’ignoto,e l’importanza di non morire. Il tempobelloè un pregiudiziodella giovinezza.Per il vecchio,il tempo non sarebbe ne bello ne cattivo. Il tempo,la cui trama sembra essere senza prezzo,sia essa penetrata di luce e di tenebre.
2
Ogni pensiero è prezioso.Ogni volto scomparso,che la nostra memorio ci proietta,basterebbe a rendercela cara. Ogni ricordo di essere tempo di uomini,il nostro tempo,quello che il destino ci ha permesso di vivere ,è scritto.
IL bel tempo,a cui affido parte del mio presente,mi incanta anche se la pioggia dovesse oscurare questo paesaggio pieno di sole. Sono in questo borge dove ritorno ogni anno,da tanti anni. Ritrovo le stesse persone,convincendomi cosi che la serenità sta nella convinzione stessa di essere sereni. Il mio massimo bene,cos’è dunque?
Andare da Jambo,parlare frettolosamente della vita in città,saper dire o saper far capire che, giunta al termine del mio viaggio,ho finalmente comprese i limiti realizzando il massimo bene senza chiedere nulla.
Perché,oltre al tutto che si è vissuto,non c’è nulla,nulla come al di là della fine.
Cosa chiedere ormai,quando hai lavorato,realizzato e cresciuto chi aveva bisogno di te? Errore è dunque quando nell’intimo della riflessione mi chiedo a cos’altro aspiri nella vita; alla virtù,forse.
Niente altro che la virtù di capire gli altri. La virtù ha in se stessa il suo premio.Come trovare la fermezza inflessibile, la ragionevolezza . la libertà? Nella crescita della mia esistenza ho cercato sempre il bene dell’uomo.Ma osservano in molti,essere questa la mia illusione ed il mio più grande errore. Essere onesto,credere negli altri,e trovare spesso arroganza,eccessiva stima di se stesso,superbia.
Un’immagine scritta di ciò che passa nel segreto del mio essere.
Ascolto le voci che vengono dai boschi vicini,Sono voci note,che gli anni non hanno trasformato, Voci mescolate alle vibrazioni delle foglie che il vento muove, come negli anni in cui salii le prime volte su queste montagne.Immobile sono su questo prato,in questa ora dal calore inumano. Non so quale remoto ricordo si confonde in me. L’aia che non c’è più,i vecchi nonni che l’avevano costruita,la campagna ordinata e le viti gonfie di uva per la festa della vendemmia ove tutti i contadini vicini venivano ad aiutare. Il mondo è cambiatoe si cerca la solidarietà nelle associazioni che pochi organizzano. Il rettilineo che porta a Vicopisano è sempre con i soliti tigli che hanno visto soldati tedeschi e quelli americani.
Aia dei miei sogni dove le galline beccavano il granturco della massaia e dove io,quasi cittadina,andavo per ritrovare le radici dei miei antenati. Il grembiule celeste,il fazzoletto nero in testa,e le ciabatte polverose. Il cappello del nonno,la balla di iuta nel corridoio per riposare nelle ore di estrema calura.Oggi penso a questo. Qui sulla terrazza assolata di jambo,ritrovo questo sogno. Semplice e rustica la sua casa di montagna, dove sembra essersi fermato il tempo di questo duemila
Dimentico cosi, i presagi .Vivo del presente e mi dico felice. Avere vissuto. Avere comunque punti di riferimento. Avere dove andare se l’angoscia prende, come prende in questo periodo di vita. Tutti i volti, tutte le vite, non sono sola. Sono stata giovane alla vigilia della guerra, ho vissuto l’armistizio in una specie di terrore, ho costruito una famiglia. Sono sola, ora .Ed è per questo che è sorta l’idea di risuscitare il mondo di altri tempi, e confrontarlo. Non ho più l’aia con l’albero ombroso. Non ho più quella casa aperta nella campagna di Vicopisano.Una casa che non riconosco più e che pure suscita sussulti a vederla. Non ho più l’argine del fosso dove passeggiare. Per questo ho messo in questo borgo di montagna, le radici della mia vita presente, per
ritrovare in questi personaggi semplicemente naturali un modo di vivere oggi, ormai dimenticato.

LE UNGHIA DEL GATTO - MICHELE FIORENZA (61)

2010-03-23T22:01:00.001+01:00

La polizia li trovò così, a una ventina di metri l’uno dall’altra, entrambi seminudi e con gli abiti strappati, entrambi insanguinati.
Lui indebolito, lei sotto choc.
Il luogo, l’orario e i particolari accertati dal medico legale indicavano una tentata violenza e una strenua, feroce difesa.
***
La crisi economica stava per raggiungere anche me: l’avvocato C. non mi dava incarichi da un paio di mesi e io stavo cesellando l’ultima relazione dell’ultima investigazione, quando mi chiamò la dottoressa M., che aveva un incarico per me.
Il mattino seguente mi presentai con dieci minuti di ritardo, per mascherare le mie necessità. Luisa mi aprì personalmente, mi fece strada verso il suo studio di psicologa-psicoterapeuta e lì mi presentò il sig. P.
- Il sig. P. è il marito di una mia occasionale cliente, la signora Margherita, un caso ostico da trattare, in quanto non collabora. Adesso sembrerebbe che la situazione si sia aggravata. In sintesi Margherita ha terrore dei gatti, ma anche dei cani, non sopporta la vista del sangue, non va in chiesa perché non vuol vedere il crocifisso con la piaga sul torace, ecc.
P. annuiva.
- La goccia che ha fatto traboccare il vaso è stato il comportamento della signora in occasione di una visita a un’anziana nobildonna, la quale si è fatta trovare tutta in ghingheri, ingioiellata e con le unghia lunghe smaltate di rosso, come si usava una volta. Margherita è inorridita ed è voluta andar via subito, con notevole imbarazzo del marito.
P. approvava a cenni.
Luisa mi osservava:
- Se tu riuscissi a scoprire la causa di questo comportamento, io potrei trovare una terapia idonea. Penso si tratti di un vecchio trauma. I due coniugi si sono conosciuti soltanto dieci anni fa e Margherita non vuol mai affrontare l’argomento delle sue fobie. I suoi genitori non ci sono più ed era figlia unica.
Io non avevo scelta, perché avevo bisogno di lavorare, e accettai:
- Sig. P., tra due settimane consegnerò alla dottoressa la prima relazione.
- Grazie, Eugenio, il sig. P. conosce la tariffa. – disse Luisa, sollevata.
* * *
In teoria il caso sarebbe potuto essere semplice, perché il trauma era certamente dovuto, secondo me, a un fatto violento. Tuttavia conoscere il nome e il cognome della vittima non poteva aiutarmi, visto che i mass-media in questi casi riportano soltanto le iniziali.
Era comunque opportuno fare un tentativo su internet: inserii le iniziali di Margherita e la parola aggressione e cominciai a leggere ciò che mi apparve.
Arrivai alla dodicesima pagina, ma nulla sembrava avere attinenza con quello che cercavo.
Allora riprovai sostituendo “aggressione” con “violenza” e “graffi”: vennero fuori svariati episodi di violenza carnale in cui la vittima si era difesa con graffi e morsi, di solito senza successo, e nessun caso comunque mi ispirava.
Di nuovo digitai: “M. C. violenza difesa graffi morsi”. Trovai qualcosa di interessante e controllai l’età delle vittime: in un caso combaciava con l’età attuale di Margherita, a condizione che il fatto fosse accaduto tredici anni prima. Si trattava di un trafiletto del principale giornale locale.
1
Sorrisi: un investigatore che si rispetti ha sempre due o tre giornalisti amici pronti a dargli una mano, tendendo l’altra per una lauta ricompensa. Telefonai al mio presunto amico, esponendogli la richiesta.
Come avevo immaginato, si fece pregare un po’, citando la privacy (ma io sono un investigatore autorizzato), la complessità della ricerca (fandonie), la severità del suo Direttore…
- Carlo, se è il caso giusto, e dovrebbe esserlo, ci sono cinque bigliettoni per te.
- Vedrò che cosa posso fare, Eugenio.
Era pieno inverno, erano le cinque del pomeriggio e decisi di prepararmi un bel tè all’inglese, o quasi, con una goccia di limone e accompagnato da quei magnifici pasticcini morbidi alla mandorla.
Avevo terminato da poco, quando Carlo mi richiamò:
- Ho gli articoli che t’interessano.
- Domattina…
- No, passo io da te tra un’ora, per evitarti di andare in giro con tutti quei soldi addosso.
“Che pensiero gentile! E lui?” pensai.
La stessa sera esaminai gli articoli, in effetti tre brevi passaggi pubblicati nella cronaca nera. Il giorno dopo mi recai da Luisa.
- Si tratta di un caso di tentata violenza sessuale. Margherita si difese nel modo ritenuto sbagliato: graffi e morsi, ma con una ferocia tale che causò all’aggressore un’emorragia e comunque lo fece desistere. L’uomo provò ad allontanarsi, ma più in là cadde svenuto. Lei rimase scioccata, oltre che sporca del sangue di lui. Furono soccorsi entrambi il mattino dopo, all’alba.
- Questo spiega le fobie di Margherita: poiché ha relegato il ricordo nell’inconscio, lei confonde l’aggressore con la vittima e teme i graffi e i morsi che lei stessa diede a… come si chiama? Diego V. Si spiega anche la paura per il colore rosso e per le ferite in genere. Uhm… Adesso dovresti convincere questo Diego a presentarsi qui.
- Come faccio? – protestai – Non è facile. Posso provare a comprarlo, se ha bisogno, ma questa è una spesa extra: devi farti autorizzare da P. perché non accetterà meno di… - feci il segno dell’unità col dito – Lo sai che si prese due anni, sospesi con la condizionale soltanto perché Margherita non volle costituirsi parte civile?
- Digli che è in obbligo con quella donna, altrimenti tre anni dentro non glieli avrebbe tolti nessuno.
Fu così che dovetti reperire il domicilio di Diego e presentarmi, prima per telefono, poi di presenza. L’odore dei soldi comunque funzionò.
Abitava in uno dei quartieri malfamati della città. Volle prima vedere il denaro, poi parlò: ricordava con spavento quella lontana notte.
- Mi sono tolto il vizio, di prendere le donne con la forza, da allora… - ridacchiò – Ci stavo rimettendo la pelle! Era una belva, quella lì. E dire che adesso qualcuna mi paga, per avermi!
- Che lavoro fa, sig. V.?
- Il modello, saltuariamente, alle Belle Arti, ma ormai sono considerato vecchio. Qualche filmino hard, per gli appassionati, ma c’è meno richiesta di un tempo. Così sono costretto a vendermi ogni tanto a qualche racchia di mezz’età!
- Per il momento le do in acconto un quarto di quanto abbiamo pattuito: avrà il resto dopo che si sarà presentato allo studio della dottoressa.
- Ben inteso, ci andrò una volta sola.
- D’accordo.
2
Mi accompagnò alla porta:
E’ un piacere fare affari con lei, dottor…
- Mi chiami semplicemente Eugenio.
* * *
I metodi degli psicologi non mi hanno mai convinto del tutto. Mentre con la mia auto accompagnavo Diego V. allo studio di Luisa, mi chiedevo che cosa esattamente avesse in mente la mia amica. Lasciai l’energumeno davanti all’ingresso e andai a parcheggiare. Cinque minuti dopo la giovane praticante di Luisa mi aprì la porta dello studio, appena in tempo per udire un urlo terrificante.
Spaventato e sbalordito guardai il signor P., che si trovava in sala d’attesa, poi, al secondo urlo, meno agghiacciante, entrammo nella stanza di Luisa: Margherita piangeva a dirotto tra le braccia della mia amica, mentre Diego si era ritirato nel prospiciente terrazzo, dal quale mortificato guardava la scena. Era molto imbarazzato.
Luisa gli fece cenno di andar via e anche a noi indicò di uscire dalla stanza. La praticante ci aprì l’uscio, ma Diego prima pretese da me la cifra pattuita, la controllò e conservò la busta nella tasca interna della giacca, poi salutò rapidamente e sparì come un fulmine.
Io accompagnai il marito di Margherita al bar sottostante e gli offrii un caffè corretto al cognac.
- Fallo forte. – dissi al barman, che mi conosceva.
Quindi accompagnai il mio cliente a fare due passi nel vicino parco.
- Che sta facendo la dottoressa con Margherita? – chiese.
- Suppongo che stia completando la terapia. Lei conosce l’antefatto?
- Mio suocero mi aveva vagamente accennato qualcosa, precisando che Margherita non ricordava. Ho conosciuto i dettagli ieri dalla psicologa. Però non pensavo che fosse necessario questo nuovo trauma.
- Io non me ne intendo. Forse si può dire che chiodo batte chiodo. Quel drammatico fatto era sepolto nell’inconscio di sua moglie e forse doveva venire a galla, presentarsi alla coscienza, perché lei lo superasse. Nel contempo Margherita si sarà accorta che quel mostro adesso appare come una persona civile.
- E’ una bestia, una persona indegna.
- E’ vero, ma torniamo su, che sua moglie la starà aspettando…

LE LACRIME DEL GLICINE - GIUSEPPE IANNACCIO (55)

2010-03-23T21:56:00.003+01:00

Fioriva il glicine avvinto al vecchio muro, violetto come a indicar della Passione il tempo nell'usual quiete di quella terra forte.

Eppur infida in tal funesta notte, allor che dal suo ventre eruppe il gran ruggito e il repentin sussulto dell’orrido sterminio.
All' alba lo sconcerto, sui ruderi del muro caddero le lacrime viola del glicine.

L'ISOLA - FABRIZIO CIADINI (49)

2010-03-07T14:47:00.002+01:00

Messo piede nell'isola come mettere un punto nel cuore, ricucirlo per bene e volerlo dimenticare per farlo vivere di piu' come se si potesse...
a volte un uomo si inchina al suo destino a volte non fa in tempo, eppure quel qualcosa che lascia si sente si percepisce nell'attimo...
credo che infine non rimanga che quello...un odore, un sapore che non vogliamo dimenticare...
lui forse libero l'ha gia' fatto...tanto chi se ne accorge...
mettere piede nell'isola dicevo è ascoltare ancora e tentare di navigare a vista ed anche oltre quando possiamo...

LUCE - VIVIANA GALIE' (35)

2010-03-07T14:45:00.000+01:00

A volte si insegue una luce solo perché si crede che senza non si possa vedere più niente...
A volte si insegue una luce perché si pensa che senza non si possa più sorridere…
A volte quella luce che tanto inseguiamo non è niente…
è solo un granello di sabbia che travolto dalla nostra luce si trasforma in un faro abbagliante…
cosi grande da inebriarci il cuore…
Si pensa di aver trovato una grande ricchezza.. .
ma la sola ricchezza sta nel nostro amore…
cosi forte da riuscire a trasformare anche un semplice granello di sabbia in luce…

IO - PAOLA VIOLA (34)

2010-03-07T14:43:00.000+01:00

Ho un approccio istintivo e diretto con tutto quello che mi circonda.
Odio i giri di parole, le mezze misure, la falsa diplomazia che in realtà è solo ipocrisia.
Dico sempre quello che penso, la distanza tra il mio cuore e il mio cervello è breve quanto la distanza tra un sogno e un’illusione.
Adoro l'arte, il cinema e la fotografia, la letteratura ed in particolare la letteratura per l'infanzia...
Mi basta un istante per passare dalla felicità spensierata, smisurata e incontrollata, alla noia. Ma riesco subito a tornare a sorridere per nulla...
Mi piacciono i giorni in cui improvvisamente splende il sole e t'acceca.
So parlare, ascoltare, non riesco a non pensare.
Non ho ancora visto Parigi quindi non so dire se mi piaccia.
Però adoro i francesi che parlano in italiano, adoro quel loro fare così tremendamente chic.
Adoro la Spagna perchè pulsa d’emozioni. Io amo emozionarmi.
M’affascina tutto ciò che proviene da culture diverse, mi piace aprire la mia mente.
Sogno d’andare in Africa.
Vorrei vedere con i miei occhi quel sole nero sorgere e calare sopra l’indifferenza e l’arroganza delle persone.
Vorrei vedere il sorriso di quei bambini che amano il nulla della loro vita,
Quel nulla che fa cadere i nostri e i vostri figli in continue tentazioni.
Amo quei bambini, amo i loro colori, i loro profumi, i loro sapori e per un istante vorrei correre con loro.
Amo i dettagli e solitamente non mi sfugge nulla di ciò che mi viene detto o di ciò che ho visto.
Ricordo tutto ciò che ha un senso, anche ciò che non lo ha, ma và bene così.
Provo molti sentimenti che inevitabilmente e incontrollatamente diventano inaspettatamente: amore, passione, fedeltà, amicizia, felicità, speranza, convinzione, caparbietà, coraggio, testardaggine, malinconia, noia, tristezza.
Alle volte li provo separatamente, altre volte s'intrecciano, ma non ha grande importanza, l'importante è che riesco ancora a provarli tutti.
Voglio circondarmi di persone interessanti che anche nei loro silenzi sappiano parlare. Io li saprò ascoltare.
Natascia dice sempre che sono l’unica persona al mondo rimasta a credere in molte cose, a volte in troppe…
Sara dice che sono l’unica persona al mondo a cui piace il gelato al pistacchio…
Diego dice che sono l’unica persona al mondo, che abbia conosciuto, così sensibile da regalargli da molti anni emozioni di sincero e comprensivo affetto…
Margherita dice che sono l’unica persona al mondo che “fondamentalmente non capisce un cazzo”…
Davide dice che sono l’unica persona che conosce che prima dei suoi trentadue anni suonati non aveva mai utilizzato la quinta marcia…
Gigliola dice che sono l’unica persona al mondo che cerca la magia anche nelle persone che l’hanno persa…
Patty dice che sono l’unica persona al mondo a cui non serve spiegare molte cose…
Giovanna dice che sono l’unica persona al mondo che non critica nessuno e non parla mai male di nessuno…
Cristina anche se lontana, dice che sono l’unica persona al mondo che la fa sempre ridere…
Serena dice da molti anni che sono l’unica persona al mondo che c’è sempre…
Alessandra dice che sono l’unica persona al mondo che conosce che non cambierà mai…
Mauro dice sempre che sono l’unica persona al mondo da cui ci si può aspettare di tutto…
Carla dice che sono l’unica persona al mondo che sa sempre dove andare…
Mariella dice sempre che sono l’unica persona al mondo alla quale si può dire tutto senza doversi preoccupare di ricevere un giudizio…
Simonetta dice tante cose… dice che sono l’unica persona al mondo che sa ridere con le amiche per superare i momenti di difficoltà… che reagisce ai problemi e lotta sempre…
Luciana dice che sono l’unica persona al mondo che non ha paura di niente…
Nicola non dice nulla eppure è un anno che lo ascolto…

14 FEBBRAIO: A MAURO - DANIELA CATELLANI (52)

2010-03-02T21:22:00.002+01:00

“Parole si perdon nel vuoto dell’immenso che l’uomo decide
di colmare con gesti d’amore.
Vuoto d’angosce e silenzi, baci rubati, vite spezzate da un destino crudele
e infallibile nel suo intento.
Capricci dell’uomo spazzati via in un lampo dall’orgoglio di colei
che non ti guarda in fronte;
cattura l’anima…lei…., con fermo e pur soave abbraccio: nulla provar pietà
e alcun rimorso per tal tradimento.
Sussurri e sospiri trascinati via dal vento, dispersi in quell’immensità che tutto tace,
e vola quel niente in cerca d’amore in cerca di pace, di quell’ardor che in vita giace.
Anima dolce sospesa nel tempo che ti sfugge di mano, srotola dietro di sé precisa traccia;
si fan spazio nel firmamento ombre e luci, ricordi di gioiose
passate memorie or cagion di grave tormento.
Lungi dal pensar a tal destino; la calma si posa e piace a colei che osa a tal punto
l’amaro disegno. Assapora lei tal verdetto che nulla e nessun altro mai potrà contrastare”

IO E I MIEI PENSIERI IN FUGA - ELENIA BUZZONI (32)

2010-03-02T21:19:00.002+01:00

C’è una luce in lontananza, si confonde con le altre, piccole e luminose del villaggio.
Scendo la stradina tortuosa fatta di cocci, che si perde e si dirama attraverso le molteplici case, che nella nebbia fitta scompaiono una per una.
Sono davanti ad una luce molto intensa che esce filtrata dalle fessure della grossa e pesante porta di legno e dalle grandi finestre incastonate di vetri screziati, è una locanda.
Entro, si svolge tutto in un attimo, apro la porta e dal silenzio che opprime le strade, rotto solo dal fragore delle onde che si abbattono sulla costa, c’è tutto un altro mondo.
Tavoli di legno scuro rovinati dal tempo e dalle grosse lame conficcate , nuvole di vapore e fumo galleggiano a mezz’aria, come se dovessero riempire completamente tutto il locale, suoni, musiche, risate, grasse risate, uomini seduti ai tavoli, mangiano, bevono, come se non l’avessero mai fatto.
Sono tutti uomini di mare, che in volto hanno segni di una lunga vita di mare, sono pirati.
Molti di loro sono sprovvisti di occhi e denti, vestiti di stracci rovinati dalla salsedine e scoloriti dal sole, bandane che coprono il capo, pantaloni di una lunghezza indefinita, larghe camice strette in vita, da cinturoni di cuoio, che intra lasciano vedere abnormi e orrende cicatrici, che sul corpo sono solo un ricordo.
Si vedono volare anfore piene di buon vino, bicchieri di coccio, che si fracassano nelle pareti, o quando va peggio in viso a chi è venuto per ricercare ristoro e riposo, scatenando risse. Episodi normali in luoghi come questo.
In fondo in un angolo della sala illuminato solo da una fioca lanterna ciondolante, c’è qualcuno di misterioso, lunghi capelli grigi, mossi che si raccolgono in una debole coda, il capo coperto da una bandana scura, gli occhi di un azzurro intenso, fissi, ma allo stesso tempo persi nel vuoto, la barba incolta che segue il debole e pigro movimento della mandibola, che si presta ad incamerare un tozzo di pane e un pezzo di carne secca, una candida e voluminosa camicia di batista bianca che si strige ai polsi, un lungo gilet dai colori gaetti copre in modo parziale i fianchi esili costretti in una grossa cintura di cuoio con borchie da cui pende una grossa scimitarra in essa contenuta, i pantaloni attillati e costretti in lunghi grossi stivali che arrivano sotto l’articolazione del ginocchio, sul tavolo rotondo vi sono poste due grosse borse di cuoio e pelle di squalo dal contenuto misterioso , ove in una di essa fa capolino un talismano verde smeraldo.
Si alza di scatto , evidentemente infastidito dal troppo frastuono che domina la sala, prepotentemente si appropria delle due borse che gelosamente possiede, lentamente si avvicina alle scale, conducono al piano superiore , con la medesima lena sale le scale svanendo nel tetro corridoio , dove affacciate vi sono le vecchie e scardinate porte delle camere da letto.
Accende le fioca e puzzolente lanterna a olio che è poste sul logoro comodino, tira le gialle tende per non far passare la tenera luce della luna, appoggia sulla sedia piena di tarli tutto ciò che possiede compresi i vestiti, soffia violentemente sulla morente fiamma della lampada e s’addormenta.
Sento rumori diversi, gabbiani, verseggiano, volteggiano, avvertono è mattina, una raffica di tonfi si abbattono sulla porta e una voce violenta e grossa grida:
<>

<è mattina!!libera la camera aspetto ospiti assai più graditi di te, muoviti!! O chiamo la guardia reale di sua maestà!>
Non spiccica parola, si alza silenziosamente, si riveste, apre una delle due borse e con stupore e con rabbia si accorge che manca la piccola bisaccia contenente i dobloni d’oro, un fremito di inaudita e cieca rabbia gli fa sfoderare la voluminosa scimitarra, con un poderoso calcio, butta giù la porta , nel lungo e sporco corridoio si sente battere il suo cuore come un grosso tamburo, con i suoi veloci e leggeri passi scende le scale , ad aspettarlo giù, c’era l’oste con un drappello di guardie con le divise variopinte tempestate di numerosi lustrini che brillano come i più preziosi diamanti.
Vedendo la propria inferiorità numerica (1 contro 10) si vede sequestrare scimitarra , borse e addirittura il cappello!
Imprecando contro l’oste , viene portato via di forza dalle guardie, minaccia l’oste, ma esso con sprezzante ardimento gli risponde con una grassa e irritante risata, perde la ragione , con forza si libera dalle guardie , a mani spigate si dirige verso il ristoratore che con vigliaccheria si nasconde, il pirata si guadagna una bel colpo alla nuca che lo tramortì…
Mi riprendo.. sono in cella.. il mal di testa per la botta pulsa, sembra di avere 14 galloni sulla testa che rotolano, mi accorgo che ho un grosso e grasso ratto bianco con gli occhi rossi come l’inferno che mi mordicchia il bavero della casacca, con un violento colpo lo scaravento giù dalla branda o meglio ciò che si può definire branda, una scomodissima tavola di legno piena di schegge e mezza marcia per l’umidità stagnante che sta in modo perenne in questa cella ma da quanto è grosso la botta non sortisce alcun effetto, anzi con fare sognante e dondolante si rintana in un buco che sta nel muro, creatosi da una grossa crepa presente. mi alzo lentamente premendomi la parte dolente, mi avvicino alle sbarre e con tutta la voce che ho in gola urlo al cerbero che sta di guardia di venire dalle mie sbarre.
La guardia con atteggiamento strafottente si avvicina alle sbarre e mi dice: <>
Scatto ci metto un attimo corto per me lungo per lui, ed ecco che si dimena mentre soffoca, la vita lascia i suoi occhi che si spengono lentamente, rubo le chiavi, esco per il corridoio non c’è nessuno, in guardiola mi riprendo tutti i miei effetti personali, scorgo sul muro che su di me cade una cospicua taglia, da ieri….l’oste!!! mi ha denunciato! Maledetto, te la farò pagare molto cara!
Esco di corsa dalla prigione, e fui travolto da una folla delirante che si dirigeva a tutta velocità tra grida urla schiamazzi al porto, mi giro, osservo, il galeone del Governatore ha appena attraccato!! Che sfarzo che splendore, intarsi d’oro vele candide, statue che in prua rappresentavano gli spiriti dominati il mare, che cosa superba!
Ma ho un conto ancora in sospeso.. l oste..
Arrivo alla locanda, faccio molto silenzio mentre mi muovo, faccio capolino dallo stipite della porta, eccolo, lo vedo il maledetto intento a contare i miei denari, sfodero la scimitarra un colpo secco la lama rifletteva e brillava alla luce del sole ora è di un colore rosso vivo, l’oste adesso è con gli occhi sbarrati plumbei e con la bocca spalancata cadeva a terra privo di vita.
Ben ti sta, ecco qual è la ricompensa di chi si macchia d’infamia e tradimento.
Mi riprendo tutti i miei dobloni esco di tutta fretta, e mi dirigo verso il porto, dove la folla ascolta attonite e rapita il lungo editto che l’elogiato diplomato detiene con enfasi e arte oratoria.
Sono invisibile nessuno fa a caso a me, salgo sul galeone sfodero la scimitarra e come un sibilo di serpente vibrato in aria spezzo le grosse corde che tengono il galeone ormeggiato nel porto cadono come corpi morti in acqua producendo tonfi sordi.
Giro a tutta forza il grande e pesante timone, solo come spettatore un vecchio per nulla interessato all’acclamato discorso, guarda la grande nave che con la sua maestosa imponenza prende il largo.

GENESI - PAOLO LUCCI (32)

2010-03-02T21:15:00.003+01:00

Ho sempre pensato che prima o poi avrei scritto un libro.
In un determinato momento della mia vita ero“quasi”convinto che quella fosse davvero la mia strada. Mai accostare un “quasi” a un’azione perentoria: o se ne è convinti da subito o, con molta probabilità, non lo si sarà mai. L’avrei capito solo molto tempo dopo. L’illusione,purtroppo,è una zavorra che accompagna spesso le persone ambiziose: finché ci convivi riesci a mantenere una rotta costante ma se vuoi spiccare davvero il volo devi liberartene. Concetto semplice ma difficile da far capire a chi riteneva che una ferrea determinazione e una buona dose di creatività fossero l’unica condizione necessaria a poter intraprendere qualsiasi impresa. "L’ineluttabilità delle cose è l’alibi dietro cui nascondiamo i nostri fallimenti”. Ripetevo spesso questa frase autocitandomi: studi filosofici maldigeriti mi avevano lasciato in eredità una stucchevole tendenza a"sentenziare”.E a pensare. Sfortunatamente in quegli anni ero molto più bravo a elaborare teorie piuttosto che a metterle in pratica. Peccato: se avessi analizzato a fondo la situazione avrei evitato a me stesso un bel po’ di passi falsi. La frustrazione non era la compagna ideale per un adolescente immerso nel suo mondo:e il mio mondo in quei mesi era costituito dalla pessima imitazione di una mont blanc luxury e da una infinita risma di fogli bianchi. Il più delle volte immacolati;oppure accartocciati in ordine sparso sul pavimento alla ricerca di un’ambientazione consona e stimolante. Negli angusti tredici metri quadrati di cameretta immaginavo storie dalle trame accattivanti:scenari mozzafiato e situazioni artificiali frutto di una fervida fantasia che credevo insita nel mio bagaglio genetico ma che in realtà non mi appartiene affatto. La credevo innata e quasi dovuta, osmosicamente trasmessa dal contatto quotidiano con una stirpe di artisti potenziali senza coscienza delle loro virtù:la famiglia di mia madre,lei stessa. Tutto in loro aveva un qualcosa di artistico e melodioso:la musicalità delle loro interminabili conversazioni sui più disparati temi della vita,la sensuale plasticità di corpi diversi nel sesso ma fin troppo simili negli atteggiamenti, la lirica armonia delle loro azioni. Si cercavano, si riunivano periodicamente,si desideravano. Spesso comunicavano restando perfettamente in silenzio con interminabili teorie di gesti delicati alternati a sguardi truci e sospiri più o meno accentuati:sembravano decodificare un codice di comunicazione a loro famigliare ma ignoto a tutto il resto del mondo.”Riscaldiamo il freddo ed illuminiamo il buio”con questo semplice ossimoro riuscivano a confondere ancor più le idee ad un bimbo che era ancora troppo piccolo per comprendere a pieno la meraviglia visionaria di quelle parole. L’elitaria peculiarità del loro essere specificatamente uguali solo e soltanto a loro stessi ne faceva una tribù chiusa cui nessun’altro,se non discendente in linea diretta all’interno del loro albero genealogico,poteva accedere. In virtù di questo io potevo:mio zio Federico,paroliere dilettante e geniale cantore di piccoli racconti in rima,e i suoi talenti eletti a mio personale modello adolescenziale,mi spinsero definitivamente verso quello che credevo fosse il naturale sbocco creativo della mia esistenza. Forte di ciò,e sopravvalutando le mie reali potenzialità, ho violentato parole e verbi,abusato di perifrasi e aggettivi usato indistintamente metafore e similitudini per descrivere scialbe vicende in cui si intersecavano luoghi e contesti piuttosto ripetitivi e personaggi banali con le loro storielle di vita vissuta. Ho iniziato…ho smesso…ho ritentato ancora. Nulla di significativo. A distanza di anni comincio seriamente a pensare di averne abbastanza: ”I’m fed up” direbbero gli inglesi. Poi accade qualcosa proprio quando stai quasi per convincerti che la tua vena artistica non è che si stia esaurendo,semplicemente non è mai sorta. Succede improvvisamente quello che capita ogni dannata volta in cui non puoi far altro che prendere una penna in mano e per quanto tu possa farla scorrere velocemente sul foglio fatichi a controllare lo straripamento di idee e parole che inondano la tua mente;quando domini,irruente e vigoroso,uno strumento musicale a tal punto che le sue vibrazioni sembrano impulsi nervosi che percorrono freneticamente il tuo midollo;o quando prendi un pennello e,liberandoti dal fardello di ogni pensiero,schizzi su una tela la tua essenza:arriva il momento. Lo fai in una stanza con le pareti celesti che pian piano tornano ad apparirti candide. Lo fai sdraiato su un letto con un corpo estraneo accanto al tuo ma che non potrebbe essere più distante da te. Lo fai in una notte troppo simile alle altre per esserne davvero la copia;quando ti assale un enorme senso di vuoto e quando,in quel vuoto enorme,ci stai per cascare dentro. Quando cominci a pensare che la dolcezza di una morte scelta possa essere un premio troppo grande alla tua vile condizione di omunculo sconfitto dalla vita. Succede quando neghi a te stesso che hai un problema. Succede quando fai finta di non capire qual è il tuo problema. Succede quasi sempre per una donna. Succede perché arrivi a un punto della tua vita in cui sembra debba succedere chissàchè poi alla fine non succede mai niente. Succede…Succede….Succede…e allora inizi a scrivere.

UNA SCUOLA DI MAFIA - PASQUALE FASELI (58)

2010-03-02T21:11:00.002+01:00

Periferia di una città all’interno di un vasto magazzino di carne. Centinaia di buoi macellati, erubescenti ma non troppo, appesi ai ganci; pareti del locale spoglie e imbiancate con vernice bianca idrorepellente. La temperatura dell’ambiente è vicina allo zero; don Gerlando Marchica, di sessant’anni, tarchiato e senza baffi, vestito con un cappotto di lana di cammello, è seduto su una specie di scranno. Davanti a lui, in piedi e in semicerchio, tre picciotti con ognuno un pacchetto di sigarette nel taschino della camicia; ma non stanno fumando.
“Bella vapparia avete fatto!” esordisce don Gerlando fingendo indignazione “che incarico vi era stato affidato, sentiamo?”
“Di incendiare il magazzino di Guarneri” risponde candidamente un picciotto.
“Benissimo; voi invece avete distrutto un palazzo di sette piani, buttando in mezzo alla strada trentacinque famiglie. Come la mettiamo?”
“Scusassi, don Gerlà, come facevamo a bruciare il magazzino al piano terra senza bruciare anche il palazzo che ci sta sopra? Le fiamme, quelle, salgono sempre in alto, mai che scendano in basso” dice un altro picciotto con energia, ma lentamente.
“Ora vengo e mi spiego” comincia don Gerlando alzandosi dallo scranno “dovete sapere che se uno vuole fare il geometra, frequenta la scuola per geometri, e se vuol fare il ragioniere, frequenta la scuola per ragionieri. Voi che aspirate a fare i mafiosi, quale scuola avete frequentato fino a posto oggi?”
I tre picciotti si guardano l’un l’altro attoniti, poi uno, preso il coraggio con entrambe le mani, dice: “Don Gerlà, non ci sono scuole per diventare mafiosi”.
“Infatti non ci sono, ma dovrebbero esserci almeno per imparare i rudimenti teorici, mentre per la pratica basterebbero tre mesi di stage presso una cosca acclarata dalle altre. Perché senza la teoria, la pratica è come il quadro di un pittore che dipinge bendato. Difatti anche il mese scorso avete combinato un’altra minchiata quando siete andati ad appiccare il fuoco col cerino al fienile di Muzzicapali”.
“Ma il fienile è bruciato tutto intero per come ci aveva ordinato vossia” dice un picciotto a caso.
“Se voi avreste frequentato la scuola, sapreste che il fieno brucia anche per autocombustione, e, quindi, siccome voi non avete lasciato sul posto, oltre al mozzicone di cerino scomparso tra le fiamme, nessun altro indizio sulla natura dolosa dell’incendio, quello scimunito di Muzzicapali ha creduto, e crede tutt’ora, che il suo fienile sia bruciato per autocombustione, cioè per causa naturale. Perciò il messaggio che si voleva comunicare al Muzzicapali non c’è stato, e il fienile è bruciato invano. Un vero peccato; se penso a quei cinquemila metri cubi di fieno andati in fumo mi viene il freddo alle ossa…Avete capito adesso?”
“Vossia in questo caso ha ragione; ma nell’incendio del magazzino di Guarneri sbagli non ne abbiamo fatto perché abbiamo lasciato mille segni; a cominciare dai cento litri di benzina che hanno prodotto fiamme alte trenta metri, e i pompieri hanno penato un giorno e una notte, o meglio una notte e un giorno, per spegnerlo; a finire con tutti gli altri segnali inconfondibili quali le taniche lasciate sul luogo del disastro, l’incendio che si sviluppa in più punti contemporaneamente; tutti eventi narrati dal telegiornale e che io le racconto pari pari come le ho sentite” disse uno dei picciotti dalla faccia sveglia.
“Su questo siamo d’accordo e mi compiaccio con voi; ma se aveste studiato come si calcola il carico d’incendio, non avreste combinato anche il disastro della distruzione del palazzo, e vi spiego subito cosa andava fatto e come. Il carico d’incendio è il rapporto tra il peso della quantità di materiale infiammabile, moltiplicato per il corrispondente potere calorifico, e la superficie del locale; nel nostro caso la superficie in pianta del magazzino di Guarneri. Ottenuto questo valore in megajoule su metro quadrato, si passa a calcolare la quantità di calore totale sprigionata dalla combustione e, se essa supera un certo valore, si procede ad appiccare il fuoco in vari punti senza usare liquidi infiammabili, ma lasciando sul posto decine di taniche vuote, dimostrative, solo dimostrative, dell’evento doloso. Chiaro quindi come andava fatto il lavoro?”
“Chiarissimo, don Giurlà, la prossima volta ci porteremo le taniche vuote, faremo finta di appiccare il fuoco e telefoneremo al proprietario dicendo che non c’è bisogno di chiamare i pompieri perché l’incendio è dimostrativo, solo dimostrativo” disse il solito picciotto dalla faccia sveglia.
“Minchia!” esclamò don Gerlando “sono anni che ripeto ai miei amici della cupola che senza scuole di mafia l’attività mafiosa rischia di degenerare nella barbarie. È un peccato però, un vero peccato”.
Fuori dal magazzino il sole declina all’occaso, ma nessuno se n’avvede per l’assenza di aperture alle pareti.

GOMMA PANE - MARCO DE MATTIA (46)

2010-02-21T20:43:00.001+01:00

Nel paese tutte le cose interessanti si trovavano lungo Corso Vittorio Emanuele.
La scuola elementare delle suore, il negozio di mobili di mio padre, la vecchia Standa, la cartoleria, il giornalaio, il bar della signora Efina.
Da bambino il massimo impegno era costituito dal come passare indenne il pomeriggio. A volte cacciavo gli scorpioni nello sgabuzzino vicino alla caldaia, tra rimasugli di legni antiquati e cere da ritocco. Pazientemente costruivo le trappole. Un rischioso passatempo.
Grande guaio, quando mi trovò mia madre! Fui costretto alla doverosa pennichella in ufficio e obbligato con la forza a stare calmo. Rimasi così allibito di fronte alla sua paura di questi graziosi animaletti, che dovetti cambiare interessi, barcamenandomi tra i portici del centro, sfuggendo al categorico supplizio del riposino.
Meglio legato, un bambino, piuttosto che fermo cinque minuti continui.
Beato doposcuola: solo allora riuscivano a liberarsi di me.
Siccome non era sempre domenica, o non potevano mollarmi dai nonni, aspettavo l’apertura, verso le tre del pomeriggio, dei posti migliori.
Alle cinque mi aspettavano i compiti: nell’ufficio i miei genitori allestivano un banchetto, rigorosamente accanto al tavolo adibito ai conteggi economici dell’attività familiare, con la grande calcolatrice. Essendo mancino, la manovella della grande calcolatrice mi impediva di scrivere: si trovava giusto all’altezza del mio gomito. C’erano i rumori dei vari meccanismi in movimento della macchina, talmente elevati che venivo distolto dallo studio a ogni operazione di calcolo. Faceva tanto casino, quell’apparecchio elettrico, sembrava il motore di un aereo. Molto spesso, per scherzo, staccavo la spina dalla presa di corrente della grande calcolatrice. Tutti si arrabbiavano, specialmente i fornitori, che aspettavano la compilazione delle tratte. Rimanevano allibiti per ore, cercando di capire cosa non funzionava: giusto il tempo utile per farmi sgattaiolare via.
Verso sera tornavo e rimettevo le cose a posto, se ancora non se ne erano accorti, della manomissione. Con l’arrivo del tecnico, un giorno, mi colsero con le mani nel sacco, e furono scapaccioni… Ma il tempo dovevo impiegarlo meglio.
La notizia buona arrivò, d’improvviso, una mattina. A scuola un compagno aveva con sé, dentro all’astuccio, ben nascosta per non farla vedere dalla maestra, una gomma sensazionale. L’insegnante, una suora piccola di statura, simpatica ma ligia al dovere, non permetteva l’uso di cianfrusaglie durante le ore di lezione o mentre un alunno era alla lavagna. Quella gomma aveva dimensioni rettangolari, circa tre centimetri per quattro, e uno spessore di mezzo centimetro. Sotto manipolazione diventava una palla, oppure tante piccole gomme, se divisa. Cancellava; la spartivi tra i tuoi amici; quando anneriva, impastandola con altro materiale “fresco”, riviveva antichi splendori. Da usata e consumata non buttavi via niente, al massimo la regalavi, oppure costruivi palline da impiegare come proiettili per le cerbottane, create con gli involucri di plastica delle penne biro. Saccheggiavo le scorte di gomma pane dei miei compagni di classe, altrimenti barattavo i rimasugli dando in cambio fogli di carta assorbente rubata dall’ufficio di mio padre. Quella carta era molto richiesta. Potevo approfittare della fiducia e della pazienza dei miei genitori. Essendo mancino mi venivano concesse risme intere di carta, pur di non intingere l’avambraccio, quando scrivevo, sulla pagina precedente ancora fresca d’inchiostro. Secondo l’economia domestica dell’epoca, la carta assorbente costava molto meno rispetto ai cicli delle prime lavatrici o alla tariffa di un buon lavasecco. In ogni caso ero sempre sporco e un grande furbo.
“Sai mamma, la maestra vuole che impari a scrivere con inchiostro, pennino e calamaio…”
Bugia? Ebbene sì, ci voleva una buona scusa per non usare le biro!
Andai avanti così per un pezzo, finché non comparvero alla mia vista le penne stilografiche. Allora cambiai interessi, ero diventato grande… ma questa è un’altra storia.
In questo modo scoprii l’enorme potere della gomma pane.
Il rifornimento più vicino risiedeva a circa cento metri di distanza dalla scuola.
In quel punto la strada fatta col porfido si avvallava, per poi continuare e concludersi in piazzetta Cavour. L’enorme, così mi sembrava all’epoca, magazzino di due piani, aveva, udite, udite, la scala mobile. Parecchi bambini si divertivano passando pomeriggi interi nel continuo saliscendi. Alcuni fantasticavano su quello che sarebbe successo se un oggetto, o il piede di qualche persona, si fosse incastrato tra lo scivolo di uscita e i gradini, o tra i gradini e le sponde. In molti appoggiavano le mani sul nastro corrimano cercando qualche fessura, un possibile pertugio. Per farsi male bisognava rischiare, il pericolo era la nostra missione, l’incidente il nostro premio. Al piano terra c’erano tutti oggetti per le persone adulte.
Quindi, abbandonata la commessa infuriata, che spegneva per l’ennesima volta la scala mobile, camminavo fino in fondo alla sala, dove vendevano i dischi. Guardavo per bene i quarantacinque e i trentatrè giri in offerta speciale. Per un acquisto del genere vinile avrei dovuto aiutare mio padre nel trasporto dei cassetti di comodini, in qualche trasloco; sarei stato obbligato a contrattare un bel po’ di giornalini facenti parte della mia ampia raccolta. Vicino al cinema Verdi un ambulante ritirava libri, fumetti, riproponendoli come roba usata in bancarella. Io ero tra i suoi fornitori. Non avevo la paghetta. Con i miei traffici me la passavo abbastanza bene. Riuscivo a imbonire i nonni materni industriandomi con qualche piccolo lavoretto nell’orto, durante il fine settimana; c’era poi il periodo fruttuoso della vendemmia… Accumulavo nel salvadanaio pochi spiccioli, ma tenuti molto da conto. Riserbavo le spese solo ed esclusivamente per le cose utili, tipo i fumetti de “L’Uomo Ragno” o i racconti del terrore di Stan Lee. Con parte degli altri risparmi acquistavo dischi. Mia madre era un’appassionata di musica: se non fosse stato per lei, e per qualche conoscente americano vicino di casa, non sarei mai riuscito ad ascoltare della splendida musica jazz.
“Dove l’hai presa”, chiesi, “quella gomma?”
“Alla Standa!”
Così corsi su per le scale fino al primo piano, volevo vedere tutta la cancelleria del negozio, tra le statuine del presepe, tra i vestiti e gli scherzi di carnevale. Accidenti, erano arrivati dei fogli da disegno colorati e un nuovo tipo di portamina! Niente male, i pastelli… Eccole! Eccole tra i temperini e i compassi! In mezzo ad altre gomme bianche, bianco azzurre, tra matite, penne multicolori. Commesse in giro non se ne vedevano... afferrai una gomma pane e la misi subito in tasca. Tornai a guardarmi intorno, nascondendo meglio la mano che stringeva il corpo del reato. L’improvviso impulso mi colse quasi impreparato, senza sapere nemmeno io i reali motivi del misfatto. Feci una cosa stupida? Era la prima volta che rubavo. Ma non mi pentii nemmeno alla cassa. Uscii veloce, defilato, ricordando quello che mi avevano raccontato sui bambini che rubavano. Ero atterrito dalla paura, nessuno mi aveva scoperto. Tirai un fiatone mentre i portoni si richiudevano e la gente defluiva dal grande magazzino. La mia mano aveva stritolato la gomma, riducendola a un ammasso di pongo non ben definito dalla forma del mio palmo.
Quella gomma pane durò esattamente fino a primavera, diventando nera come il carbone.
Nel frattempo, io e Mario, un bel giorno, nel quarto d’ora di ricreazione delle dieci del mattino, avevamo litigato. Mancavano cinque minuti al suono della campanella quando, una mossa sbagliata della sua presa al bavero, causò uno strappo longitudinale al mio grembiule. Con il pianto estrinsecavo la paura che serbavo di mia madre, la sgridata serale che sarebbe succeduta per il danno subito. E quale evento! Dall’alto della sua boria Mario pensava di avermi annichilito dal dolore, con le botte. Già tremavo per il terrore susseguente: l’incontro in famiglia, la giustificazione, l’evidenza della colpa, la denuncia dell’incidente.
Piangevo preoccupato delle conseguenze.
Due mesi dopo, cambiato camice e fiocco, annullati gli effetti del distruttivo episodio, decisi di vendicarmi.
La gomma pane rubata, ormai inservibile, la portavo sempre dietro, nella tasca: anche quel giorno, all’ora del pranzo, in refettorio.
Mi ero preparato psicologicamente durante tutta l’ora di ginnastica, non visto dal professore, l’unico insegnante esterno dell’intero istituto. Ci faceva correre, saltare, andare su e giù per le funi e per le pertiche…
Prima di iniziare il pasto, agendo velocemente, sarei riuscito a cospargere di tante palline di gomma pane deteriorata la minestra di Mario.
I piatti fumanti erano già serviti sopra i tavoli, e le suore aspettavano tutti, ma proprio tutti, i bambini, per la preghiera di ringraziamento.
Le briciole plastiche mi riempivano la tasca sinistra da un quarto d’ora, per agire non aspettavo altro che Mario entrasse in bagno a lavarsi le mani. Spinto dall’impulso della sicurezza e dell’impunità, meditando l’azione da alcuni giorni: mercoledì menù fisso, minestra e bistecca con patatine. E dalle suore non esisteva rifiutarsi di mangiare.
Una mossa abile e veloce sopra il piatto di Mario, rapida mescolata con l’indice sporco e via: fuga verso la mia sedia, qualche metro distante.
“Ti sei lavato le mani?”
“Certo suor Alba! Sono stato velocissimo!”
“Bravo! Attendi in piedi, allora, mentre arrivano i tuoi compagni.”
I tavoli erano in legno tamburato, perfettamente quadrati, di colore azzurro, con le gambe in acciaio. Ci disponevamo uno per lato, sempre agli stessi posti. La stanza angusta e gli spazi limitati risultavano lugubri ai nostri occhi di bambini: guardavamo le sbarre alle finestre mentre i rumori dei passanti provenivano dall’esterno. All’ordine della madre superiora sedevamo in contemporanea e, dopo il segno della croce, recitavamo la preghiera di ringraziamento a Nostro Signore, per il cibo che ci aveva donato. Poi si mangiava.
“Buon appetito, Mario!”
Sei stato male una settimana ma ti è piaciuto moltissimo, quel giorno, l’intruglio della minestra. Ruminavi i pezzi solidi col formaggio grana e le fette biscottate: amavi dosi abbondanti, il sapore della novità.
Quanto era buona la pappa, chissà cosa avevano messo dentro, di così speciale…
Vi domanderete perché, oggi, scrivo su questo argomento. La risposta è molto semplice.
Qualche giorno fa ho letto l’ennesima antologia di autori contemporanei, scrittori che, per la maggior parte, raccontano della propria vita. Ho fatto caso alla noia di questi ricordi di infanzia, il rimpianto, la nostalgia e balle varie. La separazione dai luoghi familiari, la morte dei parenti, l’assenza del padre, della madre, dei fratelli; il ricongiungimento coi cugini, il ritrovamento dei nonni e degli zii. La paura della morte, si muore tutti e soprattutto dopo una vita di lavoro e sacrifici. Alcuni, dopo molte pene, non hanno avuto nulla. Piangimi addosso, andiamo in chiesa a pregare e manteniamo i contatti.
Dopo anni di lontananza ho rivisto i vecchi amici, come è bello! Tutti uguali, simili, intonati, ameni, scritti di solidarietà, comprensione, amicizia, fratellanza, ricordo, nostalgia. Amen.
Voglio finire spiegandovi che Mario è diventato grande, ha avuto due figli, lavora, e alcuni suoi parenti e amici sono deceduti.
L’altro giorno l’ho incontrato nel vecchio Corso, adesso solo una strada centrale, storica, sempre la stessa, in cui non ci sono più né il negozio di mio padre né le molte attività dei vecchi pordenonesi. Lui, Mario, resiste! Più unico che raro! Commercia ancora, nonostante l’abbigliamento sia in crisi...
“Ti ricordi Marco? Non ci annoiavamo mai…”
“Certo, che mi ricordo!”

PIOGGIA SULLA CITTA' - MICHELE VACCARO (46)

2010-02-21T20:41:00.002+01:00

La pioggia incessante spazzava i marciapiedi creando un pavimento riflettente dentro cui il commissario Giuseppe Vicedomini, Peppino per gli amici, tornando a casa, specchiava il viso stanco e tirato dalla lunga giornata di lavoro alle prese con l’umanità più varia: papponi che menavano le mignotte per scarso rendimento, scippatori che imperversavano per le strade alla ricerca della stabilità economica, topi d’appartamento sempre meno notturni e mariuoli di ogni risma che rendevano la città una delle più vituperate della nazione.
Il tutto condito da cumuli di immondizia depositati in ogni dove e puntualmente dati alle fiamme dai soliti ignoti incuranti del fatto che la combustione di questi altra utilità non arrecasse che quella di produrre diossina letale per la salute propria nonchè degli sventurati residenti in loco.
L’intera l’area urbana si era trasformata in un immenso rogo sfavillante di munnezza che solo il temporale abbondantemente annunciato dai soloni delle previsioni metereologiche stava provvedendo a contrastare, considerata l’ormai dichiarata resa dei Vigili del Fuoco, che per un focolare spento altri tre sfuggiti al controllo ne dovevano subire quale smacco all’onorata carriera.
Riparato alla bell’e meglio dai balconi disseminati lungo il percorso che dalla Questura conduceva nel piccolo appartamento condominiale nel quale abitava, il commissario Giuseppe Vicedomini, 40 anni appena compiuti, single poco convinto, entrato in polizia qualche decennio prima poiché non sapeva bene cos’altro fare, rifletteva sul menù serale da inventarsi una volta guadagnato le confortevoli mura amiche che lo avrebbero riparato dalle brutture del mondo esterno, se non altro il tempo di ricaricare le pile durante il sonno, e quindi rituffarsi senza salvagente nell’oceano d’illegalità che gli si apriva ogni luce dell’alba davanti agli occhi.
Al solito optò per le virtù a buon mercato del forno a microonde, elettrodomestico amico dei soggetti non sposati, particolarmente pigri o carenti di tempo da dedicare all’arte culinaria.
Aprì il frigo e ne estrasse un cartone con mezza pizza alle acciughe avanzata dalla sera prima, ipotetico semicerchio commestibile che terminò nelle fauci del fornello complice.
Il commissario si sedette al tavolino della cucina e principiò a consumare con lentezza il frugale desco, innaffiandolo con dell’ottimo Greco Di Tufo D’Aione D.O.C. 2006, con uvaggio greco al 100%, gradazione alcolica del 13%, prodotto a Torrioni, abbuscatosi dal portiere del condominio, di origini avellinesi, in occasione delle trascorse festività natalizie.
Col televisore quattordici pollici Philips acquistato in leasing all’ipermercato sotto casa, adagiato sulla lavatrice Indesit con risciacquo continuo aggiudicatasi ad un’asta giudiziaria, desinava guardando scorrere, senza vederle veramente, le immagini del tg di prima serata.
Ogni tanto gli tornava in mente Caterina, la donna che l’aveva lasciato da qualche anno e che non era mai riuscito a dimenticare del tutto.
Si erano amati sinceramente, anche se lui, incapace di lasciarsi andare completamente alle emozioni, non era mai riuscito a dimostrarglielo in pieno.
Era sbirro anche in questo, dimostrava un velo di freddezza esteriore anche quando dentro insistevano fiamme avviluppanti.
Aveva puntato molto su quel rapporto, gettato pazientemente acqua sul fuoco di un tète a tète che stava pian piano diventando escandescente; pensava che per lui, non più in verdissima età, la storia con Caterina poteva costituire l’ultimo treno su cui salire per sposarsi e magari avere dei figli.
In altre parole tenuto botta fino ad esaurimento della pazienza, poi le contraddizioni insite nel menàge erano venute a galla in maniera inesorabile compromettendo sogni e progetti.
Quindi, la fine annunciata, con gli squilli di tromba di una telefonata terminata a male parole.
Certo, una parte della colpa era anche sua, si sbaglia in due, Vicedomini ne era consapevole, ma tant’è…la liaison era da ritenersi senz’altro conclusa, e le ceneri del rapporto durato quattro intensi anni lo avrebbero ammorbato per lungo tempo.
Terminata la seduta culinaria, il commissario adagiò la macchinetta espresso sul gas per prepararsi un caffè come diceva lui, alla napoletana, adottando un trucchetto insegnatogli da un collega; artifizio sconosciuto ai più che conferiva alla bevanda un’aroma particolare.
Il segreto per la preparazione del piccolo momento privato stava nel pressare forte il macinato, indi praticarvi alcuni forellini con uno stuzzicadenti o qualche altro oggetto simile, dandogli così modo di respirare durante la salita e regalare al risultato un sapore decisamente speciale.
Mentre la macchinetta sbuffava sul fuoco squillò il cellulare.
Vicedomini spense la fiamma, richiuse la bombola del gas e, bofonchiando qualche epiteto all’indirizzo del cacacazzi telefonico, schiacciò il tasto di ricezione del cellulare.
Era l’ispettore Giovanni Quagliarulo, di qualche anno più grande, coniugato con moglie querula, tre figli adolescenti, dispendiosamente trendy e suoceri nevrotici a carico che lo avvisava di precipitarsi in Questura poichè si era verificato un fatto di sangue in una località popolare della città bassa.
Giunto nel fatiscente palazzone di edilizia ’anni 40’ adibito a luogo di lavoro dei rappresentanti della legge il commissario Vicedomini fu prontamente ragguagliato in merito alla faccenda, quindi, immediatamente dopo, reclutati alcuni uomini e fatta giungere una volante ordinò di condurlo immantinente sul luogo del misfatto.
Arrivati sul posto notò subito la figura esanime di un uomo anziano disteso supino sul selciato accanto a quintali di spazzatura dall’altezza spropositata ancora ardenti.
Si contavano sull’addome di costui circa una decina di coltellate profonde, inferte sicuramente con rabbia, probabilmente a causa di un alterco successivamente degenerato con evidenti effetti devastanti.
Il sangue fuoriuscito dalle ferite, mescolato all’acqua piovana, formava un fiumiciattolo surreale nella serata ormai pacificata metereologicamente.
Per la prima volta nella vita ed in carriera Giuseppe Vicedomini certificò un evento che mai avrebbe immaginato: esistevano dei testimoni al litigio di Luigi Cannavacciuolo con l’assassino, il quale, dopo il folle gesto compiuto, si era dato alla fuga a piedi nel ventre della città, sperando di ottenere impunità.
C’erano dei testimoni non reticenti, roba da non credersi, continuava a ripetere a se stesso il commissario; condomini che alle prime urla scaturite dal litigio dabbasso si erano affacciati alle finestre assistendo atterriti al brutale episodio.
L’accoltellatore era un tale Umberto Scognamiglio, detto “bebè ‘o sfregiato”, per via di una cicatrice, certamente una coltellata inferta per sfregio lungo la fronte in senso orizzontale, un 32enne disoccupato dedito a furti d’appartamento e spaccio di eroina nel parco degradato del quartiere.
Il Cannavacciuolo e lo Scognamiglio, secondo le testimonianze, erano venuti alle mani dopo che l’anziano, pensionato delle Ferrovie dello Stato, vedovo e senza figli, avrebbe intimato al vicino di casa di non bruciare i rifiuti considerato il pericolo derivato dalle esalazioni tossiche che da essi sarebbero state prodotte.
Lo Scognamiglio avrebbe replicato, piccatissimo, di non nutrire intenzione alcuna di sopportare la puzza dell’immondizia proprio sotto casa sua, ubicata al pianterreno dello stabile.
Una parola via l’altra e i due sarebbero venuti alle mani.
Lo sfregiato, non soddisfatto di aver avuto la meglio nella scazzottata, aveva estratto un coltello a scatto, la cosiddetta molla, tipico strumento dei guappi del tempo che fu, infierendo sul povero anziano fino a lasciarlo agonizzante in un lago di sangue sul marciapiedi.
“Cose da pazzi, eh… Peppì…?”- disse l’ispettore, rivolto confidenzialmente al commissario.
“E’ questa città, Giuà… è la sua aria malefica che rende pazzi gli abitanti, e il fetore della munnezza c’entra poco”-, rispose il Vicedomini al suo sottoposto, nonché amico di tante battaglie vinte e perse nei meandri di quella metropoli tentacolare che somigliava più all’India che ad una città europea.
“Qui la pazzaria è lo sbocco naturale di una condotta di vita sempre sopra le righe in tutto…a ggente esce pazza tutte ‘e juorne, Giuà …e saje pecchè? Pecchè è figlia ‘e ’ na mamma pazza, e quanno a signora nun ce stà cchiù ca capa pure ‘e figlie primma o poi esceno pazze comma a essa.
E’ sempe stato accussì e sempe accussì sarrà, fino a quanno ‘sta femmena figlie nun ne farrà cchiù e se lascerà murì int’ò silenzio pe nun ffà cchiù rammaggie”.
“Però che tristezza, Peppì, non mi abituerò mai a queste dinamiche, nonostante le lordure ingoiate in tanti anni di servizio”.
“Non ci farai mai il callo perché sei un buon poliziotto oltre che un brav’uomo, Giovanni.
Chi si abitua alla merda lo diventa suo malgrado, e questo tipo di escremento è difficile che diventi cioccolata, amico mio”.
“Hai proprio ragione tu, Peppì, le cose stanno proprio così in questo posto maledetto e bellissimo, unico al mondo, frequentatissimo e disperatamente solo.
“Andiamo, va…Giuà…sta riprendendo a piovere, anche se temo non basteranno miliardi di litri di pioggia a lavare il sudiciume depositato dappertutto”.
Il commissario ed il suo vice risalirono in macchina e, una volta ritornati in Questura, provvidero ad emanare un comunicato, corredato da foto segnaletica, di Umberto Scognamiglio a tutte le volanti, affinché potessero acciuffare il reo nel minor tempo possibile, privandolo, cioè, della possibilità di riparare in luogo sicuro o addirittura di poter lasciare il paese.
Lo presero all’alba del giorno seguente, mentre si aggirava, logoro nelle vesti e lo sguardo allucinato, nei pressi della Stazione Centrale, alla ricerca disperata di un treno per sfuggire alle grinfie delle forze dell’ordine.
Non fece resistenza, fu ammanettato e portato in Centrale per la convalida del fermo e da lì spedito direttamente al carcere di Poggioreale in attesa del processo che certamente gli avrebbe riservato un’esemplare condanna.
Al termine di quell’altra dura giornata il Vicedomini tornava a casa al solito a piedi, abitudine maturata nel corso degli anni di servizio in quell’avamposto di frontiera e che gli restituiva una sensazione di piacevole rilassamento, come se si frapponesse un morbido cuscinetto protettivo, la debita distanza emotiva, fra il lavoro ed il confortevole rifugio della propria abitazione.
Pensava a Caterina, a come sarebbe potuto essere ed a come non era stato.
La pioggia veniva giù a secchiate.
Specchiando il viso nel riflesso dell’acqua sui marciapiedi il commissario rimuginava sul menù da assemblare per cena: magari avrebbe optato ancora per la solita pizza da infornare nel microonde ed il tg di prima serata quale unica compagnia prima di spegnere tutto e andare a dormire.

COSA SOGNA LA MIA GATTA? - MAURO BANFI (46)

2010-02-21T20:40:00.001+01:00

“ Noi siamo come gli animali viventi sullo scudo di Efesto- fenomeni estetici
ma crudeli-! “.
*Friedrich Nietzsche, frammento postumo.

Quando si torna a casa stanchi, dopo una giornata di lavoro, non c’è niente di più rilassante del trovare la tua micina ad aspettarti sul divano.
Entro in salotto, mi spoglio degli abiti del lavoro e vado a fare una bella doccia calda.
Scorgo la mia pucci-pucci: ronfa sonoramente, raggomitolata sul suo cuscino in armonica forma circolare, e mi spia con un minimo spiraglio d’occhio, color oro, socchiuso.
Finito di lavarmi, torno da lei e la ritrovo immersa in un profondissimo sonno in fase R.E.M.: sta sognando.
Il suo corpo, completamente rilasciato, è a tratti agitato da brevi sussulti a livello delle zampe e delle vibrisse.
Noto, inoltre, i suoi globi oculari sotto le palpebre: stanno vibrando in modo impercettibile.
In questi momenti l’uomo e il gatto conoscono l’attività onirica vera e propria, essenziale alla loro sopravvivenza.
Infatti, se veniamo privati dei nostri sogni profondi, possiamo soffrire rapidamente di gravi turbe psichiche.
E’ meravigliosa!
Ora sta emettendo una vocalizzazione prolungata: sembra una nota musicale d’intenso piacere, un richiamo all’avventura, al gioco…un invito al viaggio, al lasciarsi cadere addormentati in sfere esistenziali parallele.
Che cosa stai sognando, Pucci-Pù?
Mi accuccio accanto a lei, emetto un profondo sbadiglio e sento il prepotente bisogno d’addormentarmi…
“Vieni, vieni, padroncino…ti stavo aspettando…perché ti sei avventurato nel cuore del mio sogno? Senz’altro tu cerchi, voi umani, da sempre, tentate di ottenere sempre qualcosa.
Tu che cosa vuoi ?”
“ La giustizia, puccina…”
“ La giustizia? E’ un’illusione, non la troverai né qui né in altre dimensioni…”
“ Allora la saggezza, o baffina…”
“La saggezza non appartiene al sogno: per quanto le visioni oniriche sono il cumulo, la somma di tutti gli attimi vissuti da ognuno di noi.
E’ questa l’unica saggezza che conta: vivere di persona le proprie esperienze, in prima battuta…non per sentito dire, non per dovuto vivere, non perché si dice che questo è bene e questo è male.”
“ Ti chiedo almeno la RIVELAZIONE, o flessuosa…”
“ La RIVELAZIONE? Quella sì: appartiene al sogno.
Può essere tua, ma solo se il tuo cuore è forte…seguimi…preparati a pagare il prezzo dovuto alle intense emozioni.”
Mi accompagnò attraverso un bosco, fino ad una grotta abbandonata, in riva ad un fiume impetuoso.
Pucci-Pucci mi fece un cenno con la zampina di penetrare in quell’antro oscuro:
“Va e guarda …”
Entrai e vidi il buio illuminarsi di roventi faville incandescenti e sentii sordi, febbrili colpi di mazza su un’incudine.
Davanti a me si levò, possente come un Orco, Efesto, il dio dei Fabbri, intento a forgiare meticolosamente uno scudo con un metallo allo stesso tempo riflettente e iridescente, uno splendido specchio cangiante dai mille colori. Mi disse:
“ Seguimi” e come in un incantesimo mi ritrovai a sprofondare con i piedi in una fine sabbia dorata, su di un’immensa spiaggia assolata, davanti al vasto Oceano blu.
Efesto porse il suo scudo-specchio al dio della Vita, Proteo, il potente mago, Signore delle multiformi superfici.
Pure lui mi sorrise e si voltò lentamente ad osservarsi nello specchio screziato.
Magia! Il suo riflesso non era la riproduzione di un volto, ma l’infinita molteplicità delle creature e dei corpi celesti, l’immane trascorrere d’immagini e forme colorate, l’intreccio indissolubile di persone e situazioni…
Quindi, il mondo è solo una visione e la sua natura soltanto contemplazione….
Dunque, noi siamo solo delle immagini e anche il dolore, la malattia e la morte, sono solo apparenza!
Io sono solo l’allucinazione di un dio: non ha senso temere la vita…”
Mi sveglio di soprassalto…Sono sdraiato sul divano e sento qualcosa d’umido sulla mia fronte… Puccina mi sta leccando con la sua lingua che sembra carta vetrata!
Si accoccola sulle mie cosce e comincia a fare le fusa….
Ron ron ron ron ron ron ron…….

CUORE DI DRAGO - SIR ARDOR D.DRAKE (32)

2010-02-21T20:37:00.000+01:00

Io conosco il Segreto del Volo,
conosco l'Oceano, la Terra
ed il Cuore dell'Uomo.
Non ho paura del Tempo
e non temo il Destino.
Amo la notte
da quando fui generato,
eppur nel mio petto
custodisco la Luce:
io sono un buon drago,
ardente di fiamma;
ho forte il cuore
e sono invincibile
perché sono pura utopia:
in questa realtà non esisto

ANCORA QUI - BARBARA GABBANI VIGGI (53)

2010-02-21T20:33:00.002+01:00

Ancora qui,
ancora noi.
Equilibristi in bilico
Su corde invisibili del circo della vita.
Ancora noi,
un passo dopo l’altro,
attenti a non cadere giù
per non lasciarsi andare,
per non sbagliare più.
Ancora qui,
ancora noi.
Le nostre mani tremanti
Che si cercano,
si trovano,
si toccano,
si stringono sempre di più
per restare unite,
ancora.

NOTA BREVE - FRANCESCA PEROZZIELLO (21)

2010-02-21T20:31:00.000+01:00

Davanti a me
Le scuse più improbabili
Si dischiudevano – convinte
Di riuscire a
Fregarmi
Partiture ben scritte
Adattamento in versi
Della mia solitudine
Poi sento piovere
Capacità di sintesi
Ridotta a zero
Lui mi tinge di rosso
Dice di seguire
L’evidenza delle cose
Ritmo o speranza
Non lasciarti intrappolare
In una chiave di lettura
tradizionale
Chiamami per nome
Sarò al centro di ogni tua
Espressione
Dalla frase
Alla vita

SONATA IN BLU - CETTINA CALO' (36)

2010-02-21T20:28:00.002+01:00

Una manciata di minuti
soltanto
quanto una mano
può contenerne
per allungarsi
sopra
un pianoforte
che suona
le tue parole
dentro
la mia voce
una manciata di minuti
soltanto
moltiplica
per un tempo
irragionevole
la tua voce
dentro
le mie parole

LA MIA REALTA' - ALESSIO ROSSI (24)

2010-02-21T20:22:00.003+01:00

Mi fu permesso di lasciare il corpo
e di volare verso mondi nuovi,
vidi altri luoghi, altre realtà,
genti lontane, divine entità
e alberi, e piante e bestie incantate
e fiori splendenti di luci fatate.
Rimasi a guardare sospeso nel vento
finché mi fu detto di dover tornare,
ma questa realtà di cui faccio parte
è sporca, corrotta, è persa per sempre.
Davanti al mio corpo immobile, inerme,
rimasi in silenzio e poi senza pensarci
invece di entrarci volai via lontano.
Finì il mio tempo e di quel mio corpo
d'ora in avanti non ebbi bisogno
e l'anima adesso viaggia leggera
negli ampi e sperduti meandri di un sogno.
Su quella Terra, in quel buio cielo
di me rimase solo il pensiero.

REGOLAMENTO

2010-02-03T00:39:00.007+01:00

Premio Nazionale di Letteratura, Poesia & Fantasy
"CRIS PIETROBELLI"
Terza Edizione
Febbraio – Maggio 2010

LA PARTECIPAZIONE E' GRATUITA

Modalità di partecipazione:

- Possono partecipare autori italiani e stranieri con opere inedite in lingua italiana.

- Sono previste le seguenti sezioni:
1. Poesia inedita - si può presentare una sola poesia contenuto in una lunghezza di 30 versi.
2. Narrativa/Saggistica inedita - si può presentare un elaborato di lunghezza massima di tre pagine con margini pagina impostati tuttia 2,5 cm, grandezza caratteri 12 e font Times New Roman.
3. Racconto Fantasy - si può presentare un elaborato di lunghezza massima di tre pagine con margini pagina impostati tutti a 2,5 cm, grandezza caratteri 12 e font Times New Roman.

I file testo da inviare devono essere in formato Word (.doc) e nell'oggetto della mail deve essere scritto il proprio nome, cognome e la sezione alla quale si intende partecipare (Poesia, Racconto-Saggio o Fantasy).

- Ogni Autore potrà partecipare ad una sola delle tre sezioni.

- Le opere dovranno pervenire come allegato in file word attraverso mail al seguente indirizzo di posta elettronica: tizianodemartino@virgilio.it; importante, pena l'esclusione, scrivere in cima al testo il proprio Nome e Cognome, il titolo dell'opera, la propria età e la sezione alla quale si intende partecipare.

- Sarà possibile inviare i propri elaborati a partire dal 3 febbraio 2010 fino al 18 aprile 2010. Unitamente al testo in gara ogni partecipante dovrà spedire sempre in allegato word il modulo d'iscrizione con questa intestazione:

Premio Nazionale di Letteratura, Poesia & Fantasy
"CRIS PIETROBELLI"
Terza Edizione
Febbraio – Maggio 2010
MODULO DI ISCRIZIONE

Corredata da Nome, Cognome, data di nascita, Codice Fiscale, recapito telefonico e mail. Inoltre ogni Autore dovrà scrivere : Il sottoscritto/a dichiara di essere autore degli elaborati INEDITI inviati e di accettare le condizioni poste dal regolamento. Si assume dunque la completa responsabilità dei dati riportati sulla scheda, i quali hanno carattere di verità.
Qualsiasi falso sarà punito a norma di legge.

- I racconti/poesie partecipanti al concorso verranno pubblicati settimanalmente on-line sul sito di riferimento http://www.crispietrobelli.blogspot.com/ e saranno disponibili per la lettura durante tutta la durata del concorso. E' prevista anche l'area commento in coda ad ogni testo che è stata lasciata volutamente libera (non serve registrarsi al sito per lasciare un commento) perchè siamo convinti che nessuno uscirà fuori dai canoni del buon gusto e dell'educazione.

- La Giuria, il cui giudizio è insindacabile, pubblicherà on-line circa venti prima della nomina dei vincitori l'elenco dei dieci finalisti per ciascuna categoria. Ai finalisti potrà essere richiesto da parte dell'organizzazione l'invio di altre due opere inedite al fine di consentire una ancora più giusta ed attenta valutazione degli Autori rimasti in gara.

- La premiazione è prevista on-line domenica 30 maggio ore 17.00.

- Sono previsti i seguenti premi: il Primo Classificato per ogni sezione sarà riunito con gli altri due per dare vita ad una pubblicazione edita dalla Libreria Editrice Cristina Pietrobelli.

- La Libreria Editrice Cristina Pietrobelli deciderà la stampa, la veste grafica, la copertina (e quant'altro compete all'editore) della pubblicazione che vedrà riuniti in unico libro i tre protagonisti vincitori del premio. Tempi massimi di stampa 18 mesi.

- Dal secondo classificato al decimo saranno inviati via mail i diplomi di classificazione con eventuali segnalazioni e motivazioni della giuria.

- Dopo la premiazione le opere dei primi 10 classificati per ogni sezione, rimarranno in rete per almeno tre mesi.

- Il Comitato Organizzativo possiede la facoltà, qualora lo ritenesse necessario, di variare il numero dei finalisti e i termini delle date indicate. Ogni variazione comunque sarà resa nota tempestivamente sul sito di riferimento. Per qualsiasi informazione od eventuale dubbio sarà comunque possibile scrivere direttamente all'indirizzo mail tiziano.demartino@virgilio.it. Riceverete una risposta alle vostre domande in tempi brevi. Per tutto quello che c'è da sapere sul concorso sarà possibile sui siti http://www.crispietrobelli.blogspot.com/, http://www.libreriacristinapietrobelli.it/ o sulla pagina Facebook dedicata all'evento "Concorso Letterario Cris Pietrobelli".

- Per qualsiasi controversia è competente il Foro di Roma.

2010-01-27T19:46:00.023+01:00

GIURIA LETTERATURA E POESIA

Daniela Banti è ricercatrice olistica e si interessa di letteratura contemporanea e arte. Vive a Pisa.

Rossana Berti vive a Vienna è un'artista conosciuta all'estero per il suo pellegrinare da un capo all'altro del Mondo. Ha vissuto in America ed in Africa.

Nicola Cardaci fisico è un raffinato intellettuale molto sensibile alla poetica e alla letteratura. Vive a Pisa.

Silvia Cozzolino creativa, lavora con le energie di cui ha molta esperienza. Lo scrivere, a lei congeniale è pura energia.

Tiziano De Martino diplomato all'Istituto di Stato per la Cinematografia e Televisione come Tecnico dell'Animazione e laureato in Scienze Radiologiche e Radioterapiche è un raffinato scrittore, più volte premiato. Vive a Roma.

Massimiliano Pegorini chimico è un bel poeta, scrive da sempre e da sempre si occupa di questa arte. Vive a Cremona.

Jolanda Pietrobelli saggista/esperta di arte contemporanea, ha creato questo "Premio" che è giunto alla sua 3^ edizione. Vive a Pisa.

GIURIA FANTASY

Elisa Benvenuti - Psicologia Pisa

Filippo Colombo - Arti Marziali Cernusco Lombardone

Antonio Callea - Biologia Pisa

Da molti anni si occupano di Fantasy e Giochi di Ruolo e di Fantasy scrivono. Hanno al loro attivo numerosi premi ottenuti in partecipazioni a concorsi di livello nazionale.

COMITATO DI OSSERVAZIONE

Roberto Aiello

Franca Ballotti

Claudio Bargellini

Roberto Aiello, Franca Ballotti e Claudio Bargellini esperti di tecniche bioenergetiche, naturopati, per il loro lavoro sono a contatto con il vasto campionario umano. Vivono tra Siena e Pistoia.

Gastone Bernacchi musicista, scrittore, Ministro di Culto è un attento conoscitore dell'animo umano.

UNA NOTA DELL'ORGANIZZAZIONE

2010-01-24T20:32:00.006+01:00

Siamo alla terza edizione di questo premio "Cris Pietrobelli" che io ho dedicato a "Cris", icona nella mia vita di essere umano e di anima pensante, di figlia creata in mille sfaccettature da lei, da Cris.
Chi è Cris?
È un essere energetico straordinario, oggi in vacanza celeste, una presenza poliedrica e generosa, una creatura entusiasta e ricca d'ingegno. Intelligente, raffinata, sensibile, sorprendente, vive attraverso la Libreria Editrice Cristina Pietrobelli che porta il suo nome.
Vive nell'essenza di questo premio, lei " dea antica e moderna della creazione", mi accompagna sempre nei miei progetti d'arte, mi motiva, dà energia e forza ai miei propositi che si realizano nel loro manifesto, adesso in questa nuova edizione del premio al quale abbiamo aggiunto un nuovo settore "il Fantasy".
Un suo scritto porto sempre con me, per ricordare quel pensiero di amore che è l'a nima di questo premio:

"Un amore forte tenace fedele
che non conosce tradimenti
è il mio amore per te figlia mia
Un amore che gioca con la luce
e cancella le tenebre
è il mio amore per te figlia mia
Un amore che ha voce sempre
e non si perde mai
è il mio amore per te figlia mia
Questo è amore
la fonte del tuo benessere
il nutrimento dell'anima solitaria
che vive in me figlia mia"

Ho voluto, la partecipazione al premio gratuita, perché tutti potessero partecipare senza avere l'impegno del pedaggio, una tassa di lettura che spesso si impone per far fronte alle spese di gestione. Ho voluto questa edizione... online, per raggiungere gli scrittori e i poeti giovani che navigano in internet e che possono così incontrarci e conoscerci.
Coloro che partecipano a manifestazioni artistico - letterarie rappresentano quella forte vibrazione del sentimento umano di cui non si può fare a meno.
L'augurio per noi è di incontare interesse e partecipazione, di conoscere nuove penne, nuove sensibilità, con cui creare il cuore di questa terza edizione del premio.
Ringrazio fin d'ora coloro che vorranno percorrere questa avventura assieme a me, a Tiziano De Martino che ha reso possibile questa nostra nuova espressività on-line, alla giuria che si è deciso di ampliarla ma di non cambiarla, perché ha sempre lavorato bene in questi anni, con equilibrio e saggezza. E tutti noi ci uniamo ai partecipanti in un abbraccio di conoscenza e di cordalità.

2010-01-24T20:23:00.005+01:00

Cris Pietrobelli 3^ edizione

"Premio Nazionale di Letteratura Poesia & Fantasy"

Organizzazione:
Libreria Editrice Cristina Pietrobelli s.a.s
con la collaborazione dell'Associazione culturale DI.R.K.A

Patrocinio:

Abei Associazione Bioenergetica Italiana
DI.R.K.A Ass.ne culturale per le discipline olistiche
Energy Counseling
Kosmos Club

Presidente Comitato Organizzatore:
Tiziano De Martino

Comitato di osservazione:
Roberto Ajello - Siena
Franca Ballotti - Siena
Claudio Bargellini - Lucca
Gastone Bernacchi - Viareggio
Tiziano De Martino - Roma
Jolanda Pietrobelli - Pisa

Giuria:
Daniela Banti - Pisa
Elisa Benvenuti - Pisa
Ros Berti - Vienna
Antonio Callea - Pisa
Nicola Cardaci - Pisa
Filippo Colombo Cernusco Lombardone
Silvia Cozzolino - Pistoia
Tiziano De Martinio - Roma
Massimiliano Pegorini - Cremona
Jolanda Pietrobelli - Pisa